Der Eiserne Rat

Gerüstpfeiler stürzen ein. Er lächelt. – Nichts davon überrascht mich.
    - Noch einmal willkommen, sagt er. – Nun, willst du auf meiner Lohnliste stehen? Wirst du nach New Crobuzon zurückkehren? Oder bleibst du hier? Wir reden noch, jetzt aber muss ich gehen. Wir haben so lange hier festgesessen, hinter uns die Ebene, dass die Rostfresser uns eingeholt haben. Sie sind schon bei den Bäumen.
    In der Tat, da sind sie. Nur ein kurzes Stück auf dem Gleisbett, das ebener und glatter aussieht, je weiter Judah es zurückverfolgt. Es hat eine gewisse Schönheit, dieses zurechtgestutzte Land. Ein Kuriosum, die Trasse, an deren Flanken das Moor saugt.
    Eine Biegung und dahinter ein neuer Bautrupp, beschirmt und beschattet von gelichteten Bäumen, vom gleichen Kaliber wie die Planierer, aber dirigiert von einem einzigartigen Rhythmus, Schienenlegen als synkopiertes Ballett. In rascher Folge fallen polternd die Schwellen an Ort und Stelle, dann ein Geräusch, als würde etwas zerschnitten – das sind die Schienen, die vom Pritschenwagen rollen. Mannschaften aus Remade und Freien ergreifen sie mit Tragezangen, ein verblüffend geziert wirkender Vorgang, legen sie ab, und die Nagelmänner, nach ihrem Werkzeug Motteks genannt, treten heran. So taktrein wie ein Orchester lassen sie die schweren Hämmer fallen.
    Hinter dem organisierten Chaos stößt etwas Gigantisches und Lautes zischend Dampf aus und beobachtet ihre Anstrengungen und rollt langsam, aber sicher vorwärts. Ein Zug, tief in den Mangroven.
    Vor Monaten war er dem alten Mann zum ersten Mal begegnet. Weather Wrightby. Crazyweather, Iron Wright. In den Büros des TRT, bei dem Einstellungsgespräch, zusammen mit all den anderen jungen Männern in gestärkten Hemden und Hosenträgern.
    Studenten, Söhne von Buchhaltern, die abenteuerlustigen, strebsamen Sprösslinge der Oberschicht, von ihrer Arbeit gelangweilte Lehrlinge aus Dog Fenn und Chimer – alle verführt von bunten Kindermärchen und Reiseerzählungen.
    - Auf dieses Ziel arbeite ich seit Jahrzehnten hin, sagte Wrightby. Er war faszinierend. Die jungen Leute hatten Respekt vor diesem Mann, der fast dreimal so alt war wie sie. Sein Geld machte ihn nicht geringer.
    - Zweimal bin ich durch den Westen gereist, um Routen auszukundschaften. Zweimal musste ich, leider, umkehren. Da ist ein Gebirgszug, über den noch ein Weg gefunden werden muss. Das ist die große Herausforderung. Was wir jetzt vorhaben, ist nur ein Anfang. Ein bisschen nach Süden schnuppern.
    Eintausend Meilen. Durch Sand, Wälder und Sumpf. Judah fühlte sich überwältigt von Wrightbys Begeisterung. Dieses Unterfangen hatte eine Dimension, die sogar dem ansehnlichen Vermögen dieses Mannes den Garaus machen konnte.
    Wrightby hatte ihn abgeklopft, seine Brust abgehört wie ein Arzt. Verteilte Aufgaben, stellte Mannschaften zusammen. – Du kannst für uns das Fenn erkunden, Junge. Das ist schwieriges Terrain. Wir müssen wissen, womit wir da zu rechnen haben.
    So ist Judah hierher gekommen.
    Der erste Aufbruch von New Crobuzon ins Ungewisse. Eine komplette Mannschaft: Ingenieure, Gendarmen, Wissenschaftler, wettergegerbte Scouts, die den langhaarigen Judah mit gutmütiger Herablassung betrachteten. Zwei, drei Meilen westlich von New Crobuzon begann die Reise, unter schwerer Bedeckung. Eine Pritschenwagenstadt, in die Landschaft hineingepflanzt. Reihenweise Prellböcke, gefächerte Gleise.
    Lagerhäuser wie für Ozeandampfer, Schotterberge, Balken von dem Streifenschlag im Rudewood. Menschen und Kaktusleute in hellen Scharen; Khepri mit aufgeregt signalisierenden Kopfkäfern; Vodyanoi in eigens hergeleiteten Kanälen bemannen Kähne ohne Boden; Vertreter seltenerer Rassen. Ein Garten unterschiedlicher Gliedmaßen. Preisschacher, Verträge, Zuweisungen. Die Remade wurden in Pferchen gehalten, wie Schlachtvieh auf vergatterte Güterwagen getrieben. Und hinaus in das weite Land, am Rand des Waldes entlang, die Trasse mit Schwarzpulver gebahnt, fährt der Zug.
    Es war Spätfrühling. Am Himmel tuckerten Luftschiffe, überwachten die Gegend, folgten dem eisernen Pfad.
    Der Zug war vollbesetzt mit frischem Blut für den Streckenkopf: Arbeiter auf hölzernen Bänken, Remade in ihren Viehwaggons. Judah saß bei den anderen Landvermessern. Er lauschte auf das Stampfen der Kolben. Die kastenförmigen, einfachen Züge, die in New Crobuzon verkehrten, beschleunigten entweder oder bremsten ab, ruckten immer nur von einem Bahnhof zum nächsten. Sie hatten