Das Menue

unmöglich!«
    »Spielt doch keine Rolle. Los, geh hinauf!«
    Jack ging los. Er ging die senkrechte Wand hinauf. »Kommt schon!«, rief er. »Es ist ganz einfach. Überhaupt kein Problem!«
    »Was zur…« Elvis starrte zu der menschlichen Fliege hinauf. »Wie…?«
    »Es ist sicher, Chef. Mach einfach, was Rex sagt.«
    »Kein Stress, ja?« Elvis schulterte die schwere Maschinenkanone und folgte Jack die Wand hinauf. »Ist das daneben!«
    Rex warf einen raschen Blick nach hinten und ging ebenfalls die Wand hinauf. Einer nach dem anderen stiegen die drei Männer durch das offene Fenster in den Palast und sprangen auf den hohen Balkon, auf dem noch vor kurzem Jonathan Crawford gestanden hatte.
    »Wirst du uns erzählen, wie wir das gerade gemacht haben?«
    Rex zwinkerte. »Denkt einfach daran, wenn es richtig losgeht.«
    »Tun wir.«
    Jack trat auf seinen Umhang und stürzte schwer zu Boden.
    »Zieh ihn aus«, riet ihm Rex. Jack zog den Umhang aus.
     
    »Amüsiert ihr euch?«, krähte Wormwood.
    »Ja!«, antworteten die Feiernden im Chor.
    »Ich kann euch nicht hören!«
    »Jaaa!«
    »Ich kann euch immer noch nicht hören!«
    »Jaaaaaaa!«
    »Sagt mir: ja!«
    »Jaaaaaaaaaaa!«
    »Seht euch diesen dummen Bastard an!«, flüsterte Rex. »›Ich kann euch nicht hören!‹ Ich bitte euch!« Vom hohen Balkon herab hatten sie eine ziemlich gute Aussicht auf das Geschehen unten im Saal. Wormwoods Pferde stampften und schnaubten. Hoch oben auf seinem Thron entbot der Präsident seinen Segen und peitschte die Menge ein. Die Gardarene Swines waren in der Bar bei einem Gang-Bang. Eines von Wormwoods Pferden stampfte plötzlich auf einen leblosen Körper, den bisher niemand aufgekehrt hatte.
    »Demdike!«, kreischte Wormwood. »Mutter Demdike!«
    Die Menge wurde mit einem Mal mucksmäuschenstill. Wormwood erhob sich von seinem Thron. Riss die Arme hoch und brüllte in einer Kakophonie unmenschlicher Stimmen. »Mutter! Wer hat dir das angetan?«
    Die Menge bekreuzigte sich ernsthaft. »Wir nicht!«, schwor sie wie ein Mann. Oder eine Frau. »Ehrlich nicht!«
    Wormwoods Augen glitten über sie hinweg. Wie aus dem Nichts erhob sich ein eisiger Wind. »Ah, meinetwegen«, kicherte Wormwood unvermittelt. »Ich konnte die alte Vettel sowieso nicht ausstehen. Das Leben ist schon verhext, nicht wahr?«
    Die Menge johlte los. »For he’s a jolly good fellow, for he’s a jolly good fellow«, sang sie.
     
    »Dieser Hurensohn… soll ich ihn jetzt erledigen?«, fragte Elvis.
    Rex zuckte die Schultern. »Mir fallen jede Menge Gründe ein, weswegen ich Nein sagen könnte«, antwortete er. »Andererseits ist es der Grund, aus dem wir hergekommen sind, oder?«
    »Richtig.« Elvis legte den Sicherungshebel um und stand auf.
    »Bist du ganz sicher, dass du es kannst?«, fragte Rex.
    »Er ist ganz sicher, Chef.«
    »Hey, Arschloch!«, brüllte Elvis vom Balkon herab.
    Wormwood wandte sich auf seinem Thron um. Starrte zu seinem Todfeind hinauf.
    »Friss das hier!« Elvis betätigte den Auslöser, und die gute alte 7,62 Millimeter M134 General Electric Minigun spuckte ihre Hochgeschwindigkeitsprojektile aus. Der 3,4 Kg Motor versetzte die sechs Läufe in Rotation. Die beiden 1,36 Kg Rückstoßadapter dämpften die Vibrationen zu einem kaum spürbaren Minimum, und die Projektile verließen die Mündungen mit einer Rate von zweitausend Schuss in der Minute. Und erzeugten dabei eine ganze Menge Lärm.
    Die Menge, inzwischen fast daran gewöhnt, sich hastig in Deckung zu bringen, tat exakt selbiges. Wormwood allerdings nicht. Elvis gab ihm den vollen Gurt. Sechstausend Schuss Schnellfeuer.
    Die Pferde stiegen hoch.
    Der unschätzbare Thron verwandelte sich in eine Million umherfliegender Splitter. Wormwoods Kostüm verwandelte sich in zerfetzte Erinnerung. »Ratatatatatatatatatatatatat«, machte die große, große Maschinenkanone.
    »Hab ich dich!« Die Läufe rotierten weiter, doch die große Maschinenkanone war leergeschossen. »Hab ich dich.«
    Rex spähte über die Brüstung, doch es war nicht viel zu sehen. Eine sanfte Brise vom offenen Fenster versetzte den Pulverdampf in sanftes Wogen.
    »Das muss ein schlechter Witz sein!«, sagte die Stimme von Wayne L. Wormwood. »Das muss ehrlich ein schlechter Witz sein!«
    Rex blickte Elvis an. Elvis blickte Rex an. »Au Scheiße«, sagte der King. »Was machen wir jetzt? Wegrennen?«
    »Wegrennen«, sagte Rex. »Und zwar auf der Stelle.« Sie rannten los.
    Wormwoods Gelächter verfolgte sie. Er stand in