Der Pilot

Sessel in die Hocke, und die Hand, die immer noch den Füllfederhalter hielt, bohrte dem Mann das scharfe Schreibwerkzeug jetzt in den Rücken. »Vertrau mir, Plancke«, fuhr Han fort, »ein gezielter Stoß in die Nieren, und du hast größere Schmerzen, als du jemals haben wolltest. Vielleicht überlebst du das nicht. Willst du’s darauf ankommen lassen?«
    »Nein.«
    »Gut. Da kommt dein Wächter. Laß ihn rein.«
    »Ja.«
    Der Riegel der Tür schnappte, und der Wächter trat ein. Han sprang im nächsten Moment auf die Füße und hielt Plancke den Füllfederhalter wieder an die Kehle. »Sag’s ihm!«
    »Keine Bewegung«, rief Plancke verzweifelt, »oder er bringt mich um!«
    »Da hat er recht«, bestätigte Han mit einem ungebärdigen Grinsen. »Und ich werde es genießen. Nun zu dir«, fuhr er fort. »Du tust genau, was man dir sagt, wenn du deinen nächsten Gehaltschip sehen willst. Lege deinen Blaster auf Planckes Schreibtisch. Ganz langsam, kapiert?«
    »Jassir«, erwiderte der Wächter. Er war ein älterer Mensch, und der Gedanke, irgend etwas anderes zu tun, als herumzustehen und seinen Blaster zur Schau zu stellen, flößte ihm offensichtlich Angst ein.
    Er zog langsam und vorsichtig die Waffe aus dem Holster und legte sie auf die schwarze Marmorplatte. Han streckte die linke Hand aus und nahm den Blaster an sich. »Und jetzt. unter den Schreibtisch! Du kommst erst wieder zum Vorschein, wenn ich’s dir sage«, fuhr er fort.
    »Jassir.«
    Han drückte Plancke die Mündung des Blasters an die Schläfe und zog den dicken Mann weiter an sich. »Wir verlassen jetzt die Bank«, erklärte er knapp. »Wir marschieren schön langsam hier raus und gehen zum Turbolift. Wenn du ein braver kleiner Filialleiter bist, laß ich dich laufen, sobald wir dort sind. Verstanden?«
    »Ja.«
    »Gut.«
    Sie hatten die Schalterhalle bereits zur Hälfte durchquert, bevor irgend jemand mitbekam, daß etwas nicht stimmte. Ein Mann brüllte etwas, ein anderer schrie ängstlich auf, und eine Frau gab ein lautes Kreischen von sich.
    Han richtete den Blaster gegen die Decke und drückte ab. Brennende Trümmerstücke regneten herab. »Alle auf den Boden!« rief er.
    Sein Befehl erwies sich als unnötig. Alle Bürger lagen bereits auf dem teuren Teppich. »Also schön, Plancke. schön ruhig jetzt.«
    Sie bewegten sich nebeneinander auf die Türen zu und dann nach draußen. Han lockerte den Griff, mit dem er Plancke gepackt hielt, ein wenig und machte sich bereit, den Mann zu Boden zu stoßen und in den Turbolift zu hechten. Er weigerte sich, daran zu denken, was er anschließend tun sollte. Eins nach dem anderen, beruhigte er sich. Eins nach dem anderen…
    Er behielt die Umgebung genau im Auge, während er und Plancke auf den Turbolift zugingen, daher entdeckte er die Einheit Sturmtruppler, bevor die Soldaten ihn sahen. Han riß Plancke an sich heran und drückte dem Mann den Blaster an den Kopf. »Nicht schießen!« stotterte Plancke, als die Sturmtruppler ihre Waffen auf sie anlegten. »Ich habe Sie verständigt! Ich bin der Geschäftsführer der Bank!«
    Han hielt rückwärts auf den Turbolift zu und zerrte den schweren Mann mit sich. Ein kurzer Blick auf die Leuchtanzeigen sagte ihm, daß der Lift auf dem Weg zu dieser Ebene war.
    »Er entkommt uns!« schrie einer der Sturmtruppler. Han stand angespannt, schwitzend und kurz davor, aus der Haut zu fahren, vor der Tür. Doch das alles zeigte er nicht, sondern wartete im Schutz der zitternden, korpulenten Gestalt des Filialleiters.
    Han hörte, wie die Turbolifttüren hinter ihm aufglitten. »Laßt ihn nicht entkommen! Eröffnet das Feuer!« brüllte der Vorgesetzte der Einheit.
    »Neeeiiin!« schrie Plancke, als das Knistern von Blasterschüssen die Luft erfüllte.
    Han sprang zurück. Er roch verbranntes Fleisch und zog Planckes zusammensackenden Körper mit sich in den Turbolift. Er gab in dem Moment, als die Türen sich schlossen, einen Schuß ab, dann schmetterte er seine Faust gegen den untersten Knopf auf der Tafel, die die Stockwerke anzeigte.
    Der Hochgeschwindigkeitslift fiel wie ein Stein.
    Han schaffte es keuchend und ungelenk, auf die Füße zu kommen. Ein Blick sagte ihm, daß Plancke tot war. Dumm gelaufen. Er hätte den Mann gehen lassen, wenn die Sturmtruppler ihm keinen Ärger gemacht hätten.
    Es knackte heftig in seinen Ohren, während der Turbolift nach unten raste. Er griff rasch nach dem Kartenlink und überprüfte seinen Standort. Wenn das Link richtig lag,