Der Talisman

auseinander.
     
    3
     
    In ihrem Schlafzimmer im Alhambra blickte Lily Cavanaugh Sawyer plötzlich von dem Buch auf, in dem sie gelesen hatte. Ihr war, als hätte jemand – nein, nicht einfach jemand, Jack! – von irgendwo am Ende des leeren Korridors, vielleicht sogar aus der Halle, nach ihr gerufen. Sie lauschte mit weit offenen Augen, geschürzten Lippen, hoffendem Herzen – aber da war nichts. Jack war immer noch fort, der Krebs fraß sie immer noch Stück für Stück auf, und es dauerte immer noch anderthalb Stunden, bis sie wieder etwas von der braunen Roßarznei nehmen durfte, die die Schmerzen ein klein wenig milderte.
    In letzter Zeit hatte sie immer öfter daran gedacht, all die großen braunen Tabletten auf einmal zu nehmen. Das würde die Schmerzen nicht nur ein wenig mildern; das würde ihnen ein für allemal ein Ende machen. Es heißt immer, Krebs wäre unheilbar, aber lassen Sie sich das nicht einreden, Mrs. C. – Sie brauchen nur zwei Dutzend von diesen Pillen zu schlucken. Was halten Sie davon? Wollen Sie’s ausprobieren?
    Was sie davon abhielt, war Jack – sie sehnte sich so sehr nach ihm, dass sie jetzt sogar seine Stimme zu hören glaubte –, und er tat nicht nur so etwas zugleich Simples und Albernes, wie ihren Namen zu rufen, sondern zitierte aus einem ihrer alten Filme.
    »Du bist ein verrücktes altes Huhn, Lily«, krächzte sie und zündete sich mit dünnen, zitternden Fingern eine Herbert Tarrytoon an. Sie tat zwei Züge, dann drückte sie sie aus. Mehr als zwei Züge lösten den Husten aus, und der Husten riss sie in Stücke. »Verrücktes altes Huhn.« Sie nahm ihr Buch wieder auf, konnte aber nicht lesen, weil ihr jetzt die Tränen übers Gesicht strömten und sie Schmerzen hatte, oh, solche Schmerzen, und sie wollte alle braunen Pillen schlucken, aber erst wollte sie ihren Sohn wieder sehen.
    Komm heim, Jacko, dachte sie, bitte, komm bald heim, sonst können wir uns nur noch über den Psychographen miteinander unterhalten. Bitte, Jack, bitte, komm heim.
    Sie schloss die Augen und versuchte zu schlafen.
     
    4
     
    Der Ritter mit dem dornengespickten Morgenstern hielt einen Moment länger aus, ließ seine leere Mitte sehen und zerfiel dann gleichfalls. Der letzte hob seinen Streitkolben – und fiel dann einfach in sich zusammen. Einen Augenblick lang stand Jack inmitten des Trümmerhaufens, immer noch lachend; doch als sein Blick auf Speedys Gitarren-Plektron fiel, brach sein Lachen ab.
    Es war jetzt dunkelgelb und sah uralt aus; die Haarrisse hatten sich zu Spalten vertieft.
    Macht nichts, Travelling Jack. Du musst weiter. Vielleicht wartet irgendwo noch eine weitere dieser wandelnden Blechbüchsen auf dich. Wenn das so ist, gehst du auf sie los, nicht wahr?
    »Wenn es sein muss, tue ich es«, murmelte Jack.
    Mit dem Fuß stieß er eine Beinschiene beiseite, einen Helm, einen Brustharnisch. Dann ging er den Gang entlang, genau in der Mitte, nachgebenden Teppich unter den Füßen. Er erreichte die Halle und sah sich kurz um.
    JACK! KOMM ZU MIR! JASON! KOMM ZU MIR! sang der Talisman.
    Jack begann, die Treppe emporzusteigen. Als er sie zur Hälfte hinter sich hatte, blickte er hoch und sah den letzten der Ritter auf dem Absatz stehen, dastehen und auf ihn herabschauen. Es war eine riesige Gestalt, fast zweieinhalb Meter groß; Rüstung und Federbusch waren schwarz, und durch den Augenschlitz des Helms drang ein unheildrohendes rotes Funkeln. Auch seine gepanzerte Faust hielt einen riesigen Streitkolben.
    Einen Augenblick blieb Jack wie erstarrt stehen, dann setzte er seinen Weg treppauf fort.
     
    5
     
    Sie haben den Schlimmsten für den Schluss aufgespart, dachte Jack, und als er sich dem schwarzen Ritter stetig näherte, glitt
     
    er
     
    wieder
     
    in Jason. Der Ritter trug noch immer eine schwarze Rüstung, aber sie sah anders aus; das Visier war hochgeklappt und ließ ein Gesicht sehen, das fast völlig unter alten, eingetrockneten Schwären verschwand. Jason erkannte sie. Der Mann war einem der rollenden Feuerbälle im Verheerten Land ein wenig zu nahe gekommen.
    Andere Gestalten gingen auf der Treppe an ihm vorbei, Gestalten, die er nicht deutlich erkennen konnte, während seine Finger über ein breites Geländer glitten, das nicht aus westindischem Mahagoni bestand, sondern aus dem Eisenholz der Region. Gestalten in Wämsern, Gestalten in seidenen Umhängen, Frauen in Roben mit weiten Glockenröcken und strahlendweißen, über kunstvoll frisiertes Haar drapierten