Der Talisman

Augäpfeln saß.
    »Du solltest von hier verschwinden«, flüsterte es wieder und griff nach Jack mit Händen, die begannen, sich zu verzerren, zu verhornen und zu verhärten.
    Die Tür sprang auf, ein Lärmschwall drang heraus.
    »Jack, wenn du noch lange hier herumtrödelst, muss ich dafür sorgen, dass es dir leid tut«, sagte Smokey hinter Randolph Scott. Scott trat zurück. Keine verfließenden, sich verhärtenden Hufe mehr; seine Hände waren wieder gewöhnliche Hände, auf deren Rücken sich dick hervortretende Adern abzeichneten. Ein weiteres milchiges, irgendwie wirbelndes Blinken, an dem die Augenlider überhaupt nicht beteiligt waren – und dann waren die Augen des Mannes nicht gelb, sondern lediglich blaßblau. Er warf Jack einen letzten Blick zu und ging dann zur Herrentoilette.
    Smokey kam jetzt auf Jack zu – mit nach vorn gerutschter Papiermütze, den schmalen Wieselkopf leicht geneigt, die Lippen geöffnet, so dass seine Alligatorzähne zu sehen waren.
    »Ich sage es nicht noch einmal«, sagte Smokey. »Das ist die letzte Warnung, und bilde dir bloß nicht ein, das wäre leeres Gerede.«
    Und wie es bei Osmond der Fall gewesen war, wallte in Jack plötzlich Wut auf – jene Art von Wut, die aus einem Gefühl hoffnungsloser Ungerechtigkeit erwächst und vielleicht nie so stark ausgeprägt ist wie bei Zwölfjährigen. Collegestudenten empfinden sie manchmal, aber das ist in der Regel kaum mehr als ein intellektuelles Echo.
    Diesmal kochte sie über.
    »Ich bin nicht Ihr Hund, also behandeln Sie mich gefälligst nicht so, als wäre ich es«, sagte Jack und tat einen Schritt auf Smokey Updike zu – auf Beinen, die noch vor Angst zitterten.
    Von Jacks völlig unvermutetem Zorn überrascht – und vielleicht sogar verblüfft – wich Smokey einen Schritt zurück.
    »Jack, ich warne dich …«
    »Nein, Mann, ich warne Sie«, hörte Jack sich selbst sagen. »Ich bin nicht Lori. Mir macht es keinen Spaß, geschlagen zu werden. Und wenn Sie mich schlagen, dann schlage ich zurück.«
    Smokey Updikes Fassungslosigkeit dauerte nur Momente. Er lebte in Oatley und hatte wahrscheinlich nicht viel von der Welt gesehen, aber er bildete sich ein, alles gesehen zu haben, und sogar bei einem Regionalspieler ist Selbstsicherheit manchmal genug.
    Er streckte die Hand aus und packte Jack beim Genick.
    »Riskier bloß nicht die große Lippe, Jack«, sagte er und zog Jack näher an sich heran. »Solange du in Oatley bist, bist du mein Hund – genau das, und nichts sonst. Solange du in Oatley bist, streichle ich dich, wenn es mir passt, und schlage dich, wenn es mir passt.«
    Er schüttelte ihn, wie um ihm das Genick zu brechen. Jack biss sich auf die Zunge und schrie auf. Auf Smokeys blassen Wangen glühten jetzt hektische Wutflecke wie billiges Rouge.
    »Vielleicht hast du das noch nicht begriffen, Jack, aber genau so ist es. Solange du in Oatley bist, bist du mein Hund, und du bist in Oatley, bis ich dich gehen lasse. Und je eher du das lernst, desto besser.«
    Er zog seine Faust zurück. Einen Augenblick funkelte das Licht der drei nackten Sechzig-Watt-Lampen, die in diesem schmalen Gang hingen, in den Brillantsplittern des klobigen, hufeisenförmigen Ringes, den er trug. Dann schoss die Faust vor und knallte Jack ins Gesicht. Er prallte gegen die bekritzelte Wand; seine Wange brannte und wurde dann taub. Im Mund spürte er den Geschmack seines eigenen Blutes.
    Smokey sah ihn an – es war der kalt abschätzende Blick eines Mannes, der daran denkt, ein Kalb oder ein Lotterielos zu kaufen. Offenbar sah er in Jacks Augen nicht den Ausdruck, den er zu sehen wünschte, denn er packte den benommenen Jungen abermals, wahrscheinlich um ihn für einen weiteren Schlag in die richtige Position zu bringen.
    In diesem Augenblick kreischte in der Gaststube eine Frau. »Nein, Glen! Nein!« Männer schrien durcheinander, die meisten erschrocken. Eine weitere Frau kreischte – hoch und durchdringend. Dann fiel ein Schuss.
    »Scheiße auf Toast !« rief Smokey, wobei er jedes Wort so sorgfältig artikulierte wie ein Schauspieler auf einer Broadway-Bühne. Er schleuderte Jack gegen die Wand, wirbelte herum und fegte durch die Schwingtür. Ein weiterer Schuss fiel, gefolgt von einem Schmerzensschrei.
    Jack war sich nur einer Sache völlig sicheres war Zeit, dass er von hier verschwand. Nicht am Ende seiner heutigen Schicht oder der morgigen oder am Sonntagvormittag. Sondern sofort.
    Der Aufruhr schien sich zu legen. Er hörte keine