Der erste Tropfen Blut: Thriller (German Edition)

schüttelte den Kopf. »Nein … spur … spurlos verschwunden … Rennt wie der Teufel, der kleine Mistkerl …«
    Eine Stimme tönte knackend in Logans Ohr – die Leitstelle, die ihn wissen ließ, dass die Telefonzentrale defekt sei und … Logan fiel dem Mann ins Wort und wies ihn an, auf der Stelle einen Streifenwagen in die Crimon Street zu schicken: Sean Morrison war untergetaucht. Dann klappte er das Handy zu und lief weiter die Straße hinunter. »Sehen Sie unter den Autos nach!«, rief er der Polizistin am anderen Ende zu. Im Vorbeilaufen spähte er unter die geparkten Fahrzeuge, patschte durch Pfützen – kalter Regen, die Tropfen, die auf der Straße tanzten, auf dem Gehsteig – BMWs, Porsches, klapprige Fiestas, Rovers … Logans Anzug war schon ganz durchweicht, seine Haare klebten am Kopf, und immer noch suchte er vergebens nach dem Kind.
    »Da!« Es war die Polizistin, die ihn entdeckte. »Hinter dem Container!« Sean Morrison – acht Jahre alt, eins fünfundzwanzig groß, blutige Nase, bekleidet mit Jeans und einem FC-Aberdeen-Kapuzenshirt – schnappte sich ein Stück von einem Holzgeländer aus dem Bauschutt in dem Container, nicht viel kleiner als ein Kricketschläger, holte aus, als die Polizistin sich auf ihn stürzte, und erwischte sie mitten im Gesicht. Sie stöhnte auf, klappte zusammen wie ein Taschenmesser und hob im Fallen mit beiden Füßen vom Boden ab. Eine Wolke feiner roter Tröpfchen blieb in der Luft zurück, schimmernd vor dem Hintergrund der tiefen, blaugrauen Wolken. Logan verharrte einen Augenblick lang reglos, Sean ebenso. Beide sahen sie zu, wie die Frau krachend auf dem nassen Asphalt landete. Dann blickte der Achtjährige auf, sah Logan in die Augen, machte kehrt und nahm die Beine in die Hand.
    Einen Moment lang war Logan hin- und hergerissen – sollte er nach der Polizistin sehen oder sich den kleinen Bastard kaufen, der ihr eins übergezogen hatte? Er sprintete hinter dem Jungen her.
    Sean Morrison war schnell, kein Zweifel, aber seine kleinen Beine waren ein gutes Stück kürzer als die von Logan, und außerdem schleppte er noch immer seinen behelfsmäßigen Knüppel mit sich herum. Er schlug einen scharfen Haken nach rechts und geriet auf der nassen Straße ins Schlittern. Ein Schwall Regenwasser spritzte unter den Sohlen seiner modischen Turnschuhe auf, als er auf den Gehsteig sprang und um die Ecke der Boys’-Brigade-Zentrale wetzte, Logan dicht auf seinen Fersen. Und dann bremste er urplötzlich ab und schwang seinen abgebrochenen Geländerpfosten.
    Logan blieb gerade noch Zeit, die Arme hochzureißen und sein Gesicht zu schützen, als das Holzstück ihn auch schon mit lautem Krachen traf. Die Wucht des Schlages reichte aus, um ihn in vollem Lauf zu stoppen. Er rutschte auf dem nassen Untergrund aus, verlor den Halt und stürzte ungebremst auf den Asphalt. Die Luft blieb ihm weg, und sein vernarbter Bauch brannte sofort wie Feuer. Und dann hörte er Sean fluchen, hörte, wie er ihn einen verdammten dreckigen Schweinesaudrecksmistbastard nannte, während er erneut mit seinem Holzknüppel ausholte und auf Logans Rücken eindrosch. Dann noch mehr Gefluche – Logan verstand nur »Scheißsplitter« –, und der Geländerpfosten flog in hohem Bogen davon. Klirr. Eine Auto-Alarmanlage zerriss mit ihrem Getöse die regengeschwängerte Luft. Und dann krachte ein Turnschuh gegen Logans Kopf. Er rollte sich zusammen, versuchte seinen Bauch zu schützen, während ein Fuß auf seine Rippen stampfte. Es knirschte verdächtig. Der kleine Rowdy nahm drei Schritte Anlauf, rannte los und versetzte Logan einen Tritt in den Rücken.
    Sean wollte gerade noch einmal zutreten, als ein gequälter, wütender Schrei das Gehupe der Alarmanlage übertönte: » KOMB HER, NU GLEINER MISDGERL !«
    Logan schlug gerade rechtzeitig die Augen auf, um zu sehen, wie Sean sich umdrehte und losrannte. »Nee, Freundchen, so nicht!« Er ließ seine Hand vorschnellen und packte den Achtjährigen am Knöchel. Sean ging krachend zu Boden. Und fluchte noch ein bisschen mehr. Logan rappelte sich schwankend auf, taumelte zur Seite und fiel gegen einen Alfa Romeo mit zertrümmerter Frontscheibe. Er hielt sich benommen den Kopf, als die Polizistin schlitternd zum Stehen kam. Alles waberte vor seinen Augen, im Takt mit dem Dröhnen in seinen Ohren.
    Das Gesicht der Polizistin war blutverschmiert, ein Auge schon zugeschwollen, die Nase plattgedrückt und verformt, und scharlachrote Bläschen zitterten an ihren