Der Sommer der Vergessenen (German Edition)
Kamin aufstiegen. Neid kam auf unter den Höhlenlosen. Das kann ich
auch murrten die Alten. D as kann ich besser die Jungen. So begann
das große Scharren, das genau unter dieser Bezeichnung in die Geschichte
eingehen sollte. Wenige Tage später sah die Lichtung sehr verändert aus. Es
brach ein regelrechter Wettstreit aus, wer den tiefsten und prächtigsten Bau
graben könne. Es kam in Mode, kleine Zäune zu errichten und das Herbstlaub
heimlich über den Zaun in Nachbars Garten zu werfen.“
„Na so was“,
sagte Trödel kopfschüttelnd.
„Ja, wie die
Menschen halt. Das sah mein Freund Fidicus. Allein, mit seinem roten Schal, der
ihm bis zu den Knöcheln reichte, ertrug er geduldig Wind und Wetter. Und jetzt
pass auf!“
Kotze
spitzte die Ohren.
„Unsere
wandelnden Blätter freuten sich über den neu erworbenen Luxus. Als der Winter
kam, und das junge Dorf unter einer dichten Schneedecke lag, ging niemand mehr
hinaus. Blieben unter der Erde. Keine Wintersonne, kein Regen, kein Kuss der
Gezeiten auf die grünen Bäuche. Nur Fidicus harrte aus. Bis zu jenem Morgen.“
Socke legte eine dramaturgische Pause ein, und Trödel wippte aufgeregt auf der
Bank hin und her.
„Was denn?
Sag schon!“
„Am zwölften
Tag des zwölften Monats erwachte Fidicus früh aus einem unruhigen Schlaf. Er
bemerkte sofort, dass etwas nicht stimmte. Es war zu still! Die Kamine rauchten
nicht mehr. Ein unwohles Gefühl von Einsamkeit kroch Fidicus die Beine rauf.
Entschlossen suchte er sich einen Stein, und es war ausgerechnet Vertes Höhle,
die ihm am Nächsten war. Mit all seiner Kraft hieb er auf die gefrorene
Schneedecke ein, die den Eingang verschloss. Schließlich gab sie nach. Fidicus
rief Vertes Namen. Keine Antwort. Vorsichtig stieg er hinab. Er staunte nicht
schlecht über das, was der junge Bursche sich hier geschaffen hatte. Tische,
Stühle, Regale mit allerlei Plunder. Nur von Verte fehlte jede Spur. Der Kamin
war kalt, das Bett zerwühlt. Fidicus grübelte über Vertes Verbleib. Seine
Aufmerksamkeit wurde auf etwas gelenkt, das zwischen den Laken zu sehen war. Es
sah aus wie Schmutz.“
Trödel hing
an Sockes Lippen wie ein Trinker an der Flasche. „Fidicus fasste sich ein Herz.
Er schüttelte das Federbett. Doch nur Bruchstücke trockenen Laubs rieselten
heraus wie dunkler Schnee.“
„Oh nein“,
hauchte Trödel.
„Doch,
leider. Verte! Verwelkt. Vertrocknet. Verdorrt.“
„Ist das
traurig.“ Trödel blickte betreten zu Boden.
„Ja, das ist
es“, bekräftige Socke.
„Oh“, machte
Kotze und verschwand zwischen den Regalen. „Sind sie alle …?“, fragte Trödel.
„Das ist es,
was es zu klären gilt. Und es ist Eile geboten, wie du dir vorstellen kannst.
Wahrscheinlich verdorrt jetzt gerade ein weiterer dieser kleinen Kerle in
seiner Höhle.“ „Hör auf! Wie furchtbar“, entfuhr es Trödel. „Sag schnell, was
kann ich tun? Schaufeln, Spitzhacken?“
„Nein, nein,
das haben wir alles schon. Pass auf. Es ist so, dass Driftwood die ganze Sache
noch etwas verkompliziert hat.“ Socke musste Driftwood ins Spiel bringen, damit
Trödel sicher keine Lust hatte, sie zu begleiten. Er senkte seine Stimme zu
einem verschwörerischen Flüstern. „Driftwood ist sehr unbeliebt bei den
Herbaliten. Das kommt daher, dass es mal zu einem hässlichen, geschäftlichen Vorfall kam.“ „ Geschäftlich ?“, wunderte sich Trödel.
„Ja, genau.
Driftwood war im Wald unterwegs, um Geschäfte zu erledigen. Er wollte
ein Blatt greifen. Aber er erwischte einen Herbaliten.“
„Ach! Geschäftlich !“,
raunte Trödel. „Das ist ja ungeheuerlich.“
„Ja, leider.
Aber nicht mehr zu ändern. Darum wäre es das Beste, wenn man uns nicht erkennt.
Die Herbaliten sind sehr nachtragend. So kam mir der Gedanke, dass es für alle
gut wäre, wenn wir verkleidet zu ihnen gingen. Vielleicht als Menschen.“
„Klingt mir
nach einem guten Plan. Du weißt, dir kann ich nichts abschlagen. Wie kann ich
helfen?“
„Wir
brauchen Kostüme. Und kannst du bitte unsere Schrumpfscheine abstempeln?“
„Schon
passiert“, erwiderte Trödel und seine Augen funkelten.
Viele
Stunden später verließen sie den Laden. Socke betrachtete das kleine Haus
hinter ihnen. Es war ein Fliegenpilz mit einem Schornstein und kleinen
Fenstern. Trödel schaute hinaus: „Driftwood?“
„Ja?“
Driftwood schaute sich nicht mal um.
„Komm doch
das nächste Mal durch die Vordertür.“ Und - Rums – war das Fenster zu.
Sie kauten
ihre
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