Das Weisse Kleid Des Todes

Die ist ja nicht doof – verschwendet die Zeit einer Polizeiangestellten nicht mit Klatsch und Tratsch.«
    »Hm. Vergessen Sie nicht, wer Ihre Gehaltsschecks unterschreibt, Darling.«
    »Der Stadtkämmerer. Werde daran denken.«
    Er lachte. »Na schön, vielen Dank, Harlene. Bis morgen.« Erst eine Sekunde nach Ausschalten des Funkgeräts fiel ihm ein, dass er Clares Nummer nicht dabei hatte. Er überlegte, sie sich von Harlene zu besorgen, aber es waren ja nur fünfzehn, zwanzig Minuten bis in die Stadt. Ihm wäre wohler, wenn er sich persönlich vergewissern könnte, dass es Clare nach all den Ereignissen der gestrigen Nacht gut ging. Und er könnte auch gleich einen Blick auf diesen MG von ihr werfen, ob der Wagen für einen Wintereinbruch vorbereitet war. Russ wendete auf der Fahrbahn und fuhr Richtung Norden den uralten Hügeln entgegen.

    Als er von der Church auf die Elm Street abbog, brannte in St. Alban’s kein Licht. Einen Moment glaubte er, auch im Pfarrhaus sei alles dunkel, bis er die Lichter auf der Rückseite des Hauses sah. Natürlich, war ja sieben Uhr abends. Wahrscheinlich kochte sie sich gerade etwas. Geht doch nichts über einen unvorhergesehenen Gast zum Essen. Er parkte seinen Wagen hinter ihrem und stapfte durch den Schnee. Hatte sie denn niemanden, der den Weg räumte? Er klopfte seine Stiefel an der untersten Stufe ab, dann stieg er zur Tür hinauf.
    Die Küchentür hatte im Gegensatz zum Rest des Hauses keine Vorhänge, und Russ konnte sehen, wie Hochwürden Rotwein nippte und auf dem Gasherd einen Großbrand entfachte. Clare trug Jeans und ein »University of Virginia«-Sweatshirt, das an der Hüfte abgerissen war. Nach den weiten, über die Ellbogen geschobenen Ärmeln zu urteilen, stammte es von einem ihrer grobschlächtigen Brüder. Russ hörte Musik. Das Dröhnen der Bässe vibrierte sogar in seiner Hand, als er die Tür berührte. Irgendeine Achtzigerjahre-Gruppe, Sons of the West oder was, sang »Live it up, live it up, Ronnie’s got a new gun«, und während er mit verwirrtem Lächeln zusah, schüttelte Clare, während sie ihre Hüften zur Musik bewegte, irgendwelche Kräuter aus einem Glasfläschchen in einen Emailletopf, der auf dem Herd stand. Als die Band schmetterte »You can take all your flags and march ’em up and down«, musste er laut lachen, denn genau das tat Clare: Sie schwang ihre Hüften und reckte dabei immer wieder einen Holzlöffel in die Luft. Er klopfte laut, damit sein plötzliches Erscheinen am Fenster sie nicht erschrecken würde.
    Sie erschrak trotzdem. Bei dem Geräusch wirbelte sie herum und ließ den Löffel fallen. Sie schrie zwar nicht, presste sich aber dramatisch eine Hand auf die Brust, als sie nach der Klinke griff. »Heiliger Strohsack, wegen Ihnen hätte ich fast einen Herzschlag gekriegt«, sagte sie auf der Schwelle.
    »Sorry.« Er wich einen Schritt zurück, damit sie ungefähr auf Augenhöhe waren. Persönlich hierher zu kommen, das erschien ihm plötzlich aufdringlich. »Tut mir leid, ich hätte einfach anrufen sollen.«
    »Ich habe versucht, Sie auf dem Revier zu erreichen«, sagte sie, während sie ihre Arme gegen die Kälte verschränkte. Ein Windstoß fuhr ihr durchs Haar. »Guter Gott, hier draußen ist es ja eiskalt. Kommen Sie doch rein, bitte.«
    Er zögerte. »Nur für eine Minute.« Er stampfte auf der obersten Treppenstufe den Rest des Schnees von den Schuhen. Hinter der Türschwelle lag eine große Gummimatte, und daneben stand ein Umzugskarton mit Gummistiefeln und nassen Joggingschuhen. Ein Garderobenständer, schwer beladen mit dem Polizeiparka, neigte sich gefährlich dem Telefon zu.
    Sie schloss die Tür hinter Russ. Ihre Arme waren immer noch verschränkt, ihre Faust umklammerte den Holzlöffel. »Bitte, ziehen Sie Ihre Jacke aus. Darf ich – o Mist!« Ein Klacks Tomatensoße war von dem Löffel auf das abgewetzte weiße Linoleum gefallen. Sie schnappte sich einen Lappen und wischte den Schmutz auf, während Russ seinen Parka auszog und ihn an die andere Seite des Garderobenständers hängte. Ein Kalender, der mit Reißzwecken an der Wand neben dem Telefon befestigt war, zeigte ein Kirchenfenster. Für die meisten Tage waren Heilige aufgeführt, alle Sonntage rot markiert.
    Clare schleuderte den Lappen in das Edelstahlbecken und steckte den Löffel in den Topf zurück. Dann verschränkte sie wieder die Arme und lehnte sich an die Arbeitsplatte, während Russ in seinen Stiefeln wippte, weil er nicht den ganzen Boden nass