Der Pilot

wenn man ihn dem hier jeden Abend aussetzte.
    Für heute erhoben sich die Pilger; einige torkelten unstet umher. Die Augen aller waren glasig, und viele sahen wie die Süchtigen aus, die Han in den Gewürz- und Oobalahhöhlen auf Corellia und anderen Welten gesehen hatte.
    »Machen die das jeden Abend?« raunte er dem Twi’lek an seiner Seite zu.
    Die rötlichen Augen des Alien glänzten vor Glück. »Oh, ja. War es nicht großartig?«
    »Klasse«, versetzte Han, doch der Twi’lek war so trunken vor Glück, daß er den Sarkasmus überhörte.
    »Finden diese >Andachten< irgendwann auch mal nicht statt?« erkundigte Han sich neugierig.
    »Die Andacht wird nur dann abgesagt, wenn es in den Fabriken Ärger gegeben hat. Einmal drehte ein Arbeiter durch und nahm einen Vorarbeiter als Geisel, anschließend verlangte er eine Passage weg von dieser Welt. Daraufhin wurden die Andacht und die Erhöhung abgesagt – es war furchtbar.«
    »Und was wurde aus dem durchgedrehten Arbeiter?« fragte Han und dachte, daß der »Verrückte« ihm völlig normal vorkam.
    »Noch vor dem Morgen gelang es uns, ihn zu überwältigen und den Wachen auszuliefern – Dank dem Einen«, entgegnete der Twi’lek.
    Ja, darauf würde ich wetten, dachte Han. Ohne ihre kleine nächtliche Auffrischung der Batterien haben die es nicht mehr ausgehalten.
    Die Zeremonie war offenbar zu Ende.
    Auf dem Rückweg zur zentralen Ansiedlung gesellte sich Veratil wieder zu Han, der keine Lust verspürte, sich zu unterhalten, und sich wahrheitsgemäß darauf berief, hundemüde zu sein. Der Sakredot, der angab, dafür vollstes Verständnis zu haben, führte den corellianischen Piloten zurück auf die Krankenstation.
    »Sie können heute hier speisen und übernachten«, sagte er, »und morgen weisen wir Ihnen ein ständiges Quartier in unserem Verwaltungszentrum zu.«
    »Wo ist das?« fragte Han, wobei er halbwegs auf einem Bissen eines mittelmäßigen – aber sättigenden – Reedoxeintopfs herumzukauen aufhörte.
    Der Sakredot führte eine ungefähre Armbewegung in nordöstlicher Richtung aus. »Man kann es von hier aus nicht sehen, doch es führt ein Weg zwischen den Bäumen hindurch dorthin. Ich werde Sie hier in, sagen wir. sechs Standardstunden wieder treffen. Wird das ausreichend Schlaf für Sie sein?«
    Han nickte. Er konnte sich ja später noch irgendwann ein Nickerchen genehmigen. »Fein.«
    Nachdem der Priester gegangen war, zog Han Kleidung und Stiefel aus. Er sah, daß er morgen unbedingt saubere Sachen bekommen mußte, sonst wäre er für die feine Gesellschaft nicht präsentabel genug. Er überlegte, ob er vor dem Zubettgehen noch duschen sollte, doch er war einfach zu müde.
    Han hatte immer schon die Gabe besessen, zu jeder gewünschten Zeit aufzuwachen, die er sich selbst vorab diktierte, daher stellte er sich jetzt darauf ein, nach fünfeinhalb Stunden Schlaf wieder zu erwachen. Dann bettete er sich mit dem Kopf voller Bilder und Eindrücke auf das schmale Krankenlager und war kurz darauf fest eingeschlafen.
    Am nächsten Morgen brauchte er ein paar Minuten, bis er sich daran erinnerte, wer er war (Vykk Draygo, nicht vergessen!) und was er an diesem stickigen, heißen Ort wollte. Han wagte sich unter die Dusche und stellte mit Befriedigung fest, daß die Erfrischungszelle alles bereithielt, was ein menschliches Wesen benötigte.
    Er summte unmelodisch vor sich hin, während er sich einseifte, doch als er einen Fuß hob, um sich auch dort zu waschen, erstarrte er vor Überraschung und Bestürzung: Zwischen den Zehen wuchs eine struppige, blaugrüne moosartige Substanz!
    Han untersuchte alarmiert seinen ganzen Körper und stieß voller Ekel auf Flecken, die unter den Armen, im Nacken und an anderen, intimeren Stellen zu sprießen begonnen hatten.
    Er schrubbte fluchend den widerwärtigen Pilz bis auf die Haut ab, und als er bemerkte, daß er spät dran war, stürzte er aus der Duschkabine. Wo bin ich hier nur gelandet?
    Als er in den Schlafraum zurückkam, stieß er auf den Medidroiden, der ihn mit einer über den Arm gelegten brandneuen Pilotenuniform erwartete. In der anderen Hand hielt er eine Büchse mit einem schleimigen grauen Zeug. »Verzeihung, Sir«, sagte der Droide, »aber darf ich mich erkundigen, ob Sie möglicherweise. einen Pilzbefall Ihrer Haut entdeckt haben?«
    »Ja-ah«, knurrte Han. »Das Klima hier ist gräßlich. Keiner verdient es, in diesem Dreckloch zu leben.«
    »Ich verstehe Sie vollkommen, Sir«, versicherte der Droide,