Der Himmel auf Erden

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Autoren: Ake Edwardson

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Zeichen?«, fragte er in beiläufigem Ton. »Dieses Namenszeichen, oder war es eine Ziffernkombination?«
    »Wie meinen Sie?«
    »Wie sah Ihr Zeichen aus?«, fragte Winter.
    »Hab keinen Abdruck, falls Sie einen sehen wollten«, sagte Carlström.
    »Aber Sie erinnern sich doch bestimmt, wie es ausgesehen hat?«
    »Na klar.«
    »Könnten Sie es vielleicht für uns aufzeichnen?«
    »Warum?«
    »Falls es wieder auftaucht.«
    »Wenn es wieder auftaucht, dann hier«, sagte Carlström.
    »Könnten Sie uns trotzdem helfen?«, fragte Ringmar. »Dann könnten wir Ihr Brandeisen gleich ausschließen, falls wir eins finden, das bei den Überfällen benutzt wurde.«
    »Warum zum Teufel hätte gerade meins benutzt werden sollen?«
    »Das wissen wir nicht«, sagte Winter, »und wir glauben es eigentlich auch nicht. Es wäre uns aber trotzdem eine Hilfe.«
    »Ja, ja«, sagte Carlström, »es ist ein Viereck mit einem Kreis in der Mitte und einem C in dem Kreis.« Er sah Winter an. »C steht für Carlström.«
    »Könnten Sie es uns bitte aufzeichnen?« Carlström gab wieder diesen seltsamen Seufzer von sich, stand auf und ging wortlos hinaus. Nach einer Minute kam er mit einer Skizze zurück, die er Ringmar gab.
    »War das schon lange Ihr Zeichen?«, fragte Ringmar.
    »So lange ich mich erinnern kann. Das hat schon mein Vater benutzt.«
    »Vielen Dank noch mal für Ihre Hilfe«, sagte Winter.
    Sie verließen das Haus und blieben draußen auf der Treppe stehen. Die Dunkelheit war jetzt dicht, der Himmel sternenlos, und es schien auch kein Mond. Das einzige Licht, das Winter sehen konnte, war das Leuchtfeuer am Horizont, das jetzt stärker war.
    »Was ist das da hinten?«, fragte er und zeigte auf den Schein. »Das Licht.«
    »Fernsehmast«, sagte Carlström. »Radio, Fernsehen, Computer, was weiß ich. Das gibt's schon eine ganze Weile.«
    »Nochmals danke«, sagte Ringmar, und sie gingen zurück zum Auto. Carlström blieb auf der Treppe stehen, eine gebeugte Silhouette.
    »Frieren Sie?«, fragte Winter, während er das Auto startete.
    »Nein, es hat ja nicht lange gedauert«, antwortete Smedsberg aus der Dunkelheit.
    »Aber länger als wir gedacht haben.« Winter wendete das Auto und fuhr zur nächstgrößeren Landstraße.
    »Sind wir lange genug auf der Treppe stehen geblieben, sodass Sie ihn erkennen konnten?«, fragte Winter, als er nach rechts abgebogen war.
    »Es sind ja einige Jahre vergangen, aber ich hab ihn ein paarmal gesehen«, antwortete Smedsberg. »Während ich hier saß, ist mir außerdem sein Name wieder eingefallen. Carlström, Natanael Carlström. An so einen Namen sollte man sich wirklich erinnern.«
    »Ist er religiös?«, fragte Ringmar. »Oder mehr noch seine Eltern?«
    »Das weiß ich nicht«, sagte Smedsberg. »Aber früher gab es viele Gottesfürchtige in dieser Gegend, unmöglich ist es also nicht.«
    Sie schwiegen. Es war dunkel, der Weg war schmal, und rechts und links wurden Bäume von den starken Scheinwerfern angeleuchtet. Düstere Häuser tauchten auf und verschwanden wieder, aber es mochten andere sein als die, an denen sie nachmittags vorbeigefahren waren.
    Sie kamen ins flache Land, vereinzelte Lichter flackerten wie an der Erde festgezurrt. Noch eine Kreuzung. Keine entgegenkommenden Autos.
    »Er hatte mal einen Jungen«, sagte Smedsberg plötzlich vom dunklen Rücksitz.
    »Wie bitte?« Winter bog nach links zu Smedsbergs Hof ab. »Carlström, er hatte ein paar Jahre einen Jungen auf dem Hof, fällt mir gerade ein. Das gehört wahrscheinlich nicht hierher, aber in dem Augenblick, als wir abbogen, ist es mir eingefallen.«
    »Was meinen Sie mit >einige Jahre    »Ein Pflegekind. Bei ihm hat ein Pflegesohn gelebt. Ich hab ihn nie gesehen, aber Gerda hat einige Male von ihm erzählt.«
    »War sie da ganz sicher?«, fragte Ringmar. »Sie hat es gesagt.«
    Keine Kinder, dachte Winter. Carlström hatte auf die Frage, ob er Kinder hatte, mit Nein geantwortet, aber ein Pflegekind zählte vielleicht nicht.
    »Sie hat erzählt, er war nicht gut zu dem Jungen«, sagte Smedsberg. Sie waren angekommen. Das Smedsberg-Haus lag dunkel da. »Der Alte hat den Jungen gequält, und als er groß war, ist er wohl nie zurückgekommen.«
    »Wie hieß er?«, fragte Ringmar. »Der Junge?«
    »Das hat sie nie erzählt. Wahrscheinlich wusste sie es nicht.«
    *
    Sie fuhren nach Hause, die Straßen wurden wieder breiter.
    »Interessant«, sagte Ringmar.
    »Es ist eine andere Welt«, sagte Winter. Eine Weile