Der Assistent der Sterne

sich einfach nichts ändern.
    Du bist im Dienst, dachte er. Also mach alles so, wie du es früher gemacht hast.
    Bevor er die Brieftasche im Handschuhfach verstaute, entnahm er ihr zwei Fünfzig-Euro-Scheine, die er in die Hosentasche steckte. Heimathafen Paramaribo. Falls er auf dem Schiff von einem Matrosen entdeckt wurde, konnte man mit dem Geld vielleicht etwas ausrichten. Vielleicht half auch der Dienstausweis, ungültig, wie er war.
    Er schloss den Wagen ab, steckte den Schlüssel ein undvergewisserte sich zum dritten Mal, dass der Dienstausweis auch wirklich in der Brusttasche seiner Winterjacke steckte. Es schien alles in Ordnung zu sein.
    Dennoch hatte er das Gefühl, etwas vergessen zu haben.
    Er überprüfte alles ein viertes Mal. Der Dienstausweis. In der Brusttasche. Das Geld. Es steckte in der Hosentasche. Die Brieftasche mit der Kreditkarte und dem Personalausweis. Lag im Handschuhfach.
    Er drehte sich um, atmete tief ein, ihm wurde schwindlig. Auf weichen Füßen ging er wieder zum Zaun. War er wirklich nur zwei Meter hoch? Er kam Jensen jetzt wesentlich höher vor. Die Maschen waren eng, sie verweigerten sich Jensens Winterschuhen, die vorn zu breit waren; nur mit Mühe fand er Halt, und stets war es ein unsicherer Halt, mehrmals rutschte er ab und musste wieder von vorn beginnen. Seine Finger waren inzwischen steif vor Kälte, aber andererseits dämpfte die Kälte den Schmerz während des Aufstiegs, wenn er sein Gewicht am dünnen Drahtgeflecht hochziehen musste. Endlich bekam er die Querstange ganz oben zu fassen. Mit einem Klimmzug wuchtete er sein Gewicht über die Stange. Eine Weile blieb er erschöpft oben hängen, die Beine noch diesseits, der Oberkörper bereits jenseits des Zauns. Die Stange presste sich ihm in den Unterleib, sie erschwerte ihm das Atmen; aber es lag nicht nur an der Stange, dass er mehr Luft brauchte, als er bekam. Es lag an seiner mangelnden Kondition. Er schwor sich, dass er, wenn das hier vorbei war, Ernst machte mit dem Joggen. Der Schwur verlieh ihm die nötige Kraft, um seine Beine auf die andere Seite des Zauns zu schwingen. Es misslang ihm, sich an der Querstange festzuhalten, sein eigenes Gewicht riss ihn zu Boden, im linken Knie spürte er einen heißen, hellen Schmerz.
    Immerhin war er jetzt auf der anderen Seite.
    Er lehnte sich an den Zaun und atmete einfach nur, stoßweise entwich seinem Mund Dunst, der sich in der Kälte verlor. Er fragte sich, wie das vorhin wohl ausgesehen hatte: Ein Kartoffelsack, der über einen Zaun klettert. Gab es überhaupt noch Kartoffelsäcke? Er hatte schon lange keinen mehr gesehen, er war wahrscheinlich der letzte. Von Jahr zu Jahr fühlte Jensen sich schwerer; sein Körpergewicht hatte sich nicht verändert, es wurde nur zu einer immer größeren Last.
    Er blickte hinüber zum Schiff, dessen Bug sich selbstsicher emporreckte. Jensen folgte dem Zaun, gefrorenes Gras ließ seine Schritte knistern. In den Molen gluckste das Wasser, und irgendwo schlugen zwei Metallteile gegeneinander, es war ein trockenes, gemütliches Geräusch. Sich dem Schiff unbemerkt zu nähern war unmöglich, es gab nirgends Deckung; falls auf der Kommandobrücke jemand Ausschau hielt, sah er Jensen jetzt kommen.
    Nach einer Weile tauchte Jensen in den Schatten des Schiffes ein, das Licht der Hafenscheinwerfer erreichte ihn nicht mehr. Auf einem schmalen Quai schlich er am Bug entlang, er spürte die Kälte, die der Stahl abstrahlte; der Quai war eisglatt, und obwohl Jensen seine Schritte den Verhältnissen anpasste, entwischte ihm sein linker Fuß, fast wäre es ein Spagat geworden.
    Hier war alles kalt, feucht und unüberwindlich. Unter dem gewaltigen Anker, der über ihm hing, kam Jensen sich vor wie ein Idiot. In diesem Schiff gab es zahllose Möglichkeiten, einen Menschen zu verstecken, Schlupfwinkel, in die ein Uneingeweihter niemals gelangte, schon gar nicht gegen den Willen der Besatzung. Einen Menschen konnte man auf zwei Quadratmetern Fläche gefangen halten, notfalls in der Vorratsnische, in der die Maschinisten der Gigantia 2 ihr Schmieröl aufbewahrten. Das Prinzip eines Schiffes war die Kleinräumigkeit, und mit der Größe eines Schiffes wurden keineswegs auch die Räume größer, sondern es wuchs lediglich die Anzahl der kleinen Räume. Sodass dieses Schiff hier, dachte Jensen, während er am Bug hochschaute, von einem Einzelnen gar nicht durchsucht werden kann, es sei denn, er hätte zwei Wochen Zeit und einen exakten Plan der Frachträume