Der Turm der Seelen

mit seinem Cellokasten aus dem Staub gemacht.»
    Simon warf Lol einen Blick zu. Lol dachte an die beinahe magische Verbesserung des Frome-Songs. Ein unbehagliches Gefühl beschlich ihn.
    Im Pub wurde es immer wärmer. Lol registrierte, dass jetzt alle Tische besetzt waren – mit Ausnahme des Tischs vor Stock, der immer noch reglos mit seinem Lächeln auf dem Gesicht dasaß.
Verstehst du, ich muss nicht mit den Leuten reden, wenn ich nicht will. Das ist eine seltene Fähigkeit, und ich bin sehr gut darin, Mann. Ich kann unheimlich entspannt sein, unheimlich cool, wenn ich so dasitze und nichts sage.
Der Pegel in Stocks Pintglas war allerdings um ein paar Zentimeter gesunken, als würde das Bier intravenös in seinen Körper geleitet.
    «Kommt Lake montags auch immer her?», fragte Lol.
    «Meistens», sagte Simon. «Trifft sich hier mit seinen Jagdfreunden. Hat er sich auf die Fahnen geschrieben – damit will er die Ansprüche auf sein sogenanntes Geburtsrecht stärken. Organisiert Petitionsfahrten nach London.»
    «Reine Heuchler sind das», zischte Isabel. «Immer noch die normannischen Herren, oder? Sehen das gesamte Land als ihr Jagdrevier an. Es geht einzig und allein darum, alte Klassen-Privilegien aufrechtzuerhalten, da kann mir keiner was erzählen. Noch dazu genießen sie das Töten. Ich habe es selbst gesehen.»
    «Sie meint, dass auf dem Land manchmal wild lebende Tiere getötet werden müssen, wenn sie in den Herden Beute machen», erklärte Simon. «Aber man kann sich schon fragen, was das für Menschen sind, denen es offenbar gefällt zu töten.»
    «Diese Frage hat er auch letzte Woche in seiner Predigt gestellt», sagte Isabel stolz. «Daraufhin hat sich
dieser
alte Mistkerl dort beim Bischof beschwert.» Lol folgte ihrem Blick zu einemdicken, etwa siebzigjährigen Mann in einem Khaki-Hemd, der mit ein paar Freunden an der Bar stand.
    «Oliver Perry-Jones», sagte Simon. «Ehemaliger Oberjagdaufseher. Gescheiterter Politiker. Hat es einmal beinahe ins Parlament geschafft, aber dann hat ein Journalist noch rechtzeitig seine politischen Machenschaften aufgedeckt.» Er trank einen Schluck Bier, lehnte sich zurück und ließ seinen Blick umherschweifen. «In Knight’s Frome ist es genauso wie überall auf dem Land: Kratz ein bisschen an der Oberfläche, und du findest jede Menge   …»
    «Schsch.» Isabel legte ihm eine Hand auf den Arm.
    «Gut gemacht, Vikar», erklang da Adam Lakes Stimme.
    «Wie bitte?» Simon sah zu ihm auf. Lake trug ein leichtes Tweed-Jackett. Seine Koteletten hatte er zu scharf auslaufenden Spitzen rasiert. Sein ganzer Auftritt wirkte zu altmodisch für ihn und wäre auch für jeden anderen Vertreter seiner Generation zu altmodisch gewesen. Lake erinnerte an einen schlaksigen Abiturienten, der in der Theater-AG den Gutsherren parodiert.
    «Das werden wir Ihnen nicht vergessen», sagte Lake, und Simon sprang auf.
    «Oh Mist», sagte Isabel.
    « Was
wird mir nicht vergessen?», sagte Simon leise.
    «Ihre Unterstützung.» Lake war größer als Simon, sogar größer als alle anderen im Raum. «Ihre Unterstützung der Gemeinde gegen potenziell zerstörerische Einflüsse.»
    «Aha. Jetzt hören Sie mir mal zu!» Das Stimmengewirr legte sich, als wäre der Lautstärkeregler eines geheimen Mischpultes heruntergeschoben worden. «Ich unterstütze, was mir mein Glaube als unterstützenswert erscheinen lässt. Und Sie, Adam   – Sie repräsentieren hier nicht die Gemeinde, verdammt.»
    Darauf folgte eine tödliche Stille. Adam Lake lächelte nervös, seine Freundin wirkte genervt. «Schöne Ausdrucksweise für einen sogenannten Pfarrer», murmelte Oliver Perry-Jones.
    «Und?», sagte Simon. «Nachdem Adam damit angefangen hat, gibt es hier jemanden, der glaubt, ich sollte über ein gewisses Thema etwas mehr erfahren?»
    Jetzt verstand Lol, worum es ging: Simon gab den Leuten Gelegenheit, ihn zu der Sache mit Stock zu befragen. Die meisten Geistlichen hätten das vielleicht in ihrer Predigt abgehandelt, aber in der Kirche gab es keinen Raum für Gegenargumente. In einem Pub allerdings verwandelte sich eine Diskussion leicht in einen Streit, und ein Streit verwandelte sich leicht in eine Schlägerei.
    Simon St.   John breitete die Arme aus, um sich jeder Form von Auseinandersetzung zu stellen.
    Lol fand das bewundernswert. Und ein bisschen verrückt.
    Simon blickte in die Runde und sagte mit erhobener Stimme: «Gibt es hier irgendwen, der glaubt, ich wäre ein Befehlsempfänger