Der Ruf Der Trommel

passiert, doch diesmal lachte er, und die leise schottische Belustigung überbrückte Zeit und Raum, so beruhigend, als hätte er sie berührt.
    »Dann ist es ja gut«, sagte er mit Nachdruck. »Ich verstehe schon, aye?«
    Sie antwortete nicht, sondern schloß die Augen, und ein undefinierbares Gefühl der Erleichterung durchströmte sie. Roger Wakefield war wahrscheinlich der einzige Mensch auf der Welt, der sie verstehen konnte . Doch ihr war vorher nicht klar gewesen, wie wichtig dieses Verständnis sein könnte.
    »Ich habe geträumt«, sagte sie, »als das Telefon klingelte.«
    »Mmpf?«
    »Von meinem Vater.« Jedesmal, wenn sie das Wort aussprach, schnürte es ihr ganz leicht die Kehle zu. Dasselbe passierte auch, wenn sie »Mutter« sagte. Sie konnte immer noch die sonnenwarmen Kiefern aus ihrem Traum riechen und das Knirschen der Kiefernnadeln unter ihren Füßen spüren.
    »Ich konnte sein Gesicht nicht sehen. Ich bin irgendwo mit ihm durch den Wald gewandert. Ich folgte ihm einen Pfad hinauf, und er hat mit mir geredet, aber ich konnte ihn nicht verstehen - ich versuchte ihn einzuholen, damit ich ihn hören konnte, aber ich habe es nicht geschafft.«

    »Und du wußtest, daß der Mann dein Vater ist?«
    »Ja - aber vielleicht habe ich das nur wegen der Bergwanderung gedacht. Das habe ich immer mit Paps gemacht.«
    »Wirklich? Ich mit meinem auch. Wenn du jemals nach Schottland zurückkommst, nehme ich dich mit zum Munro bagging .«
    »Wohin?«
    Er lachte, und sie sah ihn plötzlich vor sich, wie er das dichte Haar zurückstrich, das er nicht oft genug schnitt, die moosgrünen Augen beim Lächeln halb zugekniffen. Sie merkte, daß sie sich langsam mit der Daumenspitze über die Unterlippe strich, und hielt inne. Er hatte sie geküßt, als sie sich verabschiedet hatten.
    »Munro nennt man in Schottland einen Berg, der höher als neunhundervierzehn Meter ist. Es gibt so viele davon, daß die Leute sich einen Sport daraus machen herauszufinden, auf wie viele sie klettern können. Man sammelt sie wie Briefmarken oder Streichholzschachteln.«
    »Wo bist du jetzt - in Schottland oder in England?« fragte sie, dann unterbrach sie sich, bevor er antworten konnte. »Nein, laß mich raten. Du bist in… Schottland. In Inverness.«
    »Stimmt.« Die Überraschung in seiner Stimme war unüberhörbar. »Woher weißt du das?«
    Sie reckte sich und schlug unter der Bettdecke ihre langen Beine übereinander.
    »Du rollst das R, wenn du dich mit anderen Schotten unterhalten hast. Es ist mir aufgefallen, als wir - nach London gefahren sind.« Ihre Stimme war nur noch leicht belegt; es wurde langsam leichter, dachte sie.
    »Und ich warrr schon überrrzeugt, du könntest hellsehen«, sagte er und lachte.
    »Ich wünschte, du wärst jetzt hier«, sagte sie impulsiv.
    »Wirklich?« Er klang überrascht, und dann plötzlich schüchtern. »Oh. Also… das ist doch gut, oder?«
    »Roger - weshalb ich nicht geschrieben habe -«
    »Mach dir deswegen keine Gedanken«, sagte er schnell. »In einem Monat bin ich da, dann können wir darüber reden. Brianna, ich -«
    »Ja?«
    Sie hörte ihn Luft holen und erinnerte sich genau daran, wie es sich anfühlte, wenn sich seine Brust warm und fest unter ihren Fingern hob und senkte.
    »Ich bin froh, daß du ja gesagt hast.«

     
    Sie konnte nicht wieder einschlafen, nachdem sie aufgelegt hatte. Rastlos schwang sie die Füße aus dem Bett und tappte in die Küche des kleinen Apartments, um ein Glas Milch zu trinken. Erst als sie einige Minuten in die Tiefen des Kühlschrankes gestarrt hatte, begriff sie, daß sie nicht die Ketchupflaschen und angebrochenen Dosen sah, sondern aufrechte Steine, schwarz vor dem bleichen Himmel der Morgendämmerung.
    Mit einem Ausruf der Ungeduld richtete sie sich auf und knallte die Tür zu. Sie zitterte ein wenig und rieb sich die Arme, die in der temperierten Raumluft kalt geworden waren. Impulsiv griff sich nach oben und schaltete die Klimaanlage aus, ging zum Fenster, schob es hoch und ließ die schwüle Luft der verregneten Sommernacht herein.
    Sie hätte schreiben sollen. Sie hatte auch geschrieben - mehrmals, und all ihre halbvollendeten Versuche frustriert weggeworfen.
    Sie wußte, warum, oder sie glaubte es zumindest. Es Roger zusammenhängend zu erklären, war etwas anderes.
    Zum Teil war es schlicht der Instinkt eines verwundeten Tieres, der Drang, fortzulaufen und sich vor dem Schmerz zu verstecken. Was im letzten Jahr geschehen war, war nicht im