Der falsche Auserwählte (Ein Artesian Roman) (German Edition)

die Alep am Ende seines Schlagstockes befestigt hatte. Alep betrachtete den Schmied lange, dann drehte er sich zu seinen Begleitern um. „Geht! Ich kann Euch hier nicht brauchen. Und du Swerim, wirst mit ihnen gehen. Ich werde den Gildemeister der Magier heute nicht mehr besuchen.“
    „Aber Herr!“
    „Kein Wort mehr. Richte dem Magier aus, dass ich aufgehalten wurde.“
    „Der Gildemeister ...“
    „Geh“, verlange Alep unmissverständlich. „Und kein Wort mehr.“
    Unsicher drehte Swerim sich um und ging langsam den Weg zurück. Alep sah Ratibor abwartend an.
    „Mit mir werdet Ihr nicht so leicht fertig wie mit ihm!“, erklärte der Hauptmann der Wache. „Mein Befehl lautet, Euch zu bewachen.“
    „Ich gebe Euch einen neuen Befehl, Hauptmann: Geht!“
    „Ha! Wollt Ihr mich zwingen?“
    „Ja. Lasst es besser nicht darauf ankommen.“
    „Und was willst du tun, Bauer?“
    Alep schloss die Augen, tauchte tief in die Erde ein. Es dauerte einen Moment, bevor er die Magie spürte und sie zu fließen begann und er meinte auch, dass sie schwächer geworden war seit dem letzten Mal. Die Prophezeiung erfüllt sich, dachte Alep erschrocken. Er nahm einen winzigen Teil der beschränkten Macht auf, die sich ihm bot, und schleuderte sie mit einer leichten Handbewegung Ratibor entgegen.
    Augenblicklich trat Verwirrung in den Blick des Gardisten. Unschlüssig stand er da, als wartete er darauf, dass man ihm sagte, was er als nächstes zu tun hätte. Dann neigte er den Kopf und sagte: „Wenn es Euer Wunsch ist, Herr, werde ich Euch jetzt verlassen. Kommt.“ Er drehte sich um und verließ die Gasse, seine Gardisten folgten im Gleichschritt. Alep sah ihnen mit ausdruckslosem Gesicht hinterher, bis sie in die Hauptstraße eingebogen waren.
    Sehr gescheit, Magier. Allerdings weiß ich Euer anfängliches Zögern nicht einzuschätzen.
    Es beginnt, Wigget. Die Magie wird schwächer, zieht sich zurück. Wenn wir noch etwas dagegen tun wollen, müssen wir schnell handeln.
    Wir werden sehen, war alles, was Wigget daraufhin erwiderte.
    Alep betrat die Schmiede, und sofort umhüllte ihn die Wärme des offenen Feuers. Der Schmied hämmerte noch immer auf die Klinge ein, dann tauchte er sie in kaltes Wasser, dass es zischte. Noch einmal prüfte er sie und warf die Klinge dann in eine Kiste. Er sah auf, ein kurzer, zweifelnder Blick auf Wigget, der eingerollt auf Aleps Schulter lag, dann fragte er: „Was kann ich für Euch tun?“
    „Ich brauche Eure Hilfe, Schmied.“
    „Türmer ist mein Name. Welche Hilfe benötigt Ihr?“
    „Dies hier muss geändert werden.“ Alep hielt Türmer den klingenbewehrten Schlagstock entgegen. „Die Klinge muss herunter und dann richtig befestigt werden. Vielleicht kann man sie sogar noch etwas verbessern. Was meint Ihr dazu?“
    Türmer nahm den Stab entgegen und begutachtete ihn kritisch. „Eine gute Tischlerarbeit, aber die Klinge ist schlecht. Seht, sie tötet das Holz. Das ist doch belebtes Holz, oder?“
    Alep nickte.
    „Ah! Hier, schaut Euch das an. Dort, wo die Klinge aufgesetzt ist, färbt sich das Holz dunkel. Das Eisen ist, sofern man das sagen kann, verdorben.“ Türmer sah Alep an, der offensichtlich nichts verstand.
    „Das Eisen ist mit schlechter Magie getränkt. Glaubt Ihr denn, die Magie ließe sich nicht auf alle Materialien der Erde anwenden? Diese Klinge ist von einem schlechten Schmied gefertigt worden. Gut, dass Ihr hergekommen seid. Noch ist genug Leben im Holz. Sehen wir, ob wir das Schwert herunter bekommen.“ Noch einmal untersuchte er die Waffe, aber diesmal galt seine Aufmerksamkeit der Stelle, wo Holz und Metall miteinander verbunden worden waren. „Aha, Hanf! Das macht es leicht.“ Türmer trug die Waffe zum Schmiedefeuer und hielt die Klinge einen kurzen Moment hinein. Es knisterte und kleine Flammen leckten unter der Metallhülse hervor. Dann nahm er sie wieder heraus und drehte mühsam das Kurzschwert ab. Die Anstrengung ließ die dicken Muskeln des Schmieds hervortreten, sein Kopf färbte sich rot aber die Klinge folgte der Drehung und lag bald darauf in seiner Hand. „So. Die hier werden wir einschmelzen und das Eisen in den See werfen. Es ist nicht mehr zu gebrauchen. Nun zu eurer Klinge. Wie soll sie aussehen?“
    Alep schilderte seine Vorstellung. Dann ging Türmer an die Arbeit. Alep nahm Wigget von der Schulter und setzte ihn auf einem Brett, das in Brusthöhe an der Wand gegenüber des Feuers angebracht war, vorsichtig ab. Der kleine Drache