Der Hobbnix - Die große Tolkien-Parodie 2: Hobbnix 2

um diesen Aspekt ging, war ich doch etwas schüchtern. »Nun, Sie haben doch sicher auch eine sexuelle Beziehung zu Ihrem Partner.«
    »Zu meinem Freund – selbstverständlich. Aber dös is ja nur natürlich. Er lebt. Zu einem Geist? San’S deppert? Dös is ja gleichbedeutend mit Narkolepsie.«
    »Es …« Ich hielt inne. »Was meinen Sie?«
    »Na, warten’S. Net dös. Dös andere.«
    »Nekrophilie?«, schlug ich vor.
    »Genau! I mein, wie tun Sie es? Is dös überhaupt physisch möglich?«
    »Natürlich ist das möglich«, erwiderte ich verächtlich. »Ich muss sagen, Dr. Siggins, Ihre Professionalität lässt zu wünschen übrig.«
    »Entschudigen’S. Tut ma lad. I hätt net auf so negative Weise reagieren solln. Dös hier is a neutraler Raum, in dem Sie alles sagen können, ohne Angst zu haben, verspottet oder gar strafrechtlich verfolgt zu werden, aber … a Geist? Da läuft’s mir doch kalt den Rücken runter.«
    Ich lächelte. »Ganz genau.«
    »I mog gar net drüber nachdenken.« Siggins lehnte sich zurück. »Na schön, wir habn hier jede Menge gutes psychologisches Material. Lassen’S uns am Anfang, äh, anfangen. Erzählen’S mir von Ihrer Kindheit.«
    »Wie lustig, dass Sie genau das fragen. Tatsächlich schreibe ich gerade meine Autobiografie.«
    »Wirklich? Na, dös sollt i mir mal anschaun. Bringen’S sie doch zu unserem nächsten Termin mit. Dös wär immens nützlich.«
    »Sie ist noch nicht ganz fertig.«
    »Dann bringen’S einfach mit, was Sie habn.«
    »Nun … ich habe das Manuskript bei mir.« Ich zog das zweifach gefaltete Papier aus der Jackentasche.
    »Wunderbar. Dös wird uns Zeit sparen.« Er sah auf seine Uhr und zündete sich dann eine Zigarre an. Der Rauch brannte mir in den Augen. »Lesen’S einfach vor. I notier.«
    Ich blickte auf die Handvoll Worte auf dem Blatt. »Sind Sie sicher?«, fragte ich.
    »Nur zu, Herr Magister«, gestikulierte Siggins mit der Zigarre. Er setzte sich auf die Sessellehne, stützte die Ellbogen auf die Knie, legte das Gesicht in die Hände und sah mich erwartungsvoll an.
    Obwohl ich meine Zweifel hatte, ob das wirklich die beste Atmosphäre (haha) für eine psychiatrische Sitzung war, hielt ich das Papier hoch und las: »Ich wurde geboren. Ich wuchs auf. Ich erlebte ein großes Abenteuer – siehe auch: ›Der Hobbnix‹. Ruhestand.« Ich machte eine kurze Pause, dann fügte ich, um die Dürftigkeit des Textes etwas auszubalancieren, hinzu: »Ausrufezeichen.«
    Siggins saß da und sah mich an. Einige Sekunden – oder waren es Minuten? – verstrichen. Schließlich löste er das Gesicht von den Händen, nahm die Ellbogen von den Knien und setzte sich auf. »Dös is ois?«
    »Ja.«
    »Dös is Ihr Lebn?«
    »Ja.«
    Plötzlich legte sich ein Schleier aus Zorn über Siggins’ Gesicht, ja, es sah kurzzeitig so aus, als wäre er einer verbalen Explosion nahe. Aber dann war es auch schon wieder vorüber, und sein Gesicht nahm die ursprüngliche Farbe an. Er zog lange an seiner Zigarre, dann sagte er: »Na, da hättn wir’s do scho.«
    »Was?«
    »Ihr Problem.«
    In der Annahme, er meinte meine Schreibblockade, nickte ich. »Ja, das Schreiben fällt mir zuweilen schwer.«
    »Naa, net des. Sie, Bingo. Sie san’s. Sie habn a triviales, ereignisloses Lebn gführt. Ihr gonze Existenz is, um es in einem Wort zu sagen, banal.«
    »Oh!« Ich war zugegebenermaßen etwas schockiert. »Aber was ist mit dem ›Ich erlebte ein großes Abenteuer‹-Teil?«
    Siggins wischte das Argument mit einem verächtlichen Schwenk der Zigarre zur Seite, wobei ein kleiner Haufen Asche in der offenstehenden Schublade seines papierbeladenen Schreibtisches landete. »A kurze Episode. Im Ganzen betrachtet, war Ihr Lebn a solch existentielle Nullstelle, dass a wertvollere und stärkere Persönlichkeit längst Selbstmord begangen hätt. Längst! Nur Ihre ontologische Feigheit hot Sie am Lebn ghaltn.«
    »Oh«, sagte ich wieder.
    »Und döshalb habn Sie sich auch dieser absonderlichen Perversion hingegeben. Döshalb san Sie mit einem Geist akommodiert. Dass die Lawutschibria Ihres Lebns a bissl a Foarb kriegt.«
    Auch wenn ich all die Fachtermini nicht kannte, begriff ich doch, was er damit sagen wollte. »Sie irren sich«, widersprach ich.
    »Mir is klar, dass Sie es net gwohnt san, dass ma ›Na‹ zu Ihnen sagt, Bingo«, sagte Siggins mit einem, wie mir schien, selbstgefälligen Ausdruck. »Doch Sie müssn sich der Wahrheit stölln.«
    »Aber ständig sagen die Leute ›Nein‹ zu mir.