Der Löwe

Taxis. Ein paar verlassene Fahrzeuge standen auf dem Platz, und der Bahnsteig war menschenleer. Auf einem Schild an einem Plexiglashäuschen stand DOUGLASTON, genau wie auf dem Foto, das Malik ihm gezeigt hatte. Malik hatte viele libysche Informanten in New York, darunter Taxifahrer und sogar Diplomaten von der libyschen Botschaft bei der UNO, und Malik hatte diesen Ort ausgesucht, aber falls Schwierigkeiten auftreten sollten, gab es noch zwei andere Stellen.
    »Parken Sie hier, neben diesem Kleinbus«, sagte Khalil zu dem Fahrer.
    Der Fahrer stieß auf den Stellplatz neben einem großen Van, der die Limousine zur Straße hin verdeckte.
    Nachdem er sich davon überzeugt hatte, dass er sein Vorhaben hier durchführen konnte, gab Khalil eine Nummer in sein Handy ein, worauf sich Amir meldete. »Treffen Sie sich mit mir am Parkplatz des Bahnhofs von Douglaston«, sagte Khalil und legte auf.
    »Hat er gesagt, wie lange es dauert?«, fragte der Fahrer.
    »Ein paar Minuten.« Khalil nahm eine Wasserflasche aus der Sitztasche, öffnete sie und trank sie bis auf ein paar Schluck aus.
    »Soll ich zum Bahnsteig vorfahren?«, fragte der Fahrer.
    »Nein.« Khalil öffnete seine Reisetasche und holte die 45er Colt Automatik heraus, die ihm sein toter Landsmann in Santa Barbara gegeben hatte. Ein weiterer Vorteil des privaten Flugverkehrs bestand darin, dass man Schusswaffen an Bord der Maschine mitnehmen konnte, ohne dass es jemand mitbekam oder sich darum scherte.
    »Wollen Sie aussteigen und sich mit Ihrem Bekannten am Bahnsteig treffen?«, fragte der Fahrer.
    »Nein.« Khalil drückte die Wasserflasche an die Rückenlehne
des Fahrersitzes, etwa dort, wo sich die Wirbelsäule des fetten Mannes befand, und in Höhe des Herzens. Er blickte sich um, um sicherzugehen, dass niemand in Sicht war. Er wollte bereits abdrücken, legte dann die Pistole wieder in seine Tasche und zog Miss Mayfields Glock aus der Jackentasche. Ja, es wäre gut, wenn die Ballistiker feststellten, dass die Kugel aus ihrer Waffe stammte. Er drückte die Mündung der Glock an den offenen Flaschenhals.
    »Ich steige kurz aus und rauche eine«, sagte Charles Taylor.
    »Sie dürfen hier rauchen.« Khalil drückte ab, spürte den Rückschlag der Glock und hörte den dumpfen Knall.
    Taylor flog nach vorn, wurde vom Sicherheitsgurt zurückgerissen, dann kippte sein Kopf zur Seite. Khalil feuerte zur Sicherheit noch einmal durch die mit Rauch gefüllte Plastikflasche, und wieder wurde der Mann nach vorn geschleudert und kippte an die lederne Sitzlehne zurück. Khalil holte tief Luft und genoss den Geruch des verbrannten Schießpulvers, dann steckte er die Pistole in seine Jackentasche.
    Er schob die beiden Patronenhülsen und die rauchende Flasche unter den Sitz, nahm seine Reisetasche, stieg aus und öffnete von außen die Fahrertür.
    Die beiden 40er Kugeln hatten den mächtigen Körper durchschlagen und steckten im Armaturenbrett. Taylors weißes Hemd war rot vor Blut, aber die gut gezielten Geschosse hatten sein Herz rasch zum Stillstand gebracht, sodass er nicht übermäßig blutete. Gute Arbeit.
    Khalil fand die Sitzeinstellung und kippte die Lehne des Fahrersitzes bis zum Anschlag zurück. Dann griff er über den Toten hinweg, holte zwei Sonntagszeitungen vom Beifahrersitz und wunderte sich über ihre Größe und das Gewicht. Er legte die aufgeschlagene Newsday über Gesicht und Oberkörper des Fahrers und vertraute darauf, dass kein Blut durchsickern würde. Die Post klemmte er sich unter den Arm.

    Khalil stellte den Motor ab, nahm die Schlüssel, schlug die Tür zu und verriegelte mit der Fernbedienung sämtliche Türen. Es könnte stundenlang dauern, vielleicht sogar bis zum nächsten Morgen, bevor jemand Notiz von einem schlafenden Mietwagenfahrer nahm, der am Bahnhof auf seinen Kunden wartete. »Schlaf gut«, sagte er.
    Khalil lief zu der Straße am Rande des kleinen Parkplatzes und musterte die Häuser auf der anderen Seite, dann bemerkte er einen Mann und eine Frau, die fünfzig Meter weiter einen Hund ausführten, und zwei Kinder, die ihm auf Fahrrädern entgegenkamen. In Tripolis hatte man ihm gesagt, dass es am christlichen Sonntag in Wohngebieten sehr ruhig zuginge, und anscheinend war es auch so. Sobald die Kinder vorbei waren, warf er die Schlüssel in einen Gully.
    Er lehnte sich an einen Laternenpfahl, schlug die Zeitung auf und las einen Artikel über einen Selbstmordanschlag in Bagdad. Er konnte Englisch nicht fließend lesen, aber der