Der Distelfink

und Erleichterung, das Boris und ich gelacht hatten, wenn der fette Wachmann vom Sicherheitsdienst des Einkaufszentrums, der uns verfolgt (und beinahe erwischt) hatte, auf einer nassen Fliese im Restaurantbereich ausgerutscht und auf dem Arsch gelandet war.
    » Ja? « , sagte Reeve. Er hatte von den Garnelen einen orangefarbenen Flecken am Mund, der alte Zipferlak. » Haben Sie etwas entdeckt, was Sie amüsiert? «
    Aber ich konnte nur den Kopf schütteln und meinen Blick auf die andere Seite des Restaurants richten. » Mann « , sagte ich und wischte mir die Augen, » ich weiß nicht, was ich sagen soll. Sie leiden offensichtlich unter Wahnvorstellungen oder– ich weiß nicht. «
    Reeve wahrte, das muss man ihm lassen, die Fassung, obwohl er offensichtlich nicht glücklich war.
    » Nein, wirklich « , sagte ich kopfschüttelnd. » Tut mir leid. Ich sollte nicht lachen. Aber das ist die verdammt absurdeste Geschichte, die ich je gehört habe. «
    Reeve faltete seine Serviette und legte sie auf den Tisch. » Sie sind ein Lügner « , sagte er freundlich. » Sie glauben vielleicht, Sie können sich da rausbluffen, aber das wird nicht funktionieren. «
    » Verfahren wegen widerrechtlicher Tötung? Ein Grundstück in Florida? Was? Sie denken tatsächlich, das hätte irgendetwas mit mir zu tun? «
    Reeve betrachtete mich grimmig aus seinen kleinen, hellblauen Augen. » Seien Sie vernünftig. Ich biete Ihnen einen Ausweg. «
    » Einen Aus weg? « Miami, Hamburg, sogar die Orte ließen mich ungläubig prusten. » Einen Ausweg aus was? «
    Reeve tupfte sich mit der Serviette die Lippen ab. » Es freut mich, dass Sie das so amüsant finden « , sagte er aalglatt. » Denn ich bin absolut bereit, diesen Herrn bei der Kunstraubabteilung des FBI anzurufen und ihm haarklein zu berichten, was ich über Sie, James Hobart und Ihr gemeinsames kriminelles Unternehmen weiß. Was würden Sie dazu sagen? «
    Ich warf die Ausdrucke auf den Tisch und schob meinen Stuhl zurück. » Ich würde sagen, nur zu, rufen Sie ihn an. Meinetwegen gerne. Und wenn Sie irgendwann über die andere Angelegenheit sprechen wollen, melden Sie sich. «
    XV
    Mein impulsiver Elan trug mich so schnell aus dem Restaurant und die Straße hinunter, dass ich kaum bemerkte, wohin ich lief. Aber drei Blocks entfernt begann ich so heftig zu zittern, dass ich mich in einem schmutzigen kleinen Park direkt südlich der Canal Street auf eine Bank setzen musste, hyperventilierend und den Kopf zwischen den Beinen, die Achselhöhlen meines Turnbull-&-Asser-Anzugs durchgeschwitzt, sodass ich (für die mürrischen jamaikanischen Kindermädchen und die alten Italiener, die sich mit ihren Zeitungen Luft zufächerten und mich misstrauisch beäugten) aussehen musste wie ein zugekokster Junior-Trader, der auf den falschen Knopf gedrückt und zehn Millionen verloren hatte.
    Auf der anderen Straßenseite war ein Mom-&-Pop-Drugstore. Nachdem mein Atem sich beruhigt hatte, ging ich rüber– ich fühlte mich in der milden Frühlingsbrise klamm und isoliert–, kaufte eine Pepsi aus dem Kühlschrank und kehrte, ohne mein Wechselgeld mitzunehmen, wieder zurück zu der verrußten Bank in dem grünen schattigen Park. Tauben flatterten in der Luft. Der Verkehr rauschte in Richtung Tunnel vorbei, andere Boroughs, andere Städte, Einkaufszentren und Alleen, gewaltige unpersönliche Handelsströme. In diesem Summen lag eine großartige, verführerische Einsamkeit, beinahe ein Ruf wie der des Meeres, und zum ersten Mal verstand ich den Impuls, der meinen Vater getrieben hat, sein Konto abzuräumen, seine Hemden aus der Reinigung abzuholen, den Wagen vollzutanken und die Stadt ohne ein Wort zu verlassen. Highways in der heißen Sonne, Drehen am Senderknopf des Radios, Getreidesilos und Auspuffgase, unermessliche Weite, Land, das sich endlos erstreckte wie ein geheimes Laster.
    Zwangsläufig wanderten meine Gedanken zu Jerome. Er wohnte am Adam Clayton Powell Junior Boulevard, ein paar Blocks von der Endhaltestelle der U-Bahn-Linie 3, doch es gab eine Bar namens Brother J’s in der 110th Street, in der wir uns manchmal trafen: eine Arbeiterkneipe mit Bill Withers in der Jukebox, klebrigem Fußboden und Langzeitsäufern, die um zwei Uhr morgens über ihrem dritten Bourbon hingen. Aber Jerome verkaufte Tabletten nur in Kontingenten ab tausend Dollar, und auch wenn ich wusste, dass er mir bestimmt gerne ein paar Tütchen Heroin überlassen würde, schien es weniger aufwändig, einfach ein Taxi