Der Katalysator

bei­sei­te schie­ben und sei­ne Be­stel­lung in Emp­fang neh­men.
    Aber nein. Auf dem Dis­play er­schi­en ein neu­er Text: VOR­ÜBER­GE­HEND AUS­VER­KAUFS BIT­TE WÄH­LEN SIE ER­NEUT.
    Er zuck­te die Ach­seln.
    BRIEF­PA­PIER? AUS­VER­KAUFT.
    Fa­ta­lis­tisch er­kann­te er, was bei die­ser Sa­che her­aus­kom­men wür­de, aber mit er­bit­ter­ter Per­ver­si­tät mach­te er wei­ter.
    DURCH­SCHLAG­PA­PIER?
    SEI­DEN­PA­PIER? VE­LIN? PA­PY­RUS? PER­GA­MENT? DACH­PAP­PE? TEER­PAP­PE? PA­PIER­MA­CHE? KANZ­LEI­PA­PIER?
    Aus­ver­kauft aus­ver­kauft aus­ver­kauft aus­ver­kauft …
    TOI­LET­TEN­PA­PIER?
    Klonk!
    Sau­kerl! dach­te er, als er die Rol­le aus dem Schacht nahm. Aber zu­min­dest funk­tio­nier­te das Ding. Dann hat­te er ei­ne In­spi­ra­ti­on.
    FLIE­GEN­PA­PIER, tipp­te er. NICHT VER­PACKT.
    Ei­ne Se­kun­de spä­ter leuch­te­te das Dis­play wie­der auf. STÖ­RUNG IM LIE­FER­SCHACHT. RE­PA­RA­TUR­SER­VICE WIRD AN­GE­FOR­DERT.
    Jetzt fühl­te er sich bes­ser, bei­na­he fröh­lich.
    Aber er brauch­te im­mer noch et­was zum Schrei­ben.
    Sein Blick fiel auf die Ak­ten­ta­sche. Se­ra­nes letz­tes No­tiz­buch? Die Sei­ten hin­ter dem Tria­lin­be­richt wa­ren noch frei. Aber nein. Das Buch wür­de er viel­leicht als Be­weis­mit­tel be­nö­ti­gen, falls es zu ei­nem Rechtss­treit über das Tria­lin käme. Er durf­te es nicht an­rüh­ren.
    Aber jetzt hat­te er es.
    Bil­lys letz­tes Ta­ge­buch. Es ent­hielt freie Sei­ten mehr als ge­nug. Und es war nur recht und bil­lig, daß die­ser son­der­ba­re La­bor­lauf auf die­sem Pa­pier zu ei­nem Pa­tent­an­trag um­ge­wan­delt wür­de. Schließ­lich ge­hör­te die Er­fin­dung zum Teil auch Bil­ly!
    Er ging in sein Schlaf­zim­mer, nahm das klei­ne Buch von sei­nem Schreib­tisch und setz­te sich auf die Bett­kan­te. Er blät­ter­te die Sei­ten durch, bis er ge­fun­den hat­te, wo­nach er such­te:
    Dies wird mein letz­ter Ein­trag sein:
    Da­nach – nichts. War der Stift den er­schöpf­ten Fin­gern ent­glit­ten? Hat­te Bil­ly das Ta­ge­buch bei­sei­te ge­legt, wäh­rend er sei­ne Er­in­ne­run­gen an sei­ne letz­ten Stun­den über­dach­te, und es dann nie mehr zur Hand ge­nom­men? Oder hat­te er es an­de­ren über­las­sen, über sei­nen letz­ten Kon­takt mit der Wirk­lich­keit zu be­rich­ten? Auf die­se Fra­gen gab es kei­ne Ant­wort mehr. Und es war auch nicht wich­tig. Die­ser letz­te Ein­trag wür­de jetzt ge­schrie­ben wer­den. Er fing an.
     
    Er­fin­dung in der Zu­sam­men­fas­sung
    Um­wand­lung von py­ro­ly­sier­ten Harn­stoff­dämp­fen in Tria­lin …
     
    Drei­ßig eng be­schrie­be­ne Sei­ten. Zehn Pa­ten­t­an­sprü­che. Es war ei­ne Schöp­fung der In­spi­ra­ti­on. Es war wie bei Co­le­ridge, der Xa­na­du aus der Er­in­ne­rung an einen Traum nie­der­schrieb, nur daß nie­mand in Ge­schäf­ten aus Por­lock kam, um ihn zu un­ter­bre­chen. Er ver­füg­te plötz­lich über pro­phe­ti­sche Ga­ben, und mit leich­ter Hand ex­tra­po­lier­te er gang­ba­re Va­ria­blen wie Tem­pe­ra­tur, Druck, Zu­fuhr­ge­schwin­dig­keit und so­gar die Ka­ta­ly­sa­tor­zu­sam­men­set­zung.
    Als er schließ­lich fer­tig war, be­trach­te­te er sein Werk vol­ler Stau­nen und mit ei­nem Ge­fühl, als schwe­be er. Sei­ne Uhr zeig­te kurz nach sechs. Es war noch im­mer frü­her Sonn­tag­mor­gen. Viel­leicht soll­te er hin­un­ter nach Cum­mings Point fah­ren und zu­schau­en, wie die Mai­son­ne über dem Sund auf­stieg. Und dann bis Mon­tag schla­fen. Und ir­gend­wann in den nächs­ten Ta­gen wür­de er auch ein­mal über ein Früh­stück nach­den­ken.
    Eve­lyn Has­lam, frisch und strah­lend nach ei­nem un­ge­stör­ten Wo­chen­en­de, tipp­te sein Ma­nu­skript, oh­ne ir­gend­wel­che Fra­gen zu stel­len, als sei das Le­ben im Bü­ro ei­ne Se­rie von un­er­gründ­li­chen Epi­so­den, die man am bes­ten frag­los hin­nahm.
    Er rief Se­ra­ne an und ver­ein­bar­te mit ihm, den Text am frü­hen Nach­mit­tag zur Durch­sicht nach Old Green­wich zu brin­gen.
    Im Hau­se der Se­ra­nes herrsch­te ein ein­zi­ges Durch­ein­an­der. Kar­tons aus Well­pap­pe sta­pel­ten sich an der Wohn­zim­mer wand. An­de­re