Der Eisvogel - Roman

Eindruck auf, es war preußisch streng gescheitelt und wie der weiße Bart kurzgeschoren. Interessiert Sie das? fragte er und deutete mit einer knappen Geste über die Vögel hin. – Sehr, antwortete Wiggo;ich sagte nichts. – Übrigens: Kaltmeister, sagte der Mann und nickte wieder. Haben Sie Fragen? Seine Stimme klang jetzt ein wenig unwirsch. – Viele. Wiggo hatte die linke Schulter nach vorn gedreht, abwartend, wie unschlüssig, ob er gehen oder bleiben solle. – Alkyone, sagte Kaltmeister nach einer Weile, in der er uns nachdenklich angeblickt hatte, drohte vag mit dem Zeigefinger, wiederholte das Wort, diesmal gedehnter, sprach es nicht wie eine Frage aus, eher wie einen Vorschlag oder eine Aufforderung, sich auf ein Spiel einzulassen, öffnete wieder den Mund, verlor sich, brach ab. Er klopfte mit dem Zeigefinger auf die Lippen, kniff prüfend die Augen zusammen und wippte mit der Schuhspitze, vielleicht war ihm soeben die Lösung für ein Problem eingefallen, das ihn schon lange beschäftigte; wir schienen für ihn gar nicht mehr vorhanden zu sein. – Ja, sagte Wiggo, mit ebenfalls prüfend zusammengekniffenen Augen. Auch den Eisvogel habe ich mir angeschaut. – Was halten Sie davon, wenn Sie Frau Professor Schmitt das Verlangte bringen und dann noch einmal herkommen? Oder haben Sie Nachtdienst? Ich könnte Ihnen unsere Sammlungen erläutern, jedenfalls einen Teil. Wiggo nickte. Nein, Nachtdienst habe er nicht, und noch einmal herzukommen wäre wohl möglich, aber ... – Sie stören mich nicht, ganz im Gegenteil, versicherte Kaltmeister und sah nur Wiggo an dabei.
    Was hat er mit Alkyone gemeint? fragte ich draußen. – Schönwettertage. Nach einer alten griechischen Sage wurde Alkyone von Zeus in einen Eisvogel verwandelt. Alcedo atthis. Alkyone. Hab ich auf dem Schild gelesen, die lateinische Bezeichnung. Er lächelte entschuldigend. Willst du mitkommen zu diesem Kaltmeister? – Ich hatte nicht den Eindruck, daß er mit dem Sie auch mich gemeint hat. – Ach was, natürlich. Wiggo wischte meine Bedenken mit einer Handbewegungbeiseite. Scheint ein komischer Kauz zu sein. Wartest du auf mich? Ich schaffe mal eben die Probe runter und ziehe mich um. Meine Ablösung müßte schon da sein.
    Hältst du mal bitte, bat er, als er wiedergekommen war, gab mir seinen Rucksack, band die Schuhe zu. Der Rucksack war schwer. Ich wog ihn überrascht in der Hand. Ich war heute vormittag in der Bibliothek, sagte Wiggo. Im Westen. Er schnaubte ironisch. Weißt du, was mir aufgefallen ist? Im Westen machen sie Anstreichungen in den Büchern, korrigieren Rechtschreibfehler, Schlampigkeiten des Autors, die dem Lektorat nicht aufgefallen sind, oder sie schreiben ihre Meinung hinein. Im Osten dagegen sind die Seiten jungfräulich, ganz besonders Philosophie und Lyrik. An jedem Klischee ist eben etwas Wahres, nichts für ungut. Er nahm den Rucksack, musterte mich mit einem schnellen Blick, wohl um herauszubekommen, ob ich gekränkt war, denn ich stamme aus dem Osten und bin kein Freund von Stammtisch-Weisheiten. – Wie hast du das vorhin gemeint – daß du das Potential hast, ein Führer zu sein? Führer – wovon, von wem? Wiggo antwortete nicht
    W ürdest du töten, Mauritz,
    – jetzt, wo die Nacht beinahe um ist, geht es mir besser, das Fieber hat nachgelassen. Der Himmel wird von hellgrünen Nußknackerzangen gefaßt und von den Rändern her strahlig zerbrochen, die schwarzen Schalen werden weggekehrt, bis nur noch Tageslicht übrig ist. Die Schwestern vom Nachtdienst rumoren, fahren Infusionen in die Zimmer, haben Tabletten gesetzt, neue Patientenkurven geschrieben, freuen sich auf das Ende ihres Dienstes. Die Putzfrauen sind gekommen, ich kann hören, wie sie ihre Wischmops aufklappen und die kleinen Scheuerteppiche festklinken, in denen sich immer wiederBüroklammern verfangen, Dreiwegehahnadapter, Kugelschreiber, die auf unerklärliche Weise verschwunden waren: verschluckt vom Stationsgeist, der sich von diesen mit den Logos der Pharmafirmen bedruckten Plastikartikeln zu ernähren scheint. Bald wird der Frühdienst kommen, danach die Ärzte, heute wird Chefvisite sein
    – Abendduft vom leicht bewegten See; Mauritz stand auf, lief auf und ab, zog die Stirn in Falten, rauchte, warf die eben angerauchte Zigarette weg, die Glühwürmchen flogen wie in den Johannisnächten meiner Kindheit, wenn an der Corniche die dunklen Boote ausliefen; die Kinder fingen die Tierchen und sperrten sie in Flaschen, die sie an die