Das schwarze Haus - King, S: Schwarze Haus

Schläger Wonderboy nannte. Und wen kümmern schon die Kritiker mit all ihrem zopfigen Gerede von
der Artussage und Phallussymbolen; manchmal ist eine Zigarre nur etwas, das man rauchen kann, und manchmal ist ein Schläger nur ein Schläger. Ein großer Prügel. Etwas, mit dem man Homeruns schlagen kann.
    »Heiliger Bimbam«, sagt Dale mit einem Blick nach rechts. Auch er sieht jetzt jünger aus. Jungenhaft. Mit großen Augen. Jack ist anscheinend nicht der Einzige, dem es so ergeht. »Von wem ist der?«
    Jack hebt den Schläger sorgfältig heraus. Auf dem dicken Vorderteil steht mit schwarzem Filzstift geschrieben:
    Für Tyler Marshall – weiter so!
Dein Kumpel, Richie Sexson
    »Richie Sexson«, sagt Jack. »Wer ist Richie Sexson?«
    »Großer Hitter bei den Brewers«, sagt Dale.
    »Ist er so gut wie Roy Hobbs?«
    »Roy …« Dann grinst Dale. »Oh, du meinst den im Film! Robert Redford, stimmt’s? Nein, ich glaube nicht, dass … He, was machst du?«
    Ohne den Schläger loszulassen (tatsächlich verfehlt er mit dem Ende nur knapp Dales rechten Backenknochen), beugt Jack sich zu ihm hinüber und hupt mehrmals. »Rechts ranfahren«, sagt er. »Wir sind da. Diese Trottel waren erst gestern hier, und jetzt fahren sie glatt daran vorbei.«
    Dale fährt an den Straßenrand, wo der Streifenwagen holpernd zum Stehen kommt, bringt den Schalthebel in Parkstellung und sieht zu Jack hinüber. Sein Gesicht ist auffällig blass geworden. »O Mann, Jack – mir geht’s nicht besonders. Kommt vielleicht vom Frühstück. Jesses, ich will bloß hoffen, dass ich nicht kotzen muss.«
    »Das Summen in deinem Kopf soll vom Frühstück kommen?«, sagt Jack.
    Dale guckt erstaunt. »Woher weißt du, dass …«
    »Weil ich’s auch höre. Und im Magen spüre. Das hat rein gar nichts mit deinem Frühstück zu tun. Es kommt von Black House.« Jack hält ihm die Plastikflasche mit Honig hin. »Hier. Tupf dir noch etwas unter die Nase. Am besten, wie gesagt,
auch in die Nase. Dann fühlst du dich besser.« Er will damit nur absolute Zuversicht vermitteln. Hier geht’s nämlich nicht um Geheimwaffen oder Geheimformeln; ganz bestimmt geht es nicht um Honig. Hier geht’s um Glauben . Sie verlassen das Reich des Rationalen und treten ins Reich der Verwerfungen ein. Sobald er die Autotür geöffnet hat, weiß Jack das sogar noch sicherer.
    Die Biker vor ihnen wenden und kommen zurück. Beezer, auf dessen Gesicht ein ungeduldiger Ausdruck steht, schüttelt den Kopf. Nein, nein, nicht hier .
    Dale geht nach vorn zu Jack. Er ist weiterhin blass, aber die Haut um und unter seiner Nase glänzt von Honig, und sein Schritt wirkt energisch. »Danke, Jack. So ist’s tatsächlich viel besser. Ich weiß nicht, wie der Honig unter meiner Nase es schafft, sich auf meine Ohren auszuwirken, aber auch das Summen ist jetzt erträglicher. Es ist nur noch ein leises Brummen.«
    »Falsche Stelle!«, schreit Beezer, als er seine Harley vor dem Streifenwagen abbremst.
    »Von wegen«, sagt Jack gelassen, während er den grünen Wall des Waldes betrachtet. Sonnenlicht auf grünem Laub kontrastiert mit verrückt geformten schwarzen Zickzackschatten. Alles zittert und schwankt und macht klares Erkennen unmöglich. »Wir sind da. Hier ist der Unterschlupf von Mr. Munshun und der Black-House-Gang, wie der Duke nicht sagen würde.«
    Inzwischen verstärkt das Bike von Doc den Höllenlärm neben Beezer. »Beez hat Recht! Wir waren doch erst gestern hier draußen, Blödmann! Glaubst du, dass wir nicht mehr richtig ticken?«
    »Hier steht auf beiden Seiten nur Niedrigwald«, stimmt Dale zu. Er zeigt auf die andere Straßenseite, wo zwischen zwei Bäumen etwa fünfzig Meter südöstlich gelbes Polizeiabsperrband flattert. »Dort vorn ist die Zufahrt zu Ed’s Eats. Die Stelle, die wir suchen, liegt vermutlich ein gutes Stück dahinter …«
    Obwohl du weißt, dass sie hier ist, denkt Jack. Staunt sogar richtig darüber. Warum hast du dich sonst mit Honig eingeschmiert, dass du aussiehst wie Pu der Bär an einem Glückstag?

    Er sieht zu Beezer und Doc hinüber, denen ebenfalls auffällig unwohl zu sein scheint. Jack öffnet den Mund, um sie anzusprechen … aber in diesem Augenblick flattert etwas am oberen Rand seines Gesichtsfelds vorbei. Er unterdrückt den natürlichen Drang, den Kopf zu heben, um die Ursache dieser Bewegung festzustellen. Ein Teil seines Ichs – vermutlich der alte Travellin’ Jack in ihm – scheint das für eine sehr schlechte Idee zu halten.