Das schwarze Haus - King, S: Schwarze Haus

…« Jack zeigt auf die murmelnde, zusammengekrümmte Gestalt, die Wendell Green abgibt.
    »Tja, der scheint recht beschäftigt zu sein«, sagt Parkus. »Hat mir erzählt, dass er ein Pressefalk ist.«
    »Da hat er sich leider mit falschen Federn geschmückt«, sagt Jack. »Der alte Wendell hier ist ein Presse geier .«
    Wendell dreht den Kopf leicht zur Seite. Er weigert sich, den Blick zu heben, aber seine Lippen verziehen sich zu einem höhnischen Grinsen, was jedoch mehr ein unbewusster Reflex sein könnte. »Hab’s. Gehört.« Er müht sich ab. Wieder verzieht er
die Lippen, aber diesmal scheint das höhnische Grinsen gewollt zu sein. Eigentlich ist es eher ein Zähnefletschen. »Gol. Gol. Gold Junge. Holly. Wood.«
    »Immerhin hat er sich einen Teil seines Charmes und seiner Lebensfreude bewahrt«, sagt Jack. »Passiert ihm hier auch nichts?«
    »Wer auch nur etwas Hirn hat, meidet das Zelt der Kleinen Schwestern«, sagt Parkus. »Keine Angst, ihm passiert schon nichts. Und wenn der Wind ihm später den Bratenduft rüberweht, wird er schon kommen, damit wir ihn durchfüttern können.« Er wendet sich an Wendell: »Wir gehen dort rüber. Wenn du vorbeikommen und uns besuchen willst, stehst du einfach auf und kommst rüber. Verstanden, Mr. Pressefalk?«
    »Wen. Dell. Green .«
    »Wendell Green, zu Befehl.« Parkus nickt den anderen zu. »Kommt, wir hauen ab.«
    »Wir sollten ihn auf keinen Fall vergessen«, murmelt Sophie mit einem Blick zurück. »In ein paar Stunden ist’s dunkel.«
    »Genau«, sagt Parkus, während die Gruppe gerade den Kamm des kleinen Hügels erreicht. »Wär nicht recht, ihn nach Einbruch der Dunkelheit neben dem Zelt zu lassen. Ganz und gar nicht.«
     
    Der Abhang hinter dem Hügelkamm ist dichter bewachsen – hier gibt es sogar einen kleinen Bach, der sich vermutlich zu dem Fluss hinunterschlängelt, den Jack in der Ferne hört -, aber die Vegetation erinnert trotzdem mehr an den Norden Nevadas als an den Westen Wisconsins. In gewisser Beziehung erscheint Jack das auch verständlich. Dieses Mal ist er nicht auf normale Weise rübergeflippt. Er kommt sich wie ein Stein vor, den ein geschickter Werfer bis ganz ans andere Seeufer hat hüpfen lassen. Und was den armen Wendell betrifft …
    Rechts unten in der Senke, an deren jenseitigem Rand sie absteigen, steht ein Pferd, das im Schatten eines Baums angebunden ist, den Jack für eine Yuccapalme hält. Ungefähr zwanzig Meter weiter die Senke hinunter ist links ein Kreis aus erodierten Felsbrocken zu sehen. In diesem Kreis ist Feuerholz aufgestapelt, das aber noch nicht angezündet worden ist. Jack
gefällt diese Feuerstelle nicht besonders – die Felsbrocken erinnern ihn an uralte Zähne. Auch er ist nicht der Einzige, dem sie missfällt. Sophie bleibt stehen, und er spürt, wie sie seine Hand fester umklammert.
    »Parkus, müssen wir dort hinein? Bitte sag, dass das nicht so ist.«
    Parkus wendet sich ihr mit einem freundlichen Lächeln zu, einem Lächeln, das Jack gut kennt: eindeutig ein Speedy-Parker-Lächeln.
    »Der Sprechende Dämon ist seit einer Ewigkeit aus diesem Kreis verschwunden, meine Liebe«, sagt er. »Und du weißt, dass dies die besten Orte für Geschichten sind.«
    »Trotzdem …«
    »Jetzt ist nicht die rechte Zeit, ängstlich zu sein«, sagt Parkus. Er spricht leicht ungeduldig, wobei »ängstlich« nicht der Ausdruck ist, den er benützt, sondern nur die Übersetzung, die Jack im Kopf anstellt. »Du hast im Zelthospital der Kleinen Schwestern auf seine Ankunft gewartet …«
    »Nur weil sie auf der anderen Seite war …«
    »… und jetzt will ich, dass du mitkommst.« Er erscheint Jack plötzlich größer. Seine Augen blitzen. Ein Revolvermann , denkt Jack sich. Ja, er könnte ein Revolvermann sein. Wie in einem von Mamas alten Filmen, nur eben in Wirklichkeit.
    »Also gut«, sagt sie leise. »Wenn wir denn müssen.« Sie sieht zu Jack auf. »Würdest du wohl den Arm um mich legen?«
    Jack, dessen können wir gewiss sein, tut ihr diesen Gefallen gern.
    Als sie zwischen zwei Steinen hindurchgehen, glaubt Jack ein hässliches Gemurmel von Flüsterstimmen zu hören. Eine davon, die für einen Augenblick klar verständlich ist, scheint eine Schleimspur abzusondern, während sie ihm ins Ohr kriecht: Dahinschleppen dahinschleppen dahinschleppen, oho die blutenden Füßchen, bald kommt er, mein guter Freund Munshun, und solch köstliche Beute hab ich für ihn, oho, oho …
    Jack sieht zu seinem alten Freund hinüber,