Der Riss im Raum

Farandolae sprechen aber nicht, sondern kythen.«
    »Wie Cherubim?«
    »Wie die meisten Altehrwürdigen. Und weil Herr Jenkins nie richtig lernen wird, wie man kythet, mußt du ihm helfen.«
    »Ich will es versuchen. Aber auch du mußt mir helfen.«
    »Strecke die rechte Hand aus.«
    »Ich kann mich nicht bewegen!«
    »Das tut nichts zur Sache. Strecke in Gedanken deine Hand aus. Kythe sie. Du mußt kythen, daß Herr Jenkins neben dir steht und daß du ihm die Hand reichst. Tust du das?«
    »Ich versuche es.«
    »Fühlst du seine Hand?«
    »Ich bilde es mir ein. Das heißt: ich nehme es an.«
    »Halt sie fest. Ganz fest. Damit er spürt, daß du da bist.«
    Ihre Hand war nicht länger nach herkömmlicher Gewohnheit ihre Hand, aber sie bewegte sich und stieß auf Widerstand, faßte danach und empfing – empfand – einen matten Gegendruck. Meg versuchte, dem Schulleiter zuzukythen: »Herr Jenkins, sind Sie es?«
    »Iii … ja.« Es war bestenfalls ein Echo, die Erinnerung an eine vertraute Stimme, an ein vom vielen Kreidestaub heiser gewordenes Krächzen. Aber Meg wußte, daß sie Herrn Jenkins erreicht hatte.
    »Meg!« Das war wieder Proginoskes. »Du mußt ihm jetzt alles zukythen, was ich dir sage. Wenn ich es selbst versuchte, würde sein Verstand darunter leiden; Herr Jenkins ist meinem Einfluß nicht gewachsen. Versuche, ihm folgendes zu übersetzen: »In einer voll herangewachsenen Farandola gibt es keine andere stoffliche Bewegung als etwa in einer Pflanze oder in einem Baum bei Windstille oder in einem Seetangwäldchen. Vollreife Farandolae bewegen sich durch Kythen. Das Kythen wird Ihnen schwerfallen, Herr Jenkins, denn Sie haben sich schon vor vielen Jahren Ihrem wahren Selbst entfremdet und kennen sich kaum noch.««
    Meg war mit Eifer bei der Sache. Seufzend stellte sie fest, daß intensives Kythen einen Kraftaufwand beanspruchte. Der Cherubim hingegen bewegte sich scheinbar mühelos und behende in ihren Gedanken; sein Kythen erreichte sie unmittelbar und so deutlich wie nie zuvor, mit einer Fülle von Eindrücken, die sie nur mit Mühe auf das beschränkte Fassungsvermögen von Herrn Jenkins reduzieren konnte:
    Die See. Eine riesige, endlose See, die sich bis an den Horizont krümmte. Sie befanden sich darin, tief unter dem Meeresspiegel, tiefer als ein Wal tauchen kann, Hunderte Faden tief, wohin kein Licht mehr dringt. Die dunkle Tiefe war bewegt, und diese Bewegung war ein Teil jenes Rhythmus, den sie zuvor irrtümlich für den Herzschlag ihres Bruders gehalten hatte. Das Wiegen und Wogen nahm Form und Gestalt an; Bilder kytheten heran, überlagerten einander, wechselten in so rascher Folge, daß Meg sie kaum noch an Herrn Jenkins weitergeben konnte:
    Ein urzeitlicher Wald aus Farnen.
    Ein riesiges Algenbeet in den Tiefen des Ozeans, das in der Strömung schwankte.
    Wieder ein urzeitlicher Wald; diesmal Baumriesen mit rissiger, silberglänzender Rinde.
    Wieder Bäume, nein: Baumkronen, unter Wasser. Das Blattwerk – in Silber, Gold und Grün – schwankte regelmäßig, rhythmisch; aber die langen Zweige wurden weder vom Wind noch von einer Strömung bewegt; sie fächelten aus eigenem, freiem Willen, wie jene seltsamen Meeresgewächse am Übergang vom Pflanzen- zum Tierreich.
    Die Bilder wurden von Musik begleitet, geheimnisvollen, unirdischen, reichen Klängen: dem schwellenden Gesang der alles umspülenden See.
    Farandolae!
    Sie fühlte die Verwirrung, die von Herrn Jenkins ausging, fühlte die Fragen, die ihn quälten. Er hatte Sporos zum Vorbild genommen und sich Farandolae als kleine, wieselflinke Geschöpfe ausgemalt, nicht als jene Unterwasserpflanzen, die Meg ihm jetzt vor Augen führte.
    Proginoskes kythete: »Was du als Unterwasserpflanzen bezeichnest, sind Farae. Auch Sporos wird eine Fara werden, sobald er sich eingetieft hat. Dann muß er nicht länger herumirren. Eine voll entwickelte Fara ist nicht wie der Mensch an die Enge von Raum und Zeit gebunden. Farae können jederzeit und überall zusammenkommen; keine Entfernung vermag sie zu trennen.«
    »Sie bewegen sich, ohne sich zu bewegen?« fragte Meg.
    »So könnte man es umschreiben.«
    »Muß auch ich lernen, wie man sich ohne Bewegung bewegt?«
    »Ja, Meg. In Mitochondrien bleibt dir keine andere Wahl. In Yadah findest du weder Boden unter den Füßen noch Raum, der sich durchmessen ließe. Weil du aber ein irdisches Wesen bist und Menschen sich durch Anpassungsfähigkeit auszeichnen, kannst du die erforderliche Fähigkeit erwerben.