Der Krake

Papier. Bögen, Schnipsel, zerrissene Fetzen flitzten zweckbestimmt einher, und alle waren mit Tinte beschmiert. Unter ihnen verteilten sich alte Maschinen in dem Raum, die Überreste von Druckerpressen und Schneidemaschinen. Stege umkreisten den Raum auf verschiedenen Ebenen. Billy sah die verbliebene Garde der Waffenwirte.
    Da war auch Byrne, die eifrig schrieb. Den Blick gesenkt und, so schien es, in eine Diskussion verstrickt, schrieb sie Grisamentums Antworten mit ihm selbst nieder. Neben einem großen Haufen abgerissener Bucheinbände fummelten Techniker an Gerätschaften herum. Ohne auf das Chaos zu achten, pressten sie feuchten Papierbrei in eine hydraulische Maschine und fingen das schmutzfarbene Abwasser auf.
    »Das ist die Bibliothek«, sagte Billy. Die aufgeweichte, zerfetzte Krakenbibliothek, umgewandelt in Tinte.
    All dieses antike Wissen, getränkt in Lösungsmittel, und die Tinte sickerte aus den Seiten, auf denen sie Worte gewesen war. Ein paar Pigmente mussten von Kaffee stammen, vom Alter, von dem Chitin zerdrückter Käfer. Und dennoch war der Saft, der hier gewonnen wurde, das Destillat des gesamten Krakenwissens. Und dann sah Billy es: Dort, erhaben auf einem Podest über dem Geschehen, thronte in einem großen, schweren, schlichten Eimer der Hauptteil von Grisamentum. Sein herumschwappender, flüssiger Leib.
    Dane drängte sich an das Glas und gab ein wütendes Geräusch von sich. Er strahlte Kälte aus.
    »Er wird das Destillat der Bücher sich selbst hinzufügen«, sagte Billy. »Oder sich dem Destillat.« Diese verflüssigten Drucke würden eine satte Lösung ergeben. Eine flüssige Finsternis, bestehend aus allen Geheimnissen des Architeuthis, bereichert um die homöopathische Erinnerung an all die Formen, die sie einst angenommen hatte, an die Schriften, an die Geheimnisse, die darin formuliert gewesen waren. Hatte er dies alles erst verarbeitet, dann würde Grisamentum mehr über den Kraken wissen, als es je irgendein Teuthex getan hatte.
    »Beeilt euch!«, hörten sie Byrne durch das Glas sagen, als würde die Scheibe von sich aus dünner, um ihnen zu helfen. »Es wird Zeit, dass wir fertig werden. Wir können das Vieh aufspüren, aber zuerst müssen wir noch den Rest dieses Wissens verarbeiten. Schnell!«
    Ein hochfliegender Fetzen Papier vom oberen Ende des Haufens legte sich neben Billy und Dane flach auf das Glas. Die Tinte auf dem Papier musterte sie. Eine Sekunde zog dahin. Dann stürzte es zurück in den Papierstrudel. Der Rest folgte ihm, und der ganze Wirbel purzelte durch die eigene Mitte.
    »Los jetzt!«, brüllte Billy, trat das Glas ins Innere des Raums und feuerte in den Papiersturm, aber kein Energiestrahl löste sich aus dem Phaser. So warf er die Waffe nach dem riesigen Tintenfass voller Grisamentum.
    Schüsse fielen, und ein, zwei Krakenisten, die sich den Weg nach drinnen erkämpft hatten, stürzten zu Boden. Dane rührte sich nicht. Billy hörte einen Knall, sah einen feuchten Aufschlag in Danes Körper. Aus einer neuen Wunde an der Seite sickerte schwarzes Blut. Dane sah Billy mit abyssischen Augen an und lächelte nicht eben menschlich. Und dann machte er sich größer.
    Billy griff nach der Pistole in Danes Gürtel, und die Papiere griffen an. Einige gingen in Form eines beißenden Schädels auf ihn los. Er schwang seine Bleicheflasche herum und jagte einen Sprühregen des Reinigungsmittels in weitem Bogen hinaus, als würde er einen Säbel schwingen. Wo es aufschlug, depigmentierte es. Billy roch die Bleiche trotz des Pulverdampfs, ein Ammoniakgeruch wie der des Architeuthis.
    Schreie. Ein Krakenist wurde von einem Rudel Grisamentumflecken verschlungen, die sich spielerisch mordlüstern zu einem Papiertiger formiert hatten. Billy sah Dane an, und sie erkannten etwas im Auge des anderen. Dane schwang sich über das Absperrgitter. Seine Wunde behinderte ihn nicht im Geringsten. Er fiel schnell hinab, aber nicht allein den idiotischen Gesetzen der Schwerkraft gehorchend. Die Papiere versuchten, ihn aufzuhalten, aber er drehte sich im Fallen, feuerte und tötete einen Ingenieur. Zugleich verspritzte er Bleiche auf dem Weg nach unten, verströmte sie über die instinktiv zurückzuckenden Papiere, die Grisamentum trugen.
    Er hatte perfekt gezielt, aber Byrne stellte sich ihm in den Weg und fing die Flüssigkeit mit dem eigenen Körper ab. Das Mittel fraß Farbe, das glatte Gegenteil eines Jackson Pollock, und Byrnes Kleidung verblasste unter den unregelmäßigen