Der Tag, an dem das UFO vom Himmel fiel

war lange in einer Religion gefangen, und das war der engste, erdrückendste Schildkrötenpanzer, den man sich vorstellen kann!«
    Ich spürte, wie es mir die Luft abschnürte, als ich es aussprach. Die Hoffnung, auserwählt zu sein, lässt ein lebhaftes, offenherziges Mädchen verbotene Dinge tun. Das Leid, unsere Pflicht gegenüber den Toten. Deine ganze Jugend trägst du sie wie ein Joch, selbst wenn deine Tage nur so fliegen. Und doch, wie warm und wohlig fühlt man sich darin. Ich schüttelte mich vor Wut, die von meinen Händen auf Rochelle überging.
    Sie drückte kräftig zu, dann ließ sie meine Hände los. »Ich will dir eine Geschichte erzählen«, sagte sie. »Ich bin nachts beim Lesen darauf gestoßen, als ich nicht schlafen konnte. Von einer längst vergessenen Mär und Lehr. Seit letzter Nacht musste ich oft daran denken.«
    Ich beugte mich vor. Mein Herz schlug schneller. Jetzt sollte ich meine Antwort bekommen, die Erklärung für das, was ich durchgemacht hatte. Oder zumindest etwas, das dem näherkam als alles, was ich bislang von ihr gehört hatte.

    »Die Geschichte handelt von einem Mann namens Timarchus«, sagte sie, »im alten Griechenland. Einem Freund von Sokrates. Er stieg bei Nacht in eine Höhle, so wie du in diese rote Flugscheibe gestiegen bist. Nur dass er nicht von drei schwarzen Männern gejagt wurde. Oder vielleicht doch. An viele Einzelheiten kann ich mich gar nicht mehr erinnern.
    In der Höhle gab es Schlangen. Er mochte keine Schlangen. Das muss für ihn … na ja, so gewesen sein, wie es für dich bei diesen Wasserwesen war.
    Und jetzt kommt der Teil, der mir einfiel, als du erzählt hast, was dir passiert ist: Die Höhle wurde zum Himmel. Und als Timarchus in die Tiefe hinabstieg, fand er sich im Himmel wieder, ganz nah beim Mond. Die Unterwelt entpuppte sich als ein Kegel, der sich durch den Raum erstreckte, zwischen Erde und Mond. Und er stand an der Spitze des Kegels …«
    »An dem Punkt, wo sich die Anziehungskräfte aufheben!«, platzte ich heraus.
    »Nein. Nein. Das ist doch die wissenschaftliche Sichtweise. Du willst schon wieder alles in diesen Schildkrötenpanzer zwängen. Hör mir einfach zu: Der Mond war von feinem, weißem Puder überzogen, der – wie sich herausstellte – aus den Seelen der Toten bestand. Andere tote Seelen versuchten, dort zu landen, um die andere Seite des Mondes zu erreichen, die elysischen Gefilde …« Ihre Stimme erstarb. Sie sah schrecklich traurig aus.
    »Was ist mit Timarchus passiert?«, fragte ich. »Ist er je wieder aus der Höhle herausgekommen?«
    »Oh, ja. Er kam zurück.«
    »Und hat er seine Geschichte erzählt?«
    »Ja. Er hat seine Geschichte erzählt.«
    »Und dann …?«
    »Ist er gestorben. Drei Monate später.«

     
    Es ist nur ein Mythos, sagte ich mir. Ich kam mir ein bisschen albern vor. Ich hatte mich von ihrem ominösen Tonfall dermaßen anstecken lassen, dass ich davon ausgegangen war, sie hätte etwas Wichtiges zu sagen. Wenn Wissenschaft und Religion Schildkröten sind, die nur über das nachdenken, was sich unter ihrem Panzer befindet, dann sind diese alten Mythen … was könnten sie dann sein?
    Ich wandte mich ab und blickte in die Grabhöhle. Jeden Moment konnte sich etwas Ungeheuerliches aus ihren Tiefen erheben, das uns Antworten auf alle Fragen geben würde  – oder vielleicht selbst die Antwort wäre. Ich schob meinen gesunden Fuß in seinen Schuh. Der andere Fuß wollte nicht.
    »Schwellfuß«, sagte Rochelle.
    Ganz plötzlich wusste ich, was sie meinte. Ödipus. Sein Name bedeutet auf Griechisch »geschwollener Fuß«, weil seine Füße zusammengebunden waren, als der König, sein Vater, ihn in den eisigen Bergen zum Sterben aussetzte. Ödipus – der seiner toten Mutter eine Nadel aus dem Kleid zog und sich damit die Augen ausstach, als er letzten Endes die Wahrheit fand, nach der er gesucht hatte.
    Oder die Wahrheit hatte ihn gefunden.
    »Sind sie gleich?«, fragte ich.
    »Sie …?«
    »Die Kreaturen aus dem See. Die Dero. Ein und dieselben?«
    »Danny. Ich habe es dir an dem Abend gesagt, an dem wir uns kennengelernt haben: Es gibt ein Kontinuum. Wir wissen nicht, wie sie die Dinge kategorisieren. Meistens ist es besser, wenn wir es gar nicht erst versuchen.«
    »Es klingt aber ganz nach den Dero. Was sie mit mir auf diesem Operationstisch angestellt haben … genau wie das, was sie mit ihren Opfern machen. Oder etwa nicht?«
    »Ja«, sagte sie kaum hörbar. »Zuerst. Wenn sie