Der Monstrumologe Und Die Insel Des Blutes

noch mehr als drei Worte zu mir sagte zwischen Venedig und Brindisi. Einmal unterbrach er die verbale Trockenperiode, als wir in der Warteschlange der P&O-Geschäftsstelle standen, um uns unsere Kojen für die Passage nach Port Said zu sichern.
    »Wir sind ihnen ein paar Stunden voraus, Will Henry. Den Fall einer unerwarteten Verzögerung ausgenommen, dürfen wirdamit rechnen, lange vor ihnen in Aden anzukommen. Aber dort können sie uns vielleicht einholen. Ich weiß nicht, wie lange es dauern wird, unsere Überfahrt nach Sokotra zu arrangieren.«
    Er sah zu mir herunter. »Sofern du nicht umkehren willst.«
    »Umkehren?« Ich glaubte, Wahnvorstellungen zu haben. Der Monstrumologe dachte ernsthaft darüber nach aufzugeben? Es war eine so untypische Bemerkung, dass ich mich fragte, ob er den Verstand verloren hatte – ob Arkwright nur um vier Monate zu früh dran gewesen war, als er ihn nach Hanwell gebracht hatte.
    »Ich kann von Helrung kabeln, dich in London zu treffen.«
    »Und Sie allein lassen? Nein, Dr. Warthrop.«
    Er schüttelte betrübt den Kopf. »Ich glaube nicht, dass du begreifst, wozu dein Nein ja sagt.«
    »Das hat mich noch nie aufgehalten«, entgegnete ich. »Das Ja im Nein nicht zu begreifen.«
    Der Monstrumologe lachte.
    * * *
    In den ersten paar Stunden der Mittelmeeretappe unserer Siebentausendmeilenreise befürchtete ich, die Seekrankheit, deren Opfer ich bei der Atlantiküberquerung geworden war, würde zurückkommen wie ein widerlicher Verwandter, der unerwartet zum Abendessen kommt. Man verabscheut seine Gesellschaft, kann ihn aber nicht abweisen. Der Monstrumologe untersagte es mir, unter Deck zu bleiben, und meinte, die Luft dort sei verpestet vom Kohlenstaub und »den Ausdünstungen von vier Kontinenten«, womit er sich, wie ich vermutete, auf die anderen Passagiere bezog. Er brachte mich hoch aufs Vorderdeck und zeigte geradeaus.
    »Behalte die Augen auf den Horizont gerichtet, Will Henry. Das ist der einzige Trick, der funktioniert. Funktioniert bei fast jedem Gebrechen, wenn man drüber nachdenkt.«
    »Dr. von Helrung sagte, ich sollte tanzen.«
    Der Doktor nickte ernst. »Tanzen ist auch keine schlechte Idee.«
    Er lehnte sich mit den Armen auf die Reling. Der Südwind peitschte sein langes schwarzes Haar nach hinten, verwandelte seine Jacke in eine knallende Semaphorenflagge. Er schloss die Augen und reckte das Gesicht in den Wind. »Noch nicht, noch nicht«, murmelte er. Er blickte herab auf meinen verwirrten Gesichtsausdruck und erklärte: »Afrika. Man kann es riechen, weißt du.«
    »Wonach riecht es?«
    »Ich kann es dir nicht sagen. Es wäre wie der Versuch, einem von Geburt an Blinden die Farbe Blau zu beschreiben.« Und dann, weil er Pellinore Warthrop war, fuhr er damit fort, es zu versuchen. »Alt. Afrika riecht … alt. Nicht alt im Sinne von etwas Verfaultem oder sauer Gewordenem; alt im besten Sinne – alt, weil wir es erst noch ›neu‹ machen müssen. ›Alt‹ in der Bedeutung, wie die Welt war, bevor wir sie nach unserer Vorstellung umgestaltet haben, bevor wir das Land mit unseren Pflügen zernarbten und die Wälder mit unseren Äxten niederhieben, bevor wir die Flüsse eindämmten und riesige Löcher in die Erde bohrten, bevor wir lernten, mehr zu nehmen, als wir brauchten, bevor wir aufrecht standen, diese Art von alt, was eine andere Art ist zu sagen, dass Afrika neu riecht.«
    Er wandte sich wieder dem Horizont zu. »An jenen Tagen, wo ich ganz unten bin, wo alles, was ich tun kann, den Kopf vom Kissen heben ist und die ganze Welt schwarz und das Leben selbst die Erzählung eines Schwachsinnigen zu sein scheint, da denke ich an Afrika. Und die dunkle Flut weicht wie in Furcht zurück – sie hat keine Antwort auf Afrika.«
    »›Die dunkle Flut‹?«
    Er schüttelte heftig den Kopf. Er schien verärgert, weil er davon angefangen hatte.
    »Mein Name für etwas, was nicht benannt werden kann, Will Henry. Oder was zu benennen ich zu viel Angst habe. Ein Teil von mir und irgendwie doch nicht. Es ist einer Flut nichtunähnlich – es zieht sich sanft zurück, es kommt tosend wieder herein. Beherrscht jedoch, wie der Mond die Gezeiten steuert …« Er schüttelte frustriert den Kopf; der Monstrumologe war Undeutlichkeit nicht gewohnt. »An meinen besseren Tagen bin ich imstande, die dunkle Flut zurückzudrängen. An meinen schlimmsten werde ich überwältigt – sie drängt mich zurück. Ich würde ja davor fliehen, aber sie ist ein Teil von mir, und wohin