Dein Gesicht morgen: Tanz und Traum (German Edition)

mineralischen Augen (wie Chalzedon in diesem Tageslicht) und seine Lippen noch immer voneinander gelöst (aber nicht so weit, um »mit offenem Mund« dazu sagen zu können).
    »Nicht wirklich«, antwortete sie. »Vielleicht hatte sich irgendein Gast geschnitten, der in das Badezimmer im ersten Stock hinaufgegangen ist, ich habe mehrere hinaufgehen sehen im Lauf des Abends … Wo war es genau?«
    Ich stand auf, und sie tat es mir nach (»Ich zeige es Ihnen«), ich führte sie zur Treppe, stieg das erste Teilstück mit großen Schritten hinauf und sie mit mir, hinter mir, ohne mehrere Stufen auf einmal zu nehmen.
    »Hier«, sagte ich und zeigte ungefähr auf die Stelle. Die genaue konnte es nicht sein, denn das räumliche Gedächtnis ist ungenau, wenn man nicht einen unveränderlichen Bezug hergestellt hat, und hier war keine Spur geblieben, nicht einmal von meinem Reiben, alles war gleichmäßig, glatt, ich hatte gewissenhaft und mit großer Sorgfalt geputzt, in einem anderen Leben wäre ich ein guter Diener geworden oder eine pflichtbewußte Küchenmagd, ich weiß nicht, ob eine vornehme. »Er war etwa so groß«, fügte ich hinzu, »anderthalb Zoll, vielleicht zwei im Durchmesser. Und es gab keine Tropfspur, das ist merkwürdig, nur den Fleck. Wie eine einzelne Spur.«
    Frau Berry beugte sich hinunter, um den Boden aus größerer Nähe zu betrachten. Ich befand mich bereits in der Hocke und klopfte mit den fünf Fingern wie mit einer Klaue leicht auf das Holz, als wollte ich so an den Boden appellieren, aber es gab nichts anzurufen, und er würde nichts freigeben. ›Ich wußte es‹, dachte ich flüchtig, ›ich hätte ein wenig vom Rand lassen sollen, nicht umsonst hat er sich geweigert, zu verschwinden.‹ Auch Peter hatte den Tisch verlassen, bedächtiger, und war uns bis zum Fuß der Treppe gefolgt, er kam nicht herauf. Er stand dort und hatte die Hände auf seinen Stock gestützt, als wäre dieser ein in kurzer Kampfpause in den Boden gerammtes Schwert, er blickte hoch, blickte uns an mit diesem Blick, den oft die Alten haben, auch wenn sie in Gesellschaft sind und lebhaft sprechen, es sind glanzlose Augen mit geweiteter Iris, die sehr weit in die Vergangenheit reichen, so als sähen ihre Besitzer wirklich physisch mit ihnen, ich meine, die Erinnerungen, bisweilen haben ihn sogar die schon blinden Alten, wie der Dichter Milton in seinem Traum, es ist kein abwesender Blick, er ist vielmehr konzentriert, nur eben auf etwas in sehr großer Entfernung. Und außerdem sprach Wheeler nicht.
    »So groß? Es ist nichts zu sehen«, sagte Frau Berry. In der Tat, das Holz war poliert, glänzend, gewachst, als hätte es nie gelitten. »Womit haben Sie ihn entfernt, den Fleck?«
    »Ich habe Watte und Alkohol aus dem unteren Badezimmer genommen. Ich habe es nach und nach gemacht, sehr gründlich. Ich wollte kein Tuch von Ihnen schmutzig machen und auch nicht, daß etwas zurückblieb.«
    »Sie haben es geschafft, Jack, das kann man wohl sagen«, bemerkte Frau Berry anerkennend, während sie unverwandt den leeren Boden betrachtete, aber ich meinte, einen Anflug von Ironie in ihren Worten zu erkennen. Sie begann, mir nicht zu glauben, das war möglich. »Sind Sie sicher, daß es Blut war, Jack? Konnte es nicht Likör oder Wein sein, den jemand verschüttet hatte? Oder der Saft vom roast beef , eine Scheibe, die von irgendeinem Teller gerutscht war? Ich fürchte, Lord Rymer war nicht der einzige, der im Lauf des Abends ins Schwanken geraten ist. Das Fleisch war très saignant , und einige haben außerdem Soße genommen. Können Sie nicht den Saft, die Soße verwechselt haben? Das würde erklären, warum es keine Tropfspur gab, ein Stück Fleisch fällt herunter und hinterläßt nur seinen Fleck. Es tropft nicht.« In diesem Augenblick dachte ich: ›Sie glaubt, daß ich betrunken war und daß es Einbildungen waren; es stimmt ja, daß ein rohes Filet senkrecht runterfällt, platsch; aber es waren keine Filets, sondern Scheiben.‹ Und sogleich fiel mir ein, daß ich nicht einmal die blutigen Wattebäusche wiederfinden konnte, um sie ihr zu zeigen, ich hatte sie in die Toilette, nicht in den Abfall geworfen und dann natürlich gespült; es wäre auch merkwürdig gewesen, wenn ich in meinen Bemühungen so weit gegangen wäre, im Mülleimer zu wühlen, besser, daß ich das nicht tun konnte, sie hätten mich für einen Spinner, einen Besessenen gehalten.
    »Ich habe keins gegessen, wenn Sie das meinen, Mrs. Berry«, sagte ich, und