Das Pete Buch 27 - Falsch gewettet

mittags, Mr. Watson", sagte Pat Summer, der sich gleichfalls auf der Plattform befand. „Wir

    brausen nun schon nach Nordosten. Tom Jackson und ich haben abwechselnd gesteuert. Es ist alles in Ordnung, was den Wagen betrifft."
    „Aber anhalten müssen wir mal", meinte Old John, indem er sich aufrichtete. „Schließlich bin ich ja auch ein Mensch, Mr. Summer. — Darf ich Sie nicht Pat nennen, Boy? Sie gefallen mir so gut, daß ich es gar nicht beschreiben kann."
    „Abgemacht, Mr. Watson. Ich bin also Pat für Sie."
    Der neue Freund des Hilfssheriffs klopfte an das Fahrerhaus, und Tom brachte den Wagen zum Stehen, damit Old John „frische Luft" schöpfen konnte. Draußen sah er sich blinzelnd um:
    „Die Sonne tut nach dem Dämmerlicht unter der Plane doppelt gut. Aber die Gegend hier? Hm, Boys: Berge im Hintergrund, davor Sand, dazwischen ein Stück Prärie — nicht viel anders als bei uns daheim, finde ich."
    Später betrachtete er den Wagen genauer und stutzte.
    „Warum habt ihr denn das Grünzeug abgerissen? Und die Plane ist so komisch — ich kenne den Kasten gar nicht wieder."
    „Hat alles seine Ursache, Mr. Watson", meinte Freund Pat, den Hilfssheriff düster durch die großen Brillengläser anblickend. „Haben Sie denn gestern gar nicht gemerkt, was für ein Wagen dies überhaupt ist?" .
    „N-nein. Ist mir — ist mir bestimmt nicht aufgefallen."
    „Es ist derselbe, in dem die Gangster neulich die Tiere aus dem Zoo in Tucson entführt hatten. Er war gestohlen und von der Polizei dem rechtmäßigen Eigentümer zurückgegeben worden; der hat ihn dann an Mr. Right vermietet."
    „Ist das die Möglichkeit!" rief Old John erstaunt. „Aber warum hat Mr. Right denn ausgerechnet dieses Klappergestell gewählt? Es war doch ein sehr lahmes Biest, wenn ich mich recht erinnere."
    „Ist aber repariert worden, Mr. Watson, und Mr. Right meinte, der Wagen sollte Sie auf Ihrer schweren Fahrt an Ihren Ruhm erinnern — genau wie das Tigerfell. Er ist abergläubisch, der gute Onkel Billy, und sagte zu mir: alles, was mit dem großen Sieg bei Jacksons Den zu tun hat, ist ein gutes Vorzeichen für unseren Helden."
    „Kein schlechter Gedanke!" nickte der Hilfssheriff beifällig. „Ich selbst bin ja nicht abergläubisch, Pat, aber dein Onkel ist nicht so abgebrüht gegen alle Schrecknisse und Gefahren dieser Welt wie ich. Was glaubst du wohl, wie es in Somerset immer rundgeht! Allein schon dieser Pete Simmers mit seiner Bande von quakenden Ochsenfröschen — ich kann dir ein Liedchen davon flüstern! Aber warum der Wagen jetzt anders aussehen soll, das kapiere ich immer noch nicht."
    „Mr. Watson, wir trafen eben, als Sie noch schliefen, einen Motorradfahrer aus Tucson, und der erzählte uns, daß gestern die Gangster von Jackson Den aus dem Jail entsprungen seien und uns nun verfolgen. Sie haben geschworen, ihren Wagen zurückzuerobern und blutige Rache an Ihnen zu nehmen. Und da Sie nun Ihren Colt nicht bei sich haben, wußten wir uns keinen anderen Rat, als unser Fahrzeug zu tarnen."
    „Zum Henker! Stimmt! Meinen Colt habe ich dem

    Brent gegeben! Hast du nicht einen Revolver bei dir, Pat?"
    „Nein, leider nicht. Und Tom Jackson auch nicht. Wir sind vollkommen abgerüstet."
    Diese Enthüllung wirkte auf Old John wie ein Donnerschlag. Ohne sein geliebtes Schießeisen kam er sich vor wie ein nackter Mann, der gegen tausend gepanzerte Ritter kämpfen soll.
    „So 'ne vertrackte Kiste, Pat! Ich will dir mal was sagen: wir machen im nächsten Town halt und stellen uns dort unter den Schutz des Sheriffs."
    „Das geht nicht, Mr. Watson. Wir haben keine Zeit. So schnell ist unser alter Wagen ja nun auch wieder nicht, daß wir uns lange aufhalten dürften. Wir werden gerade so am 18. am Niagara ankommen."
    „Eine schöne Bescherung!" polterte der Hilfssheriff los. „Diese Schafsköpfe in Tucson! Wie konnten sie die Halunken denn nur entwischen lassen! Es waren doch die reinsten Amateur-Gangster. Man soll's gar nicht für möglich halten!"
    „Anfänger waren sie nicht. Sie haben sich nur so benommen, als wir — als Sie sie fingen. Aus Taktik. — Warum, das weiß ich auch nicht. Jedenfalls sind sie hinter uns her. Tom Jackson wollen sie auch ans Leder, von wegen Jacksons Den, wissen Sie. Der Name hat säe ganz rasend gemacht, obwohl der arme Tom gar nichts mit der Geschichte zu tun hat."
    Der schwarze Fahrer, der sich ebenfalls die Füße vertrat, nickte wehmütig.
    „Ja, Mr. Watson. Ich weiß mir schon keinen