Das Monstrum

Hunderte. Kann ich dich wenigstens zitieren, was die Feuerwehrleute und Rettungstrupps und deren Übelkeit anbelangt? Die Motoren, die stehen bleiben?«
    »Ja. Als Mr. Quelle. Mister Gut Unterrichtete Quelle.«
    »Wann hast du zuerst gehört …«
    »Ich habe keine Zeit, das Playboy – Interview mit dir zu machen, David. Dein Leandro ist zu Maine Med Supplies gegangen, wegen seines Sauerstoffs?«
    »Ja.«
    » Er dachte, es wäre die Luft«, sagte Torgeson mehr zu sich selbst als zu Bright. »Das hat er gedacht.«
    »Andy … weißt du, was noch alle Motoren stoppt, laut den Meldungen, die wir von Zeit zu Zeit bekommen?«
    »Was?«
    »Ufos. Lach nicht; es stimmt. Leute, die fliegende Untertassen gesichtet haben, wenn sie in Autos oder Flugzeugen
saßen, haben fast immer gesagt, dass ihre Motoren einfach aussetzten, bis das Ding wieder verschwunden war.« Er machte eine Pause. »Erinnerst du dich an diesen Arzt, der vor ein oder zwei Wochen mit dem Flugzeug in Newport abgestürzt ist?«
    Krieg der Welten, dachte Torgeson wieder. Was für einriesiger Haufen Blödsinn.
    Aber Henry Ambersons Schrittmacher war … was? Explodiert? Konnte das wahr sein?
    Er würde es sich zur Aufgabe machen, es herauszufinden; darauf war absolut Verlass.
    »Ich melde mich wieder bei dir, Davey«, sagte Torgeson und legte auf. Es war 15.15 Uhr. In Haven loderte das Feuer, das auf der alten Garrick – Farm angefangen hatte, bereits seit über einer Stunde und breitete sich jetzt in einem großen Bogen in Richtung des Schiffes aus.
    4
    Torgeson rief um 15.17 Uhr in Augusta an. Zu dem Zeitpunkt fuhren zwei Limousinen mit alles in allem sechs Beamten bereits auf der I – 95 nach Norden; Station Drei hatte um 14.26 Uhr das Büro des Justizministers angerufen und um 14.49 die State Police in Derry. Der Bericht an Derry enthielt erste bruchstückhafte Fakten – der Unfall des Löschfahrzeugs aus Unity, der Tod des Rangers, der offenbar von seinem eigenen Herzschrittmacher wie von einer Schrotflinte weggeblasen worden war. Um 13.30 Uhr Ortszeit fuhr ein Polizeiwagen der State Police von Utah auf den Campingplatz, wo Jim Tierney und seine Familie sich aufhielten. Der Beamte informierte ihn, dass in seinem Heimatstaat
ein Notfall eingetreten war. Was für ein Notfall? Das, hatte man dem Beamten gesagt, war eine vertrauliche Information, die nur für die bestimmt war, die sie unbedingt wissen mussten. Tierney hätte in Derry anrufen können, aber Torgeson in Cleaves Mills war ein Mann, den er kannte und dem er vertraute. In diesem Augenblick wollte er mehr als alles andere mit jemandem reden, dem er vertrauen konnte. Er verspürte, wie langsam ein Grauen in seine Eingeweide sickerte, ein Gefühl, dass es etwas mit Maine Yankee zu tun haben musste, dem einzigen Kernkraftwerk des Staates, und so musste es sein, denn nur eine sehr große Katastrophe konnte diese außergewöhnliche Kontaktaufnahme fast über den ganzen Kontinent hinweg auslösen. Der Beamte stellte die Verbindung her. Torgeson war erleichtert und erfreut zugleich, Tierneys Stimme zu hören.
    Um 13.37 Ortszeit stieg Tierney auf der Beifahrerseite des Streifenwagens ein und sagte: »Wie schnell fährt dieses Ding?«
    »Sir! Dieses Fahrzeug schafft hundertdreißig Meilen pro Stunde, und ich bin Mormone, Sir, und habe keine Angst, so schnell zu fahren, Sir, weil ich mir sicher bin, dass ich nicht in die Hölle kommen werde! Sir!«
    »Beweisen Sie es«, sagte Tierney.
    Um 14.03 Ortszeit saß Tierney in einem Learjet, der außer der US – Flagge keinerlei Abzeichen auf dem Heck trug. Er hatte auf einem kleinen Privatflugplatz in der Nähe von Cottonwoods auf ihn gewartet – der Stadt, von der Zane Grey in Riders of the Purple Sage schrieb, dem Buch, das Roberta Andersons Lieblingsbuch gewesen war, als sie noch ein Mädchen war, dem Buch, das sie wahrscheinlich unweigerlich auf ihren zukünftigen Kurs als Westernautorin gebracht hatte.
    Der Pilot war in Zivil.

    »Sind Sie vom Verteidigungsministerium?«, fragte Tierney. Der Pilot sah ihn mit einer ausdruckslosen dunklen Sonnenbrille an. »Shop.« Es war das einzige Wort, das er vor, während oder nach dem Flug sagte.
    So kam die Polizei von Dallas ins Spiel.
    5
    Haven war nichts weiter gewesen als eine breite Stelle an der Straße, ein Ort, der sein Leben behaglich abseits der Touristenzentren von Maine verschlafen hatte. Jetzt hatte man von ihm Notiz genommen. Jetzt fuhren Leute in Scharen dorthin. Da sie nichts von den Anomalien wussten,