Der schüchterne Junggeselle

sprechen. Ich hätte mich vorher anmelden sollen.«
    »He! Gehen Sie nicht«, rief Mr. Waddington.
    Der Polizist blieb zögernd an der Tür stehen.
    »Aber wenn Mr. Beamish nicht zu Hause ist …«
    »Kommen Sie nur herein und unterhalten Sie sich mit mir. Ruhen Sie sich aus. Ich heiße Waddington.«
    »Garroway«, erwiderte der Wachtmeister, sich höflich verneigend.
    »Wollen Sie eine gute Zigarre rauchen?«
    »Mit dem größten Vergnügen.«
    »Wenn ich nur wüßte, wo Mr. Beamish seine Zigarren hat«, sagte Sigsbee H., aufstehend und sich im Zimmer umsehend. »Ah, da sind sie ja. Feuer?«
    »Danke, ich habe Feuer.«
    Sigsbee H. Waddington setzte sich wieder und betrachtete den anderen wohlwollend. Noch vor einem Augenblick hatte er darüber geklagt, daß er nicht wußte, wo er einen Gauner hernehmen sollte, und jetzt war, wie vom Himmel geschickt, ein Mann da, der wahrscheinlich ein lebendiges Verbrecherlexikon war.
    »Ich habe eine ausgesprochene Vorliebe für Polizisten«, sagte Mr. Waddington liebenswürdig.
    »Es ist sehr erfreulich, so etwas zu hören.«
    »Diese Vorliebe habe ich immer schon gehabt. Das zeigt, wie ehrlich ich bin, haha! Wenn ich ein Verbrecher wäre, stünde ich jetzt wahrscheinlich Todesängste aus.«
    Mr. Waddington sog mit biederer Miene an seiner Zigarre. »Sie kommen wohl sehr viel mit Verbrechern zusammen, was?«
    »Das ist die große Unannehmlichkeit im Leben des Polizisten«, antwortete Wachtmeister Garroway mit einem Seufzer. »Man trifft sie an allen Ecken und Enden. Erst gestern abend wurde ich, während ich nach einem wichtigen Adjektiv suchte, abgerufen, um einen ungehobelten Burschen zu verhaften, der Selbstgebrannten Fusel getrunken hatte. Ich bekam einen Schlag auf das Kinn, und mit der Inspiration war es vorbei.«
    »Ich habe wirkliche Verbrecher gemeint. Leute, die sich einschleichen und Perlenkolliers stehlen. Haben Sie schon mal einen solchen gesehen?«
    »Sehr viele. In der Ausübung seines Dienstes wird der Polizist gegen seinen Willen dazu gezwungen, sich mit allen möglichen zweifelhaften Leuten einzulassen. Vielleicht bin ich wegen meines Berufes voreingenommen, aber ich kann Diebe nicht ausstehen.«
    »Aber wenn es keine Diebe gäbe, würde es auch keine Polizisten geben.«
    »Sehr wahr, Sir.«
    »Angebot und Nachfrage.«
    »Ganz richtig.«
    Mr. Waddington hüllte sich in eine Rauchwolke. »Ich interessiere mich ein bißchen für Verbrecher. Ich würde gern ein paar sehen.«
    »Ich kann Ihnen versichern, daß Sie keine Freude daran hätten«, sagte Wachtmeister Garroway kopfschüttelnd. »Es sind unangenehme, ungebildete Menschen, die wenig oder gar nicht daran denken, ihre Seele zu entwickeln. Ich nehme natürlich, das muß ich ausdrücklich sagen, Mr. Mullett aus, der ein netter Mensch zu sein scheint. Ich wäre gern öfter mit ihm zusammen.«
    »Mullett? Wer ist das?«
    »Das ist ein gewesener Sträfling, Sir, der bei Mr. Finch oben angestellt ist.«
    »Was Sie nicht sagen! Ein gewesener Sträfling, der bei Mr. Finch angestellt ist? Was war seine Spezialität?«
    »Hausdiebstähle, Sir. Ich höre aber, daß er sich gebessert hat und jetzt ein anständiges Mitglied der Gesellschaft ist.«
    »Aber früher war er Einbrecher?«
    »Ja.«
    »Ausgezeichnet, ausgezeichnet!«
    Die Unterhaltung stockte. Wachtmeister Garroway, der ein gutes Reimwort für eines seiner Gedichte suchte, starrte nachdenklich zur Decke. Mr. Waddington kaute eifrig an seiner Zigarre.
    »Hören Sie, sagen Sie mal!«
    »Sir?« fragte der Polizist, mit einem Ruck auffahrend.
    »Angenommen«, sagte Mr. Waddington, »daß ein schlechter Mensch von einem Verbrecher eine gesetzwidrige Arbeit ausgeführt haben will, würde er ihn dafür zu bezahlen haben?«
    »Zweifellos, Sir. Diese Leute sind sehr käuflich.«
    »Viel zu bezahlen?«
    »Ich glaube, einige hundert Dollars. Das würde sicherlich von der Größe des geplanten Verbrechens abhängen.«
    »Einige hundert Dollars!«
    »Vielleicht zwei- oder dreihundert.«
    Wieder stockte die Unterhaltung. Wachtmeister Garroway nahm seine Betrachtung der Decke wieder auf. Er hatte schon ein Wort auf der Zunge, als er merkte, daß er angesprochen wurde.
    »Wie bitte, Sir?«
    Mr. Waddingtons Augen funkelten merkwürdig. Er beugte sich vor und berührte Wachtmeister Garroway am Knie.
    »Hören Sie, sagen Sie mal! Ihr Gesicht ist mir so sympathisch, Larrabee.«
    »Ich heiße Garroway.«
    »Lassen wir Ihren Namen. Ihr Gesicht ist mir sympathisch. Hören