Der Mann vom CDT

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Autoren: Keith Laumer

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kam nun auch Magnan herbei und starrte auf die Behälter. An der Seite befand sich jeweils eine Aufschrift: »JOD-TINKTUR – 0,1%; SCHWEFEL-ÄTHER, USP; VASELINE-ÖL.
    »Sie haben mich hereingelegt«, bemerkte Retief. »Ich dachte, Ihre medizinische Ausrüstung wäre nur ein Spaß gewesen.«
    »Ein Spaß?« wiederholte Magnan schwach. »Wer spaßt schon mit etwas, das so lebenswichtig für Diplomaten ist.«
    »Nun, jedenfalls sind wir für eine Reihe verschiedener Notfälle gerüstet. Übrigens – ich glaube, ich sehe jemanden kommen.«
    Magnan folgte Retiefs Blick. Aus der Wolke wirbelnden Staubs wälzte sich eine zwei-Tonnen-Masse ledriger, graubrauner Gelatine auf kurzen Pseudofüßen auf die Terraner zu.

3.

    »Sehen Sie? Ich wußte doch, daß sie übertrieben haben«, stammelte Magnan und wich zurück. »Es ist kaum mehr als zweieinhalb Meter lang, möglicherweise auch dreieinhalb, und es ist auch kein Wurm, sondern eher ein Slug und …«
    »Lassen Sie uns hoffen, daß es ein Superslug ist – Abkürzung MDOM«, meinte Retief. »Wenn nicht, sehe ich schwärzlich für Terry-Quahogg-Beziehungen.«
    Retief trat beiseite, als sich ein langes, fühlerartiges Gebilde am Vorderende des amorphen Wesens bildete und zu ihm kroch. Daraufhin änderte es die Richtung und griff nach Magnan, der rasch fortsprang, vom Wind gepackt und Hals über Kopf in den Schlamm geschleudert wurde. Retief lief ihm nach und rettete ihn eben noch vor einem gefährlichen Abgrund. Sekundenlang schwankten die beiden Gestalten in den Schutzanzügen am Rand der Schlucht, dann wurden sie von einer Windbö erfaßt und hinuntergestoßen. Gewaltige Hammerschläge trafen Retief durch seinen Schutzanzug, als er hinabstürzte und von Felsvorsprung zu Felsvorsprung fiel, bis er endlich hart auf dem Grund der Schlucht landete. Kurz darauf kam Magnan angerutscht, Helm voran und unter einem Hagel losgelöster Steine. Retief packte ihn bei den Schultern und zog ihn in den Schutz eines überhängenden Felsens.
    »Na, Gott sei Dank, daß ihr endlich da seid«, zirpte eine nörgelnde Stimme in seinen Kopfhörern. »Wir haben fast keine Anchovis mehr!«
    »Aber das ist ja Wahnsinn« murmelte der beleibte kleine Diplomat in einem fleckigen Ortsanzug schon zum vierten Mal in den letzten drei Minuten. »Es ist doch wohl deutlich, daß wir irgendeinem grotesken Scherz zum Opfer gefallen sind!«
    »Wenn Sie sich die Mühe gemacht hätten, in Ihrem Bericht etwas mehr auf die Einzelheiten einzugehen, Thrashwelt, dann wären uns allen beträchtliche Ungelegenheiten erspart geblieben«, sagte Magnan eisig und hielt ihm sein Glas hin.
    »Aber das habe ich doch, Mr. Magnan, ich versichere es Ihnen! Ich habe dem Sektor alle Einzelheiten durchgegeben – mit besonderer Betonung meines Allergie-Problems. Und anstelle einer Rettungsmannschaft schicken sie uns noch zwei, deren Durst wir löschen müssen – das soll natürlich nicht heißen, daß Sie nicht willkommen sind«, fügte er mit einem gezwungenen Lächeln hinzu, während er Magnan rosa Champagner einschenkte. »Wir sind jetzt beim 44er angelangt, ein schlechter Jahrgang, miserables Bouquet und nicht sehr reisebeständig.«
    Die Diplomaten saßen auf spindelbeinigen Klappstühlen um einen zusammenlegbaren Tisch mit Spitzendecke, auf dem sich zarte Gläser, schmutzige Teller, offene Konservendosen und zerkrumpelte Papierservietten häuften. In einer Ecke der Höhle befand sich ein Stapel buntetikettierter leerer Dosen, garniert mit Zwiebackkrusten, Korken und Olivenkernen.
    »Immerhin, die Lage könnte schlimmer sein«, bemerkte ein silberhaariger Presse-Attaché im Tone halbherzigen Optimismus. »Ich habe von einer Kultur-Delegation gehört, die drei Wochen festsaß und nichts weiter bei sich hatte, als eine vorschriftsmäßige Multi-Dämonen-Kirchenausrüstung. Einundzwanzig Tage mußten sie von Mögen David und Opferwaffen leben…« Er schüttelte den Kopf, während die kleine Gruppe einen Augenblick mitfühlenden Schweigens einlegte.
    »Wenn wir nur den Palast Seiner Höchsten Gewalt finden könnten«, sagte Magnan bekümmert. »Wie wäre es, wenn wir Suchmannschaften in verschiedene Richtungen ausschicken würden, um das Land zu durchkämmen…«
    »Sinnlos«, erwiderte Oberst Wince, der Militär-Attache ernst. »Wir haben es bereits versucht. Nichts. Nackte Felsen. Slugs, Staub, Würmer, Schluchten und Superslugs. In einiger Entfernung verwitterte Berge.«
    »Vielleicht haben wir doch noch nicht