Der Schlüssel zum Tode Kommissar Morry

holte zu einem tückischen Faustschlag aus. Die Knöchel seiner Rechten fuhren genau in die Magengrube des ändern. Der Weg war frei.
    Ohne auch nur den Bruchteil einer Sekunde zu verlieren, stürmte Mack Rupper die Bodentreppe hinauf. Er glaubte, seinen Gegner restlos zusammengeschlagen zu haben. Die Dunkelheit war der sicherste Schutz für ihn. Es konnte gar keine Schwierigkeiten geben. So dachte Mack Rupper. Aber er befand sich in einem gewaltigen Irrtum. Noch ehe er die ersten Stufen der Bodentreppe hinter sich hatte, stand er im blendenden Licht eines Handscheinwerfers. Er sah plötzlich nichts anderes mehr als diesen unbarmherzigen stechenden Strahlenkegel. Seine Augen begannen zu tränen. Er war blind vor Wut und Enttäuschung. Er hörte das Klicken eines Sicherungshebels. Die Mündung einer Pistole richtete sich auf seine Brust.
    „Es sind zwar keine abgefeilten Patronen“, hörte er eine spöttische Stimme, „dafür aber bin ich ein sicherer Schütze. Sie können wählen, Mack Rupper! Ich zähle bis drei . . .“
    Ein letztes Mal versuchte Mack Rupper sein Heil in einer sinnlosen Flucht. Er stürmte weiter nach oben. Mit keuchendem Atem hastete er auf die Speicherräume zu. Aber schon im nächsten Moment erlebte er die größte Enttäuschung seines Lebens. Die Tür, die auf den Dachboden führte, war verschlossen.
    Mit einem erstickten Fluch prallte Mack Rupper zurück. Er wollte sich umdrehen, wollte den Kommissar zur Seite rennen, wollte die Treppe hinunterstürmen. Doch nichts von alledem konnte er wirklich ausführen. Ein harter Schlag krachte an seine Schläfe. Es war ein Hieb, der ihn augenblicklich auf die Knie warf. Benommen und halb betäubt sank er auf die Stufen. Als er endlich wieder zu sich kam, hatte er kalte Nickelspangen an den Händen. Das große Abenteuer war zu Ende. Er hatte verloren. —
    Noch in der gleichen Nacht wurde Mack Rupper in das Vernehmungszimmer Kommissar Morrys gebracht. Hinter dem mächtigen Schreibtisch saßen außer dem berühmten Detektiv noch zwei Inspektoren und ein Protokollführer. Ein blendender Scheinwerfer war auf das graue Gesicht Mack Küppers gerichtet. Er senkte die Lider über die gequälten Augen. Seine Hände zitterten. Unaufhörlich klirrten die Fesseln aneinander.
    „Sie werden jetzt ein offenes Geständnis ablegen, Mr. Rupper“, sagte Kommissar Morry in schneidendem Ton. „Es hat keinen Zweck mehr, wenn Sie versuchen wollen, Ihre scheußlichen Morde abzuleugnen. Drei Morde waren es, die auf Ihr Konto gingen, bevor Sie damals London angeblich verließen. Inzwischen aber haben Sie noch einige bestialische Verbrechen auf Ihr Kerbholz geladen. Es kommen hinzu die Morde an Sergeant Waldram und Lizzy Black, an Inspektor Hester, Sergeant Robinson und Wachtmeister Swan. Sie haben noch nicht einmal Ihren Freund Bill Webster verschont. Auch ihm brachte eine abgefeilte Patrone den Tod.“
    Mack Rupper fuhr mit der Zunge über die ausgetrockneten Lippen.
    „Geben Sie mir ein Glas Wasser“, bettelte er. „Ein Glas Wasser und eine Zigarette. Dann werde ich reden. Sie sollen Ihren Willen haben, Kommissar.“
    Während eine Ordonnanz den Wunsch des Gefangenen erfüllte, richteten sich vier Augenpaare verächtlich und mit unverhülltem Abscheu auf den unschädlich gemachten Mörder.
    „Fangen Sie an!“, befahl Morry schroff. „Und bleiben Sie bei der Wahrheit, Rupper!“
    „Da gibt es nicht viel zu sagen“, murmelte der Gefangene tonlos. „Ich gebe die drei Morde zu. Es war mein Pech, daß ich nicht über die Grenze kam. Sonst säße ich jetzt nicht hier. Im Ausland hätten Sie mich nie wieder eingefangen.“
    „Keine langen Reden“, unterbrach ihn Morry. „Wo endete Ihre Flucht?“
    „In Dover.“
    „Hm. Anschließend fuhren Sie also wieder nach London zurück?“
    „Ja.“
    „Und dann nahmen Sie gleich Ihre brutalen Morde wieder auf, wie? Das erste Opfer war Sergeant Waldram, dann folgten in ununterbrochener Reihe Lissy Black und Sergeant Robinson . . .“
    „Hören Sie auf mit diesem Unsinn“, brüllte Mack Rupper los. „Ich bin das nicht gewesen. Suchen Sie Ihren Mörder, wo Sie wollen. Ich bin für diese Verbrechen nicht verantwortlich.“
    „Ach?“, fragte Kommissar Morry ironisch. „Sieh mal an! Es waren aber genau Ihre Patronen, Mr. Rupper. Es war die gleiche Pistole, mit der Sie Ihre früheren Morde begangen hatten. Unsere Sachverständigen konnten an Hand der Drallspuren feststellen, daß die tödlichen Kugeln nur aus Ihrer Pistole