Der Geschmack der Gewalt

Türen, die den Blick freigaben auf vergilbte und sich ablösende Tapeten. Ausgeschlachtete Pick-ups und Traktoren im kniehohen Taubenkraut. Aber von Meth-Köchen keine Spuren, nichts als verblasste Erinnerungen.
    Er war dem schlammigen Pfad gefolgt, der einmal geschottert gewesen war. Kein Postkasten am Ende der Zufahrt. Hatte zwei Quads neben einem hölzernen Schuppen stehen sehen. An einen der beiden war ein kleiner Leiterwagen angehängt. Weiße Müllsäcke häuften sich darauf. In dem Trailer lebte jemand. Whalen hatte ganze Schwärme grauer Ratten hin und her rennen sehen.
    Jetzt saß er umgeben von Dornensträuchern und Efeu in seinem Streifenwagen, der Motor war aus, das Fenster heruntergekurbelt. Beobachtete den Wohnwagen. Derart abgeschieden in der Einöde musste Whalen an sein Geheimnis denken und die Mädchen, die nicht mehr lebten. Den Jungen, den er seit geraumer Zeit nicht mehr besucht hatte. Auch heute nicht besuchen würde, dachte er und griff nach dem Funkgerät.
    Er drückte die Sprechtaste und sagte: »Tanner, hier ist Zwei.«
    »Ich höre, Zwei.«
    »Ich bin hinter Blue Hole am alten Farnsely-Standplatz. Werde einem verdächtigen Geruch aus dem Wohnwagen nachgehen. Vielleicht ein Methlabor. Schick so schnell wie möglich Meadows her, nur für den Fall. Und setz einen Staatsbengel auf Standby.«
    »Verstanden.«
    Whalen stieg langsam aus dem Streifenwagen. Ließ die Pappe, die die zerborstenen Fenster ersetzte, nicht aus den Augen. Suchte sie nach Gucklöchern ab, mit wachsamen Augen dahinter. Nahm dann die Tür ins Visier, der er sich mit gezogener, entsicherter Waffe näherte. Blieb in Hörweite der Tür stehen, roch Verwesung, Pisse, Vergorenes und brennende Chemikalien. Das Durcheinander von Stimmen war nun zu verstehen.
    »Du Hurensohn«, brüllte eine Frau, »ich bring dich um!«
    »Los, Schlampe, setz die Maske auf!« Der Mann schien durch einen Styroporbecher zu brüllen.
    »Lass mich mal eine Prise schnuppern.«
    »Ich hab’s dir gesagt«, drohte der Mann. Gefolgt von etwas, das klang, als würde jemand mit einem Hackmesser dicke Scheiben Fleisch zerteilen. Dann erschütterte ein dumpfer Aufschlag den Wohnwagen.
    Whalen ging in die Knie, brachte gleichzeitig die Glock in seiner rechten Hand in Position. Mit der linken griff er nach oben, legte sie auf den Türknauf und drehte ihn langsam, um sicherzugehen, dass nicht abgeschlossen war. Schluckte. Zählte bis drei. Riss die Tür auf und sprang in den Wohnwagen.
    Sein Herz verpasste ihm einen doppelten linken Jab mit anschließender rechter Gerader. Verbrannter Ammoniak verschlug ihm den Atem. Trieb ihm Tränen in die Augen. Vermischte sich mit der säuerlichen Schwade, die von drei Kindern auf dem roten kunststoffbezogenen Fahrersitz eines 77er Monte Carlo ausging. Ihr ungewaschenes Haar war verfilzt und verklebt. Die T-Shirts waren genauso dreckig wie sie selbst und ihre matschverkrustete Unterwäsche. Die Münder und Wangen erinnerten in Textur und Farbe an Leber.
    Whalen zielte mit der Glock auf eine Frau in einem Nachthemd aus Kunstseide, die versuchte, vom Fußboden aufzustehen. Überall um sie herum lag zerknülltes Papier. Leere Plastiktütchen. Coleman-Kanister. Es herrschte das totale Chaos.
    Ihre Haare waren ein verknotetes Nest in der Farbe von verdünntem Motoröl. Ihre Haut sah aus wie Hüttenkäse. Ihre Hängebrüste pressten gegen das Nachthemd, als sie aufstand. Kratzer und kastanienfarbene Striemen überzogen ihre ginsengwurzelartig geäderten Arme und Beine. »Was glotzt du so, du Schwein?«, brüllte sie Whalen an.
    »Lassen Sie mich Ihre Hände sehen!«, befahl er.
    Die Arbeitsplatte rechts von Whalen war mit leeren Sudafed-Schachteln und Behältern mit destilliertem Wasser bedeckt. Über dem Herd stand ein Mann mit einem Holzlöffel in der Hand. Eine orangefarbene Flamme brachte in einer durchsichtigen Glasschale blubbernd Flüssigkeit zum Kochen. Der Bauch des Mannes, gekröseweiß, von moosig gekräuseltem Haar bedeckt, schaute unter einem T-Shirt hervor, das zwei Nummern zu klein war und oberhalb seiner roten Karohose endete. Schwarze Gummibänder fixierten eine Gasmaske auf seinem kahlen Schädel. Seitlich angebrachte Luftfilter ermöglichten darth-vader-artiges Atmen.
    Der Mann sah Whalen durch zwei beschlagene Kreise aus Plexiglas an. »Na mach schon, schieß, jag uns alle in die Luft, Fettsack«, brüllte er mit gedämpfter Stimme.
    »Gehen Sie vom Herd weg«, wies Whalen ihn an.
    »Einen Scheiß macht er!«,