Der unteleportierte Mann

auszuweichen, der merkwürdigen Mischung aus Nonsens und — Bedeutung lauschte. Beides von höchster Komplexität.
». . . Ich glaube, ich verstehe aber, warum Zoobko das Wort >Spore< zu dem ziemlich bedrohlichen Slogan mit der »männlichen Spore< ergänzt, ausschmückt und erweitert und auf jede andere erdenkliche Weise betont. Die Werbebroschüre ihres Hauses in Move-E 3-D Col-Ohr wendet sich an (heh-heh) weibliche Konsumenten und will ihnen eine obzöne Metapher unterjubeln, ahem, nichts für ungut (gak)! Noch deutlicher ausgesprochen würde es lauten: >Die männliche Spore, meine Lieben, ist, wie wir sehr wohl wissen, unermüdlich in ihrem halb wahnsinnigen Streben, gegen alle Vernunft und moralische Zurückhaltung das weibliche Ei zu erreichen. So sind Männer nun einmal. Stimmt's? Wir alle wissen das. Geben Sie einer männlichen (sie!) Spore einen halben Zentimeter, und sie nimmt zweiundsiebzig und ein Sechstel Kilometer. SEIEN SIE BEREIT! IMMER AUF DER HUT! EINE RIESIGE, SCHLEI- MIGE, SCHLITZÄUGIGE, MÄNNLICHE SPORE MAG SIE GENAU IN DIESER MINUTE BEOBACHTEN! Und stellt man ihre beinahe dämonische Fähigkeit in Rechnung, sich Kilometer um Kilometer weit zu schlängeln, sind Sie vielleicht in diesem Augenblick in schrecklicher, ernster Gefahr! Um Dryden zu zitieren: >Der Trompeten lauter Schall ruft uns zu den Waffen< usw. (Und vergessen Sie nicht, meine Damen, den ansehnlichen Preis, der jedes Jahr von Zoobko Products, Incorporated, für die größte Anzahl toter männlicher (sie!) Sporen vergeben wird, mit denen Sie uns eindecken (WORTSPIEL), indem Sie sie per Post in einem alten irischleinenen Kissenbe- zug an unsere Fabrik auf Kallisto schicken, um (erstens) Ihre Hartnäckigkeit beim Bekämpfen der bösen, verdammten Dinger und (zweitens) die Tatsache, daß Sie unseren klebrigen Patentschaum in Hundert-Pfund-Sprühdosen kaufen, zu beweisen. Und vergessen Sie nie: Wenn Sie nicht in der Lage sind, sich vor dem, ahem, ehelichen Gefummel mit einer großzügig bemessenen, kostspieligen Portion Zoobko-Patentschaum am richtigen Ort vorzubereiten, dann können Sie die Sprühdose auch einfach direkt auf das grimassierende, häßliche Schwammgesicht richten, während es zwei Meter über dem Boden in der Luft über Ihnen lauert. Beste Entfernung . . .«
»Beste Entfernung«, sagte Gregory Gloch laut gegen das Getöse des quälenden Lärms in seinen Ohren, »ungefähr drei Zentimeter,«
». . . >drei Zentimeter «, begleitete ihn die blecherne, mecha- nische Plärrstimme rasselnd, » >von seinen Augen. Zoobkos Patentschaum ist nicht nur . . .< «
». . . >ein erstklassiger Killer von männlichen Sporen< «, murmelte Gloch, » > sondern er zerstört auch nachhaltig die Tränenkanäle. Zu dumm, Kumpel.< « Ende der Broschüre, dachte er. Ende des Monologs. Ende des Sex. Ende von Zoobko, oder Zoob von Endko. Ist das ein Werbespot oder eine Meditation über ein vergeudetes Leben? Man müßte das überprüfen. Ich kenn' diese Abhandlung, dachte er. Auswendig. Warum? Wie? Es ist, dachte er, als hätte ich es gesagt, als geschähe es innen in meinem Gehirn — dränge nicht von draußen zu mir herein. Was bedeutet das? Ich muß es wissen. »Denken Sie immer daran«, fuhr die unerbittliche Plärr- stimme fort, »daß männliche Sporen eine beinahe beängstigende Fähigkeit haben, sich aus eigener Kraft fortzubewegen. Wenn Sie, meine Damen, sich stets vor Augen halten, daß . . .« »Beängstigend, ja«, sagte Gloch. »Aber FÜNF KILOMETER?« Ich habe das alles gesagt, begriff er. Vor langer Zeit. Als ich noch ein Kind war. Aber nein, dachte er; ich habe das nicht alles gesagt — ich habe es gedacht, habe es mir im Kopf ausge- tüftelt, ein Jux, eine Satire, als ich noch zur Schule ging. Was mir jetzt hier in dieser gottverdammten Kammer vorgespielt wird, was eigentlich wieder aufgeschlüsselte sensorische Daten aus der Außenwelt sein sollten — das sind meine eigenen gottverdammten früheren Gedanken, die mir wieder ins Bewußtsein treten, eine Schleife von meinem Gehirn zu meinem Gehirn, mit einer Zeitverzögerung von zehn Jahren.
»Splub gnog förb SQUAZ«, brabbelte der Eingabekreis immer weiter in seine passiven Ohren. Unbarmherzig.
Meine Gegenwaffe, dachte Gloch. Sie haben meine Gegenwaffe mit einer Gegenwaffe blockiert, ihrer eigenen. Wer . . . »Jawohl, Sir, gnog förb«, verkündete der Toneingabekreis mit warmer, aber entstellter Stimme, »hier ist der kleine Junge Martha des guten alten Charley Falks, der sich