Der dunkle Turm - Gesamtausgabe

Tag –, aber noch nicht gekommen.
    Also ging er nach hinten.
    Und unterwegs sah er…
     
     

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    … und wurde besinnungslos vor Schock: Dieser Mann, in dessen Verstand sich die dritte Tür geöffnet hatte, hatte einstmals am Fenster einer leerstehenden Mietwohnung in einem Gebäude voller leerstehender Wohnungen – leerstehend, abgesehen von den Pennern und Spinnern, die manchmal ihre Nächte darin verbrachten – gesessen. Man kannte die Penner, weil man ihren verzweifelten Schweiß und ihre wütende Pisse riechen konnte. Man erkannte die Spinner, weil man den Gestank ihrer irregeleiteten Gedanken riechen konnte. Die einzigen Möbelstücke in diesem Zimmer waren zwei Stühle. Jack Mort verwendete sie beide: auf einem saß er, mit dem anderen hatte er die Tür zum Flur versperrt. Er rechnete nicht mit plötzlichen Störungen, aber es war besser, kein Risiko einzugehen. Er war nahe genug am Fenster, daß er hinaussehen konnte, aber so weit davon entfernt, daß er von einem beiläufigen Betrachter unten nicht gesehen werden konnte.
    Er hatte einen verwitterten roten Backstein in der Hand.
    Er hatte ihn direkt unterhalb des Fensters weggebrochen, wo eine ganze Menge locker waren. Er war alt und an den Kanten abgebröckelt, aber schwer. Klumpen alten Mörtels klebten wie Muscheln daran.
    Der Mann wollte den Backstein auf jemanden fallen lassen.
    Es war ihm einerlei, auf wen; wenn es um Mord ging, ging Jack Mort nach dem Prinzip vor: Gleiches Recht für alle.
    Nach kurzer Wartezeit kam eine dreiköpfige Familie den Gehweg unten entlang: Mann, Frau, kleines Mädchen. Das Mädchen ging innen, wahrscheinlich, damit sie vor dem Verkehr sicher war. So nahe am Bahnhof herrschte eine Menge Verkehr, aber Jack Mort lag überhaupt nichts an den Autos. Ihm war wichtig, daß sich direkt gegenüber keine Häuser befanden; diese waren bereits abgerissen worden, zurück blieb eine Wüstenlandschaft mit abgebrochenen Brettern, Mauerresten, glitzernden Scherben.
    Er würde sich nur ein paar Sekunden hinauslehnen, und er hatte eine Sonnenbrille vor den Augen und eine für die Jahreszeit unpassende Strickmütze über dem blonden Haar. Das war wie mit dem Stuhl unter dem Türgriff. Selbst wenn man vor erwarteten Risiken sicher war, konnte es nicht schaden, wenn man auch die unerwarteten ausschloß.
    Außerdem hatte er ein Sweatshirt an, das ihm viel zu groß war – es reichte ihm bis weit über die Schenkel. Dieses Kleidungsstück würde dazu beitragen, seine tatsächliche Körpergröße zu verbergen (er war ziemlich mager), sollte er gesehen werden. Es diente auch noch einem anderen Zweck: jedesmal, wenn er jemanden ›tiefenbehandelte‹ (denn so nannte er es immer, ›tiefenbehandeln‹), ergoß er sich in seine Hose. Das weite Shirt verbarg den nassen Fleck, der sich unweigerlich auf seinen Jeans abzeichnete.
    Jetzt kamen sie näher.
    Nicht übermütig werden, warten, einfach abwarten…
    Er erschauerte am Rand des Fensters, hob den Backstein hoch, führte ihn zum Magen, streckte ihn wieder nach vorne, zog ihn wieder zurück (aber dieses Mal nur halb) und beugte sich dann vollkommen kalt hinaus. Er kannte immer den entscheidenden Augenblick.
    Er warf den Backstein und sah ihm beim Fallen nach.
    Er fiel, sich überschlagend, nach unten. Jack sah die daran haftenden Mörtelreste deutlich im Sonnenlicht. In solchen Augenblicken war immer alles klarer als in allen anderen, alles hob sich exakt und geometrisch perfekt ab; hier war etwas, das er in die Welt gestoßen hatte, so wie ein Bildhauer mit dem Hammer auf einen Meißel schlägt und dadurch eine neue Substanz aus dem rohen caldera erschafft; hier war die bemerkenswerteste Sache der Welt: Logik, die gleichzeitig Ekstase war.
    Manchmal verfehlte er oder traf schräg, so wie ein Bildhauer schlecht oder vergeblich schnitzen konnte, aber dies war ein perfekter Schuß. Der Backstein traf das Mädchen im hellen Baumwollkleid direkt am Kopf. Er sah Blut – es war heller als der Backstein, würde aber bald denselben kastanienbraunen Farbton annehmen – aufspritzen. Er hörte, wie die Mutter zu schreien anfing. Dann setzte er sich in Bewegung.
    Jack hastete durch das Zimmer und kickte den Stuhl unter dem Türknauf in die gegenüberliegende Ecke (den anderen – auf dem er gesessen hatte – hatte er schon beim Aufspringen weggekickt). Er zog das Sweatshirt hoch und holte ein Taschentuch aus der Tasche. Damit drehte er den Knauf.
    Keine Fingerabdrücke hinterlassen.
    Nur faule Bienen