Der Schaedelschmied

Glax … Glaxo!« Das Kopfschütteln wurde immer wilder. »Herr General!«, rief Jorge. »Machen Sie die Augen auf!«
    Glaxiko öffnete die Augen und hob fragend die Augenbrauen. »Es … ist es weg?«
    »Ja doch! Nur keine Angst, wir haben alles unter Kontrolle.«
    »Wirklich? Wir …«
    »Wir sind schneller hier raus, als du ein altes Trollsprichwort zitieren kannst. Spürst du den Luftzug? Einer der beschissenen Aufzugschächte muss hier ganz in der Nähe sein!«
    »Aber wenn es nun das Monster ist, das schreckliche Monster, das …«
    »Unsinn. Wenn es uns etwas hätte anhaben wollen, dann hätte es das längst getan.« Jorge stützte den General, als wäre er eine alte Frau. Langsam und stolpernd setzten sie sich in Bewegung, auf die Gangbiegung zu.
    Unvermittelt stieß Glaxiko ihn von sich, richtete sich stocksteif auf, zerrte seine Uniform zurecht und klopfte sich das nasse Beinkleid aus. In seinen verheulten Augen blitzte es, als er Jorge ansah. »Ein Wort über das, was gerade passiert ist, an der Oberfläche«, zischte er, »und ich sorge dafür, dass Sie die restlichen Tage Ihrer erbärmlichen Existenz in den Kerkern von Pottz zubringen!«
    Jorge zuckte mit den Achseln. »Wovon sprichst du? Es ist nichts passiert, abgesehen davon, dass wir beide festgestellt haben, dass in den Stollen von Barlyn tatsächlich etwas umgeht. Mehr weiß ich nicht. Am besten, du bepulverst deinen Schritt ein bisschen mit Felsstaub. Dann ist es nicht so auffällig, dass du … du weißt schon. Kann jedem mal passieren, ist nicht weiter schlimm.« Ein altes Trollsprichwort besagte: Verständnis für die Unzulänglichkeiten anderer kann auch eine Form der Rache sein.
    Einen Moment lang schienen Dankbarkeit und Wut in Glaxikos Blick miteinander zu kämpfen, dann verhärteten sich seine Züge wieder. »Lecken Sie mich am Arsch!«, sagte er. »Sie haben mich sehr wohl verstanden!«
    Bevor Jorge etwas erwidern konnte, drang ein neues Geräusch an seine Ohren: Schlurfende Schritte, unmittelbar hinter der nächsten Gangbiegung!
    Glaxikos Gesicht verlor schlagartig alle Farbe. »Oh Lorgon, es kommt zurück …«
    »Glaub ich nicht.« Jorge spähte den Stollen entlang und dachte: Das Ding hat nämlich keine Geräusche gemacht. Es bewegte sich völlig lautlos, abgesehen von diesem komischen Sirren.
    Die Schritte waren sehr nah, sie kamen nicht aus der Ferne heran und näherten sich langsam, sondern erklangen unmittelbar hinter der Kurve. Sekunden später traten zwei Gestalten in den Schein von Jorges Fackel.
    Es waren Zwerge. Einer hatte rotes Haar, einen ebenso roten, dichten Vollbart, der ihm fast bis zu den Knien reichte, und trug eine Spitzhacke über der Schulter. Der andere war für einen Minenarbeiter auffallend ungeschlacht. Sein vorstehender Bauch wölbte sich weit über den Gürtel und wirkte irgendwie kantig, so als hätte er einen Kanister Lampenöl verschluckt. Er hatte O-Beine, sein wallendes Haupthaar war silberfarben.
    »Hallo!«, rief Jorge. Die Neuankömmlinge verharrten kurz, als seien sie überrascht, ihn zu sehen, dann setzten sie sich wieder in Bewegung.
    Jorge stapfte ihnen entgegen, gefolgt von Glaxiko, der mit aneinandergepressten Beinen hinter ihm herwatschelte.
    Die Zwerge musterten ihn verwirrt. Irgendwie fand Jorge ihre Reaktion sonderbar. Worüber die beiden auch staunten, ihre Verwunderung schien jedenfalls nicht auf den Umstand zurückzugehen, dass sie hier, in der tiefsten Ebene ihrer Mine, auf einen Troll gestoßen waren.
    »Heil Hindrych!«, riefen sie nach kurzem Zögern unisono. »Was, bei Thellw, haben Sie hier unten verloren?«
    »Haben Sie es gesehen?«, keuchte Glaxiko. Jorge packte ihn an der Schulter und drückte sanft, aber bestimmt zu, um ihm zu verstehen zu geben, dass er die Konversation allein zu führen gedachte.
    »Arbeitet ihr beiden hier unten?«
    Der Rothaarige schüttelte den Kopf. »In der Vierunddreißigsten arbeitet niemand. Wir … sind vom Amt für Statik und Tiefbau und machen einen Rundgang, um die Verschalungen zu überprüfen.«
    »Aber wer sind Sie?«, hob der Silberhaarige mit dem ausladenden Bauch die Stimme. »Was haben Sie hier zu suchen?«
    »Ihr habt es also nicht gesehen?«, fragte Jorge.
    »Was gesehen?« Der Silberhaarige schüttelte verwirrt den Kopf.
    Jorge biss sich auf die Unterlippe. »Ihr wisst doch bestimmt, wo es hier rausgeht, oder? Wie heißt ihr Burschen eigentlich?«
    »Ich bin Odalf«, sagte der Silberhaarige.
    »Ich bin Pholker«, sagte der andere. Beide