Der Automatische Detektiv

berechnete die möglichen Reaktionen. Zweiundfünfzig Prozent Wahrscheinlichkeit: Sie würde wissend nicken, mit ihrem Stift auf den Block tippen und ein unbestimmt missbilligendes Geräusch von sich geben. Sechsundvierzig Prozent: Sie würde wissend nicken, mit ihrem Stift auf den Block tippen und ein unbestimmt zustimmendes Geräusch von sich geben. Zwei Prozent: Sie würde wissend nicken, mit ihrem Stift auf den Block tippen und wie ein Kojote heulen. Ich schrieb diese letzte Möglichkeit einem Fehler in meinen Berechnungen zu. Vielleicht spielte mir auch meine Differenzmaschine einen Streich.
    Proton Towers hatte einen hochmodernen Wetterregulator. Versuchsweise zwar, aber bisher funktionierte er hervorragend. Eintausendzweihundertvierundachtzig Meter um die drei glänzenden Wolkenkratzer herum erstreckte sich ein Zylinder perfekten Klimas.
    Ein alltäglicher Arbeits-Robo wie ich gehörte nicht in diesen Distrikt. Es war auch nicht gerade hilfreich, dass mein Mantel klatschnass war und dazu von meiner kleinen Auseinandersetzung mit Knuckles zerrissen. Ich hatte die Flecken auf meinem Gehäuse immer noch nicht wegpoliert. Der Regen hatte sie nur verschmiert. Alle anderen Roboter, an denen ich vorbeikam, waren entweder Servicedrohnen oder persönliche Automatische. Keine Robos hier, bis auf mich.
    Proton Towers war von Hecken, Rasenflächen und Springbrunnen gesäumt. Das bedeutete eine Nutzung von Grundstücksfläche, die sich nur die Reichen und Einflussreichen leisten konnten. Fliegende Geschützdrohnen schwirrten in dem Komplex herum, ein metallischer Schwarm von Hochleistungs-Feuerkraft. Die Towers waren eine Festung, als warteten die Reichen und Mächtigen nur darauf, dass die Armen und Entrechteten sich erhoben und revoltierten. War gar nicht so weit hergeholt, dachte ich, wenn man von seinem Elfenbeinturm herabstarrte, in dem man es nett, gemütlich und trocken hatte, während sich die wimmelnden Massen vor giftigen Regenwolken duckten.
    Die Vordertür wurde von einem Portier bewacht, der in seinem perfekten kleinen burgunderroten Portiersanzug und mit seinem perfekten kleinen burgunderroten Portiershut piekfein gekleidet war. Ein Namensschildchen wies ihn als »Dennis« aus. Hinter ihm stand ein Paar Security-Automatische. Die Automatischen, gekleidet in schwarze Anzüge, waren kleinere, schmalere Modelle als ich. Mein Gefährdungstaxator entdeckte Waffen in Halftern, nach den Ausbuchtungen ihrer Jacketts zu urteilen. Es gab noch keine Strahlenkanone, die mein Fell durchlöchern konnte, aber ich suchte jetzt keinen Streit.
    Drei kleine Scannerdrohnen schossen vor, schwebten um mich herum und analysierten mich gründlich. Die Security-Autos bekamen zweifellos die Informationen übermittelt.
    Dennis trat vor.
    »Hallo, Sir«, grüßte er und klang viel zu seriös. »Wie kann ich Ihnen helfen?«
    »Hallo«, antwortete ich und versuchte, jovial zu klingen, obwohl weder Höflichkeit noch Freundlichkeit hoch auf meiner Persönlichkeitsmaske rangierten. »Ich würde gerne Lucia Napier sprechen.«
    »Verstehe, Sir. Dürfte ich Ihren Namen erfahren, Sir?«
    »Megaton. Mack Megaton.«
    »Danke, Sir. Einen Moment, Sir.« Grinsend drehte er sich auf dem Absatz um und marschierte zu einem Podium an der Tür. Er blätterte eine Liste durch und lächelte dabei die ganze Zeit.
    Eine Scannerdrohne glitt zu nahe an meine Gesichtsplatte. Ich wischte sie beiseite.
    »Verschwinde!«
    Sie piepte und schwirrte wieder außerhalb meiner Reichweite. Das machte mich bei den Security-Autos nicht gerade beliebt, die beide unter ihre Jacketts griffen. Ich begegnete ihren entschlossenen roten Optiken mit einem festen Blick.
    Der Portier marschierte wieder nach vorn. »Es tut mir leid, Sir, aber es ist kein Termin verzeichnet.«
    »Ich habe auch keinen.«
    Sein Lächeln senkte sich um ungefähr einen Drittelmillimeter. »Es tut mir leid, Sir, aber unbefugte Besucher sind nicht erlaubt.« Für einen Biologischen klang dieser Kerl eher nach einem Roboter als ich.
    »Können Sie kurz bei ihr durchklingeln und ihr sagen, dass ich hier bin?«, fragte ich. »Das wüsste ich zu schätzen.«
    »Es tut mir leid, Sir, aber wenn Sie nicht erwartet werden, muss ich Sie leider bitten, das Grundstück zu verlassen.« Die Security-Autos machten einen Schritt nach vorn.
    Ich blieb mit der altbewährten Roboter-Hartnäckigkeit stehen. »Klingeln Sie nur bei ihr durch. Ist sie nicht zu Hause?«
    »Ich darf Ihnen diese Information nicht geben,