Der tote Raumfahrer

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Autoren: James P. Hogan

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einem ausdruckslosen Gesicht musterte Caldwell Hunt einige Sekunden lang und klopfte gleichzeitig mit den Fingern auf die Schreibtischplatte. »In den letzten paar Wochen haben Sie eine Menge von dem gesehen, was hier vor sich geht. Was halten Sie davon?«
    Hunt zuckte mit den Achseln. Die Antwort war klar.
    »Mir gefällt's. Aufregende Dinge geschehen hier.«
    »Sie mögen es, wenn aufregende Dinge geschehen, was?« Der Direktor nickte leicht. Eine kleine Ewigkeit lang schien er sich nur mit seinen eigenen Gedanken zu beschäftigen. »Nun, Sie haben nur einen Teil dessen gesehen, was hier los ist. Die meisten Leute haben keine Ahnung, wie groß die UNWO inzwischen ist. All das, was Sie hier sehen – die Laboratorien, die Anlagen, die Startrampen – all das ist nur der Hintergrund. Das meiste spielt sich dort ab.« Er deutete auf die Fotografien, die eine der Wände zierten. »Da oben sind Leute, die gerade die Marswüsten erforschen, von Orbitalstationen aus Flugsonden in die Wolken der Venus hinabschicken oder über die Jupitermonde spazierengehen. In den Tiefraumabteilungen drüben in Kalifornien werden Raumschiffe gebaut, gegen die sich die Wega-Fähren oder die Schiffe, die wir zum Jupiter geschickt haben, wie Nußschalen ausmachen. Automatische Sonden mit Photonenantrieb, die den ersten Sprung zu den Sternen machen sollen – einige sind zehn Kilometer lang! Stellen Sie sich das einmal vor – zehn Kilometer lang!«
    Hunt gab sich alle Mühe, in angemessener Weise darauf zu reagieren. Das Problem war nur, er war nicht sicher, was angemessen war. Caldwell unternahm und sagte nie etwas ohne triftigen Grund. Der Grund für diese Gesprächseinleitung ließ sich alles andere als leicht durchschauen.
    »Und das ist nur der Anfang«, fuhr Caldwell fort. »Menschen werden den Sonden folgen. Und dann ... wer weiß? Dies ist die größte Sache, der sich die Menschheit jemals gewidmet hat: die USA, die Vereinigten Staaten von Europa, Kanada, die Sowjets, die Australier – sie alle arbeiten dabei zusammen. Wohin führt ein solches Unternehmen, wenn es erst einmal angelaufen ist, was? Und wo hört es auf?«
    Zum ersten Mal, seitdem Hunt in Houston angekommen war, entdeckte er eine Andeutung von Gefühlsaufwallung in der Stimme des Amerikaners. Er nickte langsam, obgleich er immer noch nicht begriff.
    »Sie haben mich doch bestimmt nicht herzitiert, um mir einen UNWO-Werbespot vorzuführen«, sagte er.
    »Nein, Sie haben recht«, gab Caldwell zu. »Ich habe Sie herbestellt, damit wir uns einmal ernsthaft unterhalten können. Ich kenne Sie inzwischen gut genug, um zu wissen, wie das Getriebe in Ihrem Hirn funktioniert. Sie sind aus dem gleichen Holz geschnitzt wie die Männer, die da oben alles in Betrieb halten.« Er ließ sich in seinen Sessel zurückfallen und begegnete Hunts Gesichtsausdruck mit einem festen Blick. »Ich möchte, daß Sie Ihr Herumwursteln bei der IDCC aufgeben und zu uns kommen.«
    Diese Bemerkung traf Hunt wie ein rechter Schwinger.
    »Was ...! Zur Navkomm!«
    »Richtig. Reden wir nicht um den heißen Brei herum. Sie gehören zu der Art von Leuten, die wir brauchen, und wir können Ihnen die Möglichkeiten geben, die Sie brauchen. Ich weiß, ich muß nicht extra große Worte machen, damit Sie mich verstehen.«
    Hunts erste Überraschung währte vielleicht eine halbe Sekunde. Der Computer in seinem Kopf legte bereits die Antworten zurecht. Caldwell hatte diesen Augenblick vorbereitet und ihn wochenlang getestet. Deshalb also hatte er die Navkomm-Techniker in die Bedienung des Skops einweisen müssen. Hatte er schon so lange darauf hingearbeitet? Hunt hatte bereits keinen Zweifel mehr, wie das Gespräch enden würde. Die Spielregeln erforderten jedoch, daß eine ganze Reihe von Fragen gestellt und beantwortet werden mußten, bevor etwas Endgültiges dabei herauskommen durfte. Unbewußt tastete er nach seiner Zigarettenpackung, aber Caldwell kam ihm zuvor und schob seine Zigarrenschachtel über die Tischfläche.
    »Sie scheinen sich ja ziemlich sicher zu sein, daß Sie das haben, was ich brauche«, sagte Hunt, während er sich eine Havanna aussuchte. »Ich bin mir nicht einmal sicher, ob ich das selbst weiß.«
    »Tatsächlich nicht ...? Oder ist das nur ein Punkt, über den Sie nicht gerne sprechen?« Caldwell unterbrach sich, um sich seine eigene Zigarre anzuzünden. Er paffte, bis sie richtig brannte, und fuhr dann fort: »Eine neue Ehrenauszeichnung der Königlich Britischen Akademie der