Der Krake

Dane nicht anzuschauen. Er wollte die Veränderungen nicht sehen. Nur kurz blickte er in die Mündungen der dunklen Straßen, die sie passierten; er hoffte unentwegt, der Engel der Erinnerung würde kommen. Doch da war keine Gestalt aus Glas und Knochen unter den wogenden, laublosen Baumkronen, den Baldachinen der Londoner Bauwerke, kein Schädel, kein Laborglas rollte durch die kleine, nächtliche Menschenmenge. Da waren nur Leute, die davonhasteten, und kleinere Feuer.
    »Jesus Christus«, sagte Billy. Er wünschte, Wati würde von Figur zu Figur vorauseilen, um anschließend in das Hulamädchen auf dem Armaturenbrett zurückzukehren.
    Er parkte in der Nähe des Firmengrundstücks, das Dane ihm auf der Karte gezeigt hatte, gleich neben einem schwarz-verrosteten Eisentor. Die anderen Angehörigen der Angriffstruppe verteilten sich bei der Parkplatzsuche nach einem absichtsvollen Zufallsmuster und bezogen allmählich Position. Billy legte einen Finger an die Lippen und sah Dane warnend an. Sie konnten Sirenen hören, aber nicht so viele, wie sie in Anbetracht der zahlreichen Hinweise auf Brände und Gewaltausbrüche erwartet hatten. Die Eltern von London behielten ihre Kinder in dieser Nacht wohl daheim und logen ihnen flüsternd vor, dass alles wieder in Ordnung käme.
    »Was meinst du, wo sind die loyalsten Truppen des Tattoos jetzt?«, fragte Dane. »Seine Faustköpfe und die, die Leute aus den Werkstätten?« Er schwitzte, und seine Augen waren geweitet.
    »Sie kämpfen«, sagte Billy.
    Hinaus in die sonderbar warme Nacht. Ein paar der fitteren Londonmantiker folgten ihnen. Sairas Kriegertruppe. Außer Sichtweite kletterten sie über die Mauer und schlichen um die Gebäude herum. Sie musterten die Fabrik, als rechneten sie damit, dass sie sich irgendwie regen würde.
    Jenseits der Mauer befand sich ein Vorplatz, auf dem ein Autowrack über das wuchernde Unkraut herrschte. Die Fabrik war umgeben von dieser Aura der Leere. Soweit sie sehen konnten, regte sich nichts. Möglicherweise nahm die Dunkelheit in einem der großen Fenster, die auf dieses Nichts hinausblickten, ein klein wenig ab. Der Teil der Mauer, auf dem sie sich befanden, führte wie ein Grat direkt zu dem Fabrikgebäude. Sie mussten nicht einmal mehr den Erdboden berühren. Billy zeigte auf einige der anderen Kämpfer und dorthin, wo er sie haben wollte.
    Selbst wenn Wati hier gewesen wäre, er hätte nicht für sie spionieren können. Die Tonfiguren auf dem Dach waren, wie Billy erkannte, samt und sonders zerstört. Grisamentums Gefolge hatte sein Haus vor fremden Blicken geschützt. Billy zog die kleine Kirk-Figur aus der Tasche, hielt sie hoch, wie er es so viele Male getan hatte, seit der Uschebti so schrecklich ruckartig abberufen worden war, und flüsterte Watis Namen. Wieder nichts.
    Billy zeigte auf etwas. Dane blickte an einem langen Gewehr entlang, das er aus der Waffenkammer der Krakenisten geholt hatte. Etwas bewegte sich kaum wahrnehmbar auf dem Dach des Gebäudes. Ein Mann legte die Hände auf ein Geländer und beugte sich in ihre Richtung.
    »Er hat uns gesehen«, sagte Billy.
    »Er ist noch nicht ganz sicher«, entgegnete Dane. Seine Waffe ruckte, und der Mann stürzte still herab.
    »Wow«, machte Billy.
    »Scheiße.« Dane zitterte.
    »Uns bleibt jetzt nicht mehr viel Zeit«, sagte Billy.
    Die Krakenbissträger stiegen aus ihren Wagen aus und bewegten sich sonderbar unbeholfen. Als sie herannahten, traf auch ihr Ablenkungsmanöver ein.
    Die Londonmantiker griffen wie vereinbart mit großem Trara an. Eine Armee der Bildhauer. Jene wenigen, deren Kunsterei es war, die Verteidigungsmechanismen der Stadt zu wecken, hatten getan, was sie nur konnten. Sie hatten ihre Weckrufe in Parachemikalien ausgeschickt, in Wogen pathogener Furcht. Sie hatten die Immunreaktion des Fabrikgeländes stimuliert. Mauerwinkel wurden geboren; aus Hohlräumen in Dickichten hervortretend, aus dem Autowrack auftauchend, bliesen die Leukozyten Londons zum Angriff.
    Da war ein Stück ambulanter Architektur, dort eine Müllmarionette; wieder woanders ein Fenster in einen anderen Teil der Stadt, ein monsterförmiges Loch. Sie zogen über die urbane Materie, füllten Nischen und/oder Krater. Ihre Schritte hörten sich an wie bellende Hunde und bremsende Fahrzeuge. Eine warf ihr Kopfanalogon zurück und stieß einen Kriegsschrei aus, der an das Tuckern eines Busmotors erinnerte.
    Die Gestalt riss die Tore zu dem Gelände auf. Die tapfersten Londonmantiker rannten