Das Spiel der Götter 14: Die Stadt des blauen Feuers (German Edition)

aus Kalkstein erwachte, die kaum mehr als zwölf Schritte breit war. Ringsum befand sich ein Hain aus Olivenbäumen – alte, verdrehte Stämme mit dunklen, ledrigen Blättern und Früchten in Hülle und Fülle. Ein warmer Wind strich über seinen nackten Körper und sorgte dafür, dass die Hitze der Sonne – zumindest für den Anfang – weniger drückend war, als sie es hätte sein sollen. Die Luft roch nach Salz.
    Säulenstümpfe umringten die Plattform. Sie waren tiefrot bemalt, aber die Farbe war bereits an vielen Stellen abgeblättert, so dass grobes gelbes Felsgestein zum Vorschein kam.
    Wer ist dieser Sterbende Gott?
    Skinticks Kopf schmerzte, aber er setzte sich langsam auf, beschattete die Augen gegen die Sonne; der Stein unter ihm reflektierte jedoch das Sonnenlicht, so dass sich eigentlich nichts änderte. Stöhnend mühte er sich auf die Beine und stand schwankend da. Bei den Göttern, was für Schmerzen in seinem Kopf. Pulsierend, in blendenden Blitzen hinter seinen Augen explodierend.
    Wer ist dieser Sterbende …
    Unter den Bäumen kauerten Leichname dicht beieinander – zumeist nur noch Knochen und verrottete Kleidung, Haarbüschel, Schädel, über denen sich die Haut spannte. Ehemals strahlend bunte Kleider, merkwürdige Schuhe, der Glanz von Knöpfen und Schmuck, Gold an gebleckten Zähnen.
    Die Sonne fühlte sich übel an. Als wenn ihre Hitze, ihr Licht, ihn irgendwie töten würde, seinen Körper durchbohrte, sein Hirn zerfetzte. Er fühlte sich immer elender.
    Auf dieser Welt, das wurde ihm schlagartig klar, war niemand mehr am Leben. Selbst die Bäume starben. Die Ozeane vertrockneten, und überall war Tod. Man konnte ihm nicht entkommen. Die Sonne war zum Mörder geworden.
    Wer ist dieser …
    Man konnte von der Zukunft träumen. Man konnte sie einfach als eine erkennbare Fortsetzung dessen betrachten, was in diesem Augenblick um einen herum zu sehen war. Man konnte sie als Fortschritt betrachten, eine gesteuerte Macht, an deren Ende blendend heller Ruhm wartete. Oder man könnte jeden Augenblick als den Höhepunkt betrachten, zumindest bis der nächste höhere Gipfel sich auflöste. Ein Bauer sät, um die Vision von der Erfüllung, von Fülle zu nähren – und den Trost, der mit einem vorhersagbaren Universum einhergeht, das aus nichts weiter als der kommenden Erntezeit besteht. Tröpfchenweise Trankopfer, um die Götter daran zu erinnern, dass es so etwas wie Ordnung gab.
    Man konnte immerhin von einem Platz für den eigenen Sohn, die eigene Tochter träumen. Wer würde denn ein Kind in eine aus den Fugen geratene Welt setzen wollen, der unausweichlich die Vernichtung drohte? Und spielte es eine Rolle, ob der Tod als eine Macht kam, über die niemand bestimmen konnte, oder als logische Konsequenz mutwilliger Dummheit? Nein, das tat es nicht, wenn niemand mehr da war, über solche Fragen nachzudenken.
    Zorn und Verrücktheit. Irgendjemand hatte hier den Streich aller Streiche gespielt. Hatte Leben auf einer Welt ausgesät, hatte zugesehen, wie es erblühte und dann dafür gesorgt, dass die Sonne zornig wurde. Dass sie zu einem tödlichen Sturm wurde, einem vorübergehenden Husten aus giftigem Licht, und die Jahreszeit des Lebens endete. Einfach so.
    Wer ist …
    Der Gott stirbt, wenn der letzte Gläubige stirbt. Steigt aufgebläht und weiß in die Höhe, sinkt in nie gesehene Tiefen hinunter. Zerfällt zu Staub. Wird von einem heißen Windstoß vertrieben.
    Giftige stechende Schmerzen schossen durch Skinticks Hirn, schnitten jeden Haltegurt ab, der noch da war. Und plötzlich war er frei, schoss himmelwärts. Frei, ja, weil nichts mehr eine Rolle spielte. Diejenigen, die Reichtümer horteten, diejenigen, die Kinder töteten, diejenigen, die Unschuldige vergewaltigten – sie alle waren fort. Diejenigen, die lautstark die Ungerechtigkeit verdammten, diejenigen, die nach Schikanen süchtig waren, diejenigen, die endlos beleidigt waren – alle fort.
    Nichts war gerecht. Nichts. Und das ist der Grund, warum du stirbst, teurer Gott. Das ist der Grund. Wie kannst du auch etwas anderes tun? Die Sonne wütet.
    Bedeutungslos!
    Wir alle sterben. Bedeutungslos!
    Wer …
    Ein harter Schlag rüttelte ihn wach. Über ihm schwebte ein zerfurchtes Gesicht mit Hauern. Senkrechte, grau eingefasste Pupillen, das Weiß kaum sichtbar. Wie eine verdammte Ziege.
    »Du«, sagte der Jaghut, »bist eine schlechte Wahl für das hier. Auf Verzweiflung mit so einem Lachen zu antworten.«
    Skintick starrte zu der