Der Lavagaenger

sind zu viele.
    Dann eine Gestalt: ein alter ausgemergelter Mann, der die nackten, geschwollenen Füße zwei Schritte vorwärts schiebt und stehen bleibt. Mit beiden Händen hält er eine offene Konservendose und blinzelt hinein. Zwei Schritte, stehen bleiben und nachsehen, ob alles in Ordnung ist mit der Dose.
    Woher kommen Sie?, fragten Hans Kaspar und Estragon fast gleichzeitig.
    Der Alte erschrak, als hätte er weder das Auto heranfahren hören noch die beiden Männer aussteigen sehen. Er presste seine Konservendose fest an sich, darin schwappte daumenbreit lehmtrübes Wasser.
    Estragon hielt dem Alten den Wasserkanister hin. Der schlürfte erst langsam und in kleinen Schlucken seine gelbe Brühe aus, bevor er die Büchse von Estragon füllen ließ.
    Also, woher kommen Sie?
    Der Alte hob die Hand, als suche er die Richtung, in die er deuten könnte. Dann ließ er sie resigniert fallen und murmelte: Wer wird die Äpfel jetzt ernten?
    Sind Sie schon lange unterwegs?
    Wieder schien der Mann nachzudenken, dann sagte er: solange ich lebe. Solche Äpfel habe ich nirgendwo anders gegessen.
    Aber wohin? Wohin gehen Sie?
    Wieder hob der Alte die Schultern, dann lächelte er und sagte: nach Hause.
    Die beiden Männer halfen dem Alten ins Fahrzeug. Sie fuhren weiter, und nach der nächsten Anhöhe erreichten sie eine kleine Gruppe Menschen, offenbar die Gefährten des Alten, die am Straßenrand rasteten. Zehn, zwölf ausgedörrte Gestalten hockten apathisch unter einer Decke aus Ziegenhaar, die zum Schutz gegen die sengende Sonne aufgespannt war. Der Alte kletterte aus dem Auto und hockte sich ein wenig abseits mit seiner Wasserbüchse auf einen Stein.
    Estragon und Hans Kaspar verteilten, obwohl der Fahrer murrte, Wasser und Lebensmittel. Einige der Leute waren so sehr des Essens entwöhnt, dass sie die heruntergeschlungenen Bissen sofort wieder erbrachen.
    Und wieder die Frage: woher? Aus Konya? Nein? Haben Sie Leute aus Konya getroffen? Eine junge Frau?! Bitte denken Sie nach! Erinnern Sie sich!
    Erinnern? Eine Frau mit schlohweißem Haar entließ aus ihrem fast zahnlosen Mund ein gellendes Lachen. Ich soll mich erinnern?! Wenn ich mich erinnere, verliere ich den Verstand. Wir waren mehr als dreihundert, als sie uns aus dem Dorf trieben. Jetzt sind wir noch zwölf. Ich wusste nicht, dass es so viele Arten zu sterben gibt. Sie suchen eine junge Frau? Ich war jung, vor ein paar Wochen noch.
    Da ertönte Geschrei. Einige der Vertriebenen versuchten die restlichen Lebensmittel und Wasserkanister aus dem Fahrzeug zu reißen, wütend schlug der Fahrer mit einem leeren Kanister nach ihnen. Plötzlich hallte ein Schuss. Alle warfen sich zu Boden. Nur der Alte saß noch immer auf seinem Stein. Aus einem Loch in seiner Büchse rann das Wasser in den Wüstenstaub. Dann sank er ganz langsam vornüber und blieb reglos liegen.
    Als Erster besann sich der Fahrer, kletterte blitzschnell hinters Steuer und rief: Sidi, Sidi!
    Jetzt, da auch Hans Kaspar und Estragon einen Trupp Reiter heransprengen sahen, rannten beide zu dem abfahrenden Wagen. Estragon sprang hinein und zog den geschwächten Hans im letzten Augenblick ins Fahrzeug.
    Hinter sich im aufwirbelnden Staub der Wüste sahen sie noch, wie die Armenier unter ihrer Ziegenhaardecke zusammenkrochen. Dann preschten die Reiter mitten in das armselige Häuflein hinein.
    Das Schlagen der Hufe, die Schreie, der Schädel dröhnt, die schwarze Decke, zum Himmel aufgeworfen, verdunkelt die Sonne. Und endlich Stille.
    Irgendwann eine Stimme, fern, durch Watte: Hans, Hans! Du musst zurück!
    Estragon? Zurück? Er musste nichts mehr, nichts mehr. Und das war gut.
    Zurück nach Aleppo. Los, fahren Sie!
    Dann: da, die Karawane! Dorthin!
    Einer der Beduinen hatte ein Mittel gegen Schlangenbisse.
    Sie bringen dich zurück, Hans!
    Und du?
    Ich werde sie finden. Ja, Hans, ich werde Siyakuu finden. Ja, ich … aber … keine Sorge. Geliebt habe ich doch immer nur dich.
    Die Karawane hatte Hans Kaspar davongetragen.
    So ein Wiegen, so ein Schaukeln. Himmel und Sand. Er schwebte, in seinem Kopf das Lied der Pferdekopfgeige.
    Jetzt wieder, immer noch. Auch hier in der australischen Wüste.
    Hans Kaspar durchquerte gerade eine Senke und war überzeugt, wenn er die kleine Anhöhe, die da vor ihm lag, erreicht hätte, dann so nahe an Mrs. Hayfields Haus zu sein, dass sie ihn mit Sicherheit erkennen müsste. Nein, nicht erkennen, aber sehen, sehen müsste sie dann diesen Mann, der da über die rote,