Der kuriose Fall des Spring Heeled Jack: Roman (German Edition)

schwang ein Bein über die Armlehne. Er stülpte seinen Zylinder über das Ende seines Gehstocks, hob ihn in die Luft und ließ ihn kreisen.
    »Eine riesige Plattform, Richard, flach und von ovaler Form. Aus dem Rand ragen unzählige waagrechte Masten hervor, mit senkrechten Achsen an den Enden, an deren Spitzen sich riesige Rotorblätter drehen, so schnell, dass man nur eine kreisförmige Bewegung erkennen kann. Es hat eine wahnsinnige Dampfspur hinter sich hergezogen. Hat er dir wieder eine verpasst?«
    »Vielleicht auf dem Weg nach Indien«, dachte Burton laut.
    »Ja, ich denke schon. Aber stell dir vor: Auf dem Rumpf stand ein Propagandaschriftzug. Mit riesigen Buchstaben!«
    »Was stand drauf?«
    »Da stand: ›Bürger! Die Gesellschaft der Freunde der Luftstreitkräfte beruft dich in ihre Reihen! Sei dabei, wenn mehr Schiffe wie dieses gebaut werden!‹«
    Burton hob eine Augenbraue.
    »Die Technokraten haben zweifellos Auftrieb, was die Meinung der Öffentlichkeit betrifft. Scheint, als wollten sie das Beste daraus machen!«
    »Was für ein Anblick das war«, begeisterte sich Swinburne. »Ich glaube, es könnte die Erde umrunden, ohne einmal zu landen! So, und jetzt erzähl mir von der Schlägerei.«
    »Dein Enthusiasmus überrascht mich«, bemerkte Burton undignorierte die Frage. »Ich dachte, ihr Libertins lehnt diese Maschinen entschieden ab. Du weißt, sie werden eingesetzt, um die sogenannten Unzivilisierten zu erobern.«
    »Na ja, natürlich«, antwortete Swinburne unbeschwert. »Aber man ist eben beeindruckt von solcherlei Unmöglichkeiten wie fliegenden Schiffen aus Metall! Nicht durch Träume, sondern durch Blut und Eisen wird eine Nation für die Ewigkeit geformt! Jetzt aber, alter Freund, beantworte mir endlich meine Frage! Woher die neuen Blutergüsse?«
    »Ach«, sagte Burton. »Nur der ein oder andere Absturz. Erst hat mir ein Werwolf eins übergezogen, dann, ein paar Stunden später, hat Spring Heeled Jack meinen Rotorstuhl aus der Luft gezerrt und mich durch die Baumwipfel dem Erdboden entgegengeschleudert.«
    Swinburne grinste. »Ja, aber jetzt ehrlich, was ist passiert?«
    »Genau das.«
    Der junge Dichter warf verärgert seinen Zylinder nach dem Entdecker. Burton fing und schleuderte ihn zurück.
    Swinburne seufzte und sagte: »Wenn du es nicht erklären willst, bitte, aber dann sag mir wenigstens, was heute Abend auf dem Programm steht. Alkoholexzesse? Oder vielleicht zur Abwechslung mal was anderes? Ich dachte, es könnte vielleicht lustig sein, Opium auszuprobieren.«
    Burton legte seine Dschubbe ab und griff nach seinem Jackett, das er achtlos über eine Stuhllehne geworfen hatte.
    »Du lässt die Finger von dem Zeug, Algernon. Dein Hang zur Selbstzerstörung ist so schon schlimm genug. Der Alkohol wird dich umbringen, langsam zwar, aber ich zweifele nicht daran. Opium dagegen erledigt die Sache mit weit größerer Effizienz.«
    Er knöpfte sein Jackett zu. »Warum du so wenig am Leben hängst, ist mir unergründlich.«
    »Pff!«, widersprach Swinburne, während er aufsprang und sich den Zylinder auf den wirren, karottenroten Schopf drückte. »Ich habe nicht die Absicht, mich umzubringen. Mir ist einfach nurlangweilig, Richard. Schrecklich, schrecklich langweilig. Der Ennui dieser sinnlosen Existenz nagt an meinen Knochen.«
    Er begann, wie irr im Kreis zu tanzen.
    »Ich bin ein Dichter! Ich brauche Stimulation! Ich brauche Gefahr! Ich muss den schmalen Pfad zwischen Leben und Tod beschreiten, sonst erfahre ich nichts, was es wert ist, darüber zu schreiben!«
    Burton betrachtete den umhertollenden kleinen Mann mit der schmächtigen Brust. »Meinst du das ernst?«
    »Natürlich! Du dichtest doch selbst. Du weißt, dass die Form nichts als ein Behältnis ist. Was habe ich, ein Vierundzwanzigjähriger, um dies Behältnis zu füllen, außer den erbärmlichen Ergüssen eines unreifen Dilettanten? Weißt du, was sie im Spectator über mich geschrieben haben? Es war: ›Er hat literarisches Talent, aber ganz sicher nicht zum Dichten. Wir glauben nicht, dass irgendeine Kritik dazu beitragen kann, dass Mr Swinburne besser wird.‹ Ich will aber besser werden! Ich will ein großer Dichter werden, Richard, oder ich bin gar nichts! Um dies zu erreichen, muss ich wirklich leben. Und ein Mann lebt nur dann wirklich, wenn der Tod sein ständiger Begleiter ist. Habe ich dir je erzählt, wie ich das Culver Cliff auf der Isle of Whight hinaufgeklettert bin?«
    Burton schüttelte den Kopf. Swinburne