Der kleine Freund: Roman (German Edition)

zu fallen, aber wagten nicht, auf den Boden zu schauen –, das dürre Gestrüpp krachte unter ihren Turnschuhen, und der Geruch von zertretenem Bitterkraut wehte beißend um sie herum in der Hitze wie der Geruch der Angst.
    Ein Graben mit brackigem Wasser, in dem es von Kaulquappen wimmelte, trennte sie von der Straße. Die Betonwände zu beiden Seiten waren glitschig bemoost, und er war zu breit, als dass sie mit einem einzigen Sprung hätten hinüberkommen können. Sie rutschten hinein (der Geruch von Abwasser und fischiger Fäulnis, den sie aufrührten, stürzte sie beide in eine Hustenekstase), fielen vornüber auf die Hände und kletterten auf der anderen Seite hinauf. Als sie sich hinausgestemmt hatten und sich umdrehten, um mit tränenüberströmten Gesichtern dahin zurückzuschauen, woher sie gekommen waren, sahen sie nur den Pfad, den sie durch das gelb blühende, struppige
Bitterkraut getrampelt hatten, und weiter hinten die melancholischen Pastelltöne der zu Boden gefallenen Lunchbox.
    Sie schwankten wie zwei Betrunkene, keuchend, puterrot und erschöpft. Sie hatten beide das Gefühl, sie könnten in Ohnmacht fallen, aber auf der Erde war es weder bequem noch sicher, und sonst konnte man nirgends sitzen. Eine Kaulquappe, die schon Beine hatte, war aus dem Graben geplantscht und zuckend auf der Straße gestrandet; sie flippte hin und her, und ihre schleimige Haut scharrte auf dem Asphalt, was Harriet zu einem neuerlichen Würgeanfall trieb.
    Sie vergaßen die übliche Schuletikette, die einen Abstand von einem halben Meter vorschrieb, der streng einzuhalten war, wenn man nicht gerade schubste oder boxte, und klammerten sich Halt suchend aneinander: Harriet ohne einen Gedanken daran, dass sie wie ein Feigling aussehen könnte, und Hely, ohne einen Gedanken daran, sie zu küssen oder ihr Angst zu machen. Ihre Jeans, übersät von Kletten, klebrig von Hundszungensamen, waren unangenehm schwer und durchweicht von stinkendem Grabenwasser. Hely krümmte sich zusammen und gab Geräusche von sich, als müsse er brechen.
    »Alles okay?«, fragte Harriet – und übergab sich, als sie an seinem Ärmel einen gelbgrünen Klumpen von Kaulquappeneingeweiden hängen sah.
    Hely würgte ein paarmal wie eine Katze, die einen Haarball loswerden will. Er schüttelte Harriet ab und wollte zurücklaufen, um die Lunchbox und den Stock zu holen.
    Harriet hielt ihn an seinem schweißnassen Hemdrücken fest. »Warte«, brachte sie hervor.
    Sie setzten sich rittlings auf ihre Fahrräder, um sich auszuruhen  – Hely auf sein Sting-Ray mit dem Hornlenker und dem Bananensattel, Harriet auf ihren Western Flyer, der Robin gehört hatte –, und beide atmeten schwer und sprachen nicht. Als das Hämmern ihrer Herzen nachgelassen hatte und sie beide einen kleinen Schluck von dem lauwarmen, nach Plastik schmeckenden Wasser in Harriets Trinkflasche genommen hatten, wagten sie sich wieder hinaus ins Gelände, diesmal bewaffnet mit Helys Luftgewehr.
    Helys betäubtes Schweigen war einem theatralischen Getue gewichen. Lauthals und mit dramatischen Gebärden prahlte er, wie er die Mokassinschlange fangen und was er mit ihr anstellen würde, wenn er sie hätte: ihr ins Gesicht schießen, sie durch die Luft schwingen, sie wie eine Peitsche schnalzen lassen, sie entzweihacken und mit dem Fahrrad über die Teile fahren. Er war scharlachrot im Gesicht, und sein Atem ging flach und schnell; hin und wieder schoss er ins Gestrüpp, und dann musste er stehen bleiben und wild an seinem Luftgewehr pumpen  – huff huff huff –, um den Druck wiederherzustellen.
    Sie waren dem Graben ausgewichen und hatten Kurs auf die halb fertigen Häuser genommen, wo es einfacher war, auf die Straße zu flüchten, wenn sie in Gefahr geraten sollten. Harriet hatte Kopfschmerzen, und ihre Hände waren kalt und klebrig. Hely – das Luftgewehr baumelte am Riemen an seiner Schulter – lief hin und her, plapperte und boxte in die Luft, ohne den bewegungslosen Scheitel im dünnen Gras zu sehen, keinen Schritt weit von seinem Turnschuh entfernt, wo (unauffällig, in fast schnurgerader Linie) lag, was Reptilien und Amphibien der südöstlichen Vereinigten Staaten als »jugendlichen« Kupferkopf bezeichnet hätte.
    »Dieser Aktenkoffer, aus dem Tränengas schießt, wenn man ihn aufmacht? Also, da sind auch Kugeln drin, und ein Messer, das an der Seite rausklappt...«
    Harriet war schwummrig im Kopf. Sie wünschte, sie bekäme einen Dollar für jedes Mal, wenn sie Hely