Der Ruf der Steine

Geschäften, Stadtpark, Eigentumswohnungen, Segelhäfen, Golfplatz und Kasino. Dazu gehört natürlich eine Kirche.«
    »Einen Club Med für gut situierte Pilgerväter also?«
    »So ungefähr.«
    »Was halten Sie von dem Fund?«, fragte Peter.
    Merritt wiegte den Kopf hin und her. »Ich weiß es nicht. Wenn es sich tatsächlich um Grundmauern handeln sollte, müsste die Westminster Abbey dort oben gestanden haben. Bisher haben wir nichts weiter als drei Granitblöcke, ein mal drei Meter und ungefähr fünfzig Zentimeter stark. Eine kleinere Armee war nötig, um sie dort hinaufzuschleppen. Und natürlich stellt sich die Frage, weshalb sie ausgerechnet dort oben liegen und nicht unten am Wasser, was zum Beispiel als Anlage der Ureinwohner zum Trocknen von Fischen sehr viel mehr Sinn gemacht hätte, nicht wahr?« Er zuckte die Achseln.
    Peter rieb sich nachdenklich das Kinn. »Hm … drei Granitquader, drei mal einen Meter und einen halben Meter dick? Das klingt nach einem Landeplatz für Marsmenschen.«
    Merritt lachte in sich hinein. »Wohl immer noch ein Jünger von Erich Däniken, was?«
    »Aber nein, der ist nun wirklich passe .« Peter lachte. »Bei meinem Examen war schon die Akte X aktuell.«
    Grinsend stiegen sie weiter nach oben. Zumindest konnten sie noch Witze machen.

 

    3
    Auf der baum- und strauchlosen Hochfläche von Pulpit’s Point wurden sie von drei Personen erwartet. Neben einem gelben Schaufelbagger, der auf leicht abschüssigem Gelände nahe der Klippenkante abgestellt worden war, erklärte ein bärenhafter Typ in Arbeitskleidung einem Mann in blauem Blazer die Funktion der Instrumente.
    Der dritte Mann erregte Peters besondere Aufmerksamkeit, weil er ganz in Weiß gekleidet war. Schuhe, Hose, T-Shirt und geblähte Windjacke – alles in makellosem Weiß. Lediglich ein rotes, klein gemustertes Seidentuch um den Hals störte das Bild. Mit den Händen auf dem Rücken und leicht gespreizten Beinen stand er auf einem der freigelegten Steine und blickte durch seine Sonnenbrille auf den Quader hinunter. E. Fane Hatcher. Er wirkte kaum älter als dreißig, und dennoch gehörte ihm bereits eine eigene Insel im Hafen von Boston. Seine Haut war glatt und leicht gebräunt, von Bartwuchs keine Spur, und er hatte blonde Igelspieße auf dem Kopf. Ein Caligula im Schülerformat. Es fiel schwer, sich ihn bei Verhandlungen mit der Gaming Commission des Staates Massachusetts vorzustellen.
    »Vermutlich sollte ich lieber nicht genau auf dem Beweisstück stehen«, sagte er und stieg von dem Stein herunter. Die dunkle, energische Stimme strafte das jungenhafte Erscheinungsbild Lügen.
    Er stellte den dickbäuchigen, rotgesichtigen Mann im Blazer als Fred Goringer, seinen Anwalt und Vetter, vor. Goringer verfügte über einen leutseligen Händedruck. »Hey, ich bin erfreut, Ihre Bekanntschaft zu machen, Professor.«
    Der rundliche Bär mit nassem Zigarrenstummel im Mund und zementierter Miesepetermiene war Mike Flanagan, der Bauleiter.
    »Nach Dans Worten sind Sie Spezialist für die Archäologie der Kolonialzeit«, sagte Hatcher.
    »Dan ist sehr liebenswürdig«, erwiderte Peter und stellte seinen Sohn Andy vor.
    »Schau nur, Dad«, sagte Andy mit Augen so groß wie Untertassen. »Ein Schaufelbagger!«
    »Möchtest du dich hinter das Steuer setzen?«, fragte Hatcher.
    »Hinter das Steuer?«, quietschte Andy. »Oh, ja! Darf ich, Dad?«
    »Mir ist alles recht.«
    »Mr. Flanagan wird dir erklären, wie alles funktioniert.« Hatcher nickte Flanagan zu, doch der war von seinem neuen Job als Babysitter nicht gerade begeistert. Andy sauste los, und Flanagan folgte ihm unwillig.
    »Ich will keine Umschweife machen, Professor. Unsere Familienaufzeichnungen legen die Vermutung nahe, dass im späten siebzehnten Jahrhundert an dieser Stelle eine Kapelle gestanden hat. Womöglich wurde sie bei einem Hurrikan zerstört.« Hatcher trat zur Seite, damit Peter die Steine in Augenschein nehmen konnte. »Ich möchte gern, dass Sie sich die Sache näher ansehen.«
    »Nur zu gern.«
    Peter ging neben einem der drei Steinriesen in die Hocke – ein gigantischer Pflasterstein. Seine Hand glitt über die Oberfläche und suchte nach Spuren – nach Farbe oder Mörtel, nach eingravierten Linien und Schriftzeichen oder Sprüngen, die durch einen Brand hervorgerufen sein konnten. Nichts. Die Steine waren so glatt wie die Riesen auf der Osterinsel, aber ohne Zweifel waren sie bearbeitet worden. Man hatte sie zu riesigen rechteckigen Quadern