Der Biss der Schlange: Thriller (German Edition)

Arschlöchern gelechzt, die …
    Sprich es aus.
    Die mit ihm experimentiert hatten. Diejenigen, die den versehentlichen Tod eines betrunkenen Idioten in Soho als Makel auf seiner Seele betrachtet hatten, als Hindernis auf dem Weg zum Nirwana, das es zu heilen galt, ob er wollte oder nicht.
    »Du hast es gewusst, oder?«, hauchte Mary mit feuchten Augen. »Du hast gewusst, dass er … dass er derjenige ist, der …«
    Der Mörder .
    »Deshalb hast du mich hierherkommen lassen. Du hast gewusst, dass er herausgefunden hatte, wo ich wohne … D-du hast gedacht, er würde kommen und mich … mich …«
    Shaper nickte nur. Es spielte keine Rolle, dass Mary keinerlei Verantwortung für seine »Behandlung« trug und es keinen vernünftigen Grund für Karl gab, sie sich vorzunehmen. Der sabbernde kleine Freak hatte bewiesen, dass Vernunft etwas war, das er längst hinter sich gelassen hatte.
    »Schon gut«, hörte sich Shaper sagen, fest entschlossen, nicht dagegen anzukämpfen, sich nicht darüber zu sorgen, dass alles zu bequem zu sein schien und in Wirklichkeit vor Löchern strotzte wie sein eigenes schwammiges Großhirn. »Jetzt ist alles gut. Ich hab mich darum gekümmert. Es ist unter Kontrolle …«
    Er konnte beinah vor sich sehen, wie es geschah. Pimmelbirne und Wollmütze, die in ein Auto stiegen. Der unheimliche Max Vicar mit seiner Scheißmachete. Die Corams, blutlüstern, dürstend nach Rache an einem Mann, der …
    Ha. Der in Wahrheit wahrscheinlich einen Scheißdreck mit dem Tod ihres Vaters zu tun gehabt hatte, aber das ist wohl kaum der springende Punkt.
    »Es wird gerade erledigt«, murmelte er.
    All meine Waffen .
    Dann klingelte sein Telefon. Und alles ging schief.

Kapitel 30
    Irgendwo auf halbem Wege durch die Stadt erkannte Shaper, dass er im Begriff war durchzudrehen. Cantons Stimme lief in seinen Ohren als unablässige Schleife ab, und sein Van hatte neuerdings ein Stottern entwickelt, das sich wie ein alter Mann anhörte, der Schleim aushustete, und einen übelkeiterregenden Kontrapunkt zu der bereits in seinem Hirn pochenden Krankheit bildete.
    Die Welt jenseits der Windschutzscheibe wurde zu einem Gebilde scharfer Kanten und apokalyptischer Anblicke, und jede Wellenform aus Lärm und Licht schien ein geheimes Lied göttlicher Verdammnis zu singen.
    Duuu   …
    Hast Scheiße gebaut.
    Duuu   …
    Hast Scheiße gebaut.
    »Wir haben die DNA-Ergebnisse«, hatte Canton gesagt, das Heulen einer Hyäne in Shapers Seele. »Das wirst du nicht glauben. Die Leiche im Feuer, das war …«
    »Tommy Boyle. Ja.«
    »Aber … woher zum Geier kannst du das wissen …«
    »Scheiß auf die Leiche, Canton! Der Fingernagel! Habt ihr etwas über den Fingernagel rausgefunden?«
    »Ja. Ja, wir wissen auch, zu wem der gehört hat. Wo hast du ihn eigentlich gefu…«
    »Karl, richtig?«
    Darin hatte er eine gewisse Festigkeit verspürt. Er hatte sich an diese Lösung geklammert, die ihm jegliche weiteren Bemühungen abnahm und sein Handeln rechtfertigte.
    Karl. Festgeschnallt an dem Sitz. Gefesselt von einer verräterischen Mutter, mit blutenden Fingern am Holz kratzend, der Geist über den Rand der Vernunft hinausgedrängt in   …
    »Nein«, hatte Canton widersprochen. »Er stammt von Matthew Foster.«
    Und oh, der Absturz. Alles, was Shaper als so sicher betrachtet hatte, war wie Atlantis in einem trüben Strudel versunken, und die zerklüfteten Überreste seiner Logik waren mit einem großen Satz über die neue Wahrheit – und den Gedankensturm, den sie heraufbeschwor – hinweggesprungen, um eine weit dringlichere Priorität auszuspucken.
    Die Corams, Danny-Boy. Du hast den Abzug bereits gedrückt, schon vergessen?
    Nun wusste er kaum, wie es ihm noch gelang zu fahren. Als er wie ein Dämon auf die Zufahrten zur M4 zuhielt, hatte sich der Fluchtreflex seines Autopiloten in etwas viel Hässlicheres verwandelt, in einen mechanischen Albtraum, und die Erinnerung an seine barsche Verabschiedung von Mary hallte ihm noch in den Ohren wider.
    »Bleib hier! Rühr dich nicht weg!«
    Mit jedem verstreichenden Kilometer verfluchte er sich. Shaper war sich so sicher gewesen! Er hatte sich dermaßen auf die Mitte des Puzzles konzentriert und sich so darüber gefreut, wie hervorragend alles zusammenpasste, dass er dabei die Ränder vergessen hatte, die trüben Außenbereiche von Ungewissheit und Zweifel.
    Der schlüpfrige Mr. Foster.
    Er hatte seine kurze Erregung im Polizeirevier angesichts der Neuigkeiten über die