Der Veteran: Roman

Titel: Der Veteran: Roman Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Gavin Smith , Bernhard Kempen

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auf dem Gewissen hatte. Seine Uniform ohne Abzeichen war zerknittert, aber nicht schmutzig. Also hatte er den Bunker in letzter Zeit nicht verlassen, obwohl er das handelsübliche Spectre-Gaußgewehr geschultert hatte. Er war unser unmittelbarer Vorgesetzter im Kommandozentrum und für den Tod vieler Wild Boys verantwortlich, soweit mir bekannt war.
    Schräg hinter ihm stand eine Legende in der Welt der Spezialeinheiten, Private Josephine Bran, die Graue Lady, eine Scharfschützin und Killerin, der ich bereits bei den Marine-Einsatzkommandos und beim SBS begegnet war. Jeder kannte ihren Ruf, und sie machte mich äußerst nervös. Wahrscheinlich war es ihre Anwesenheit, die Rolleston seit Jahren davor bewahrt hatte, kaltgemacht zu werden. Niemand hatte eine Ahnung, warum sie Rolleston schützte - die naheliegende Schlussfolgerung war, dass sie was miteinander hatten -, aber ich glaubte, dass mehr dahintersteckte. Ihr Tarnanzug war völlig verdreckt, und die Spuren von Tarnfarbe und die riesigen Säcke unter ihren künstlichen grauen Augen verrieten mir, dass sie gearbeitet hatte.
    Ich stieg vom Schweber und streckte die Beine. Ich fühlte mich wie ein Zombie. Ich war so müde, dass vieles von dem, was vor sich ging, für mich überhaupt keinen Sinn ergab.
    »Was wollen Sie?«, fragte ich Rolleston. Das Verhältnis zwischen Offizieren und Soldaten war bei den Spezialeinheiten sehr leger, aber mit meiner Anmaßung wagte ich mich recht weit vor.
    Rolleston ließ es mir durchgehen. »Ich habe einen Job für Ihre Wild Boys«, sagte er und sprach den Namen unserer Truppe, die
unsere Patrouille war, mit Verachtung aus. Jeder Trupp verdiente sich einen Spitznamen. Was unser Trupp getan hatte, um sich den Namen Wild Boys zu verdienen, lag schon so lange zurück, dass zum Zeitpunkt, als ich dazustieß, niemand mehr lebte, der sich noch daran erinnern konnte. Jetzt waren Gregor und ich die zwei ältesten überlebenden Mitglieder, und wir wussten es nicht. Trotzdem blieb der Name an uns kleben. Andererseits hatte ich schon schlimmere Namen gehört.
    Jemand hatte uns erzählt, der Name würde von einer Geschichte aus der Zeit vor dem Finalen Menschheitskonflikt stammen, in der es um eine Gruppe homosexueller Assassinen ging. Spinks hatte den Kerl zusammengeschlagen. Ich habe nie erfahren warum, es muss irgendeine Essex-Sache gewesen sein. Vielleicht mochte er es nicht, wenn man ihn als Assassinen bezeichnete, obwohl wir das manchmal waren. Ach ja, und Spinks war tot, fiel mir plötzlich ein.
    Rolleston sah mich erwartungsvoll an.
    »Was ist?«, hakte ich nach.
    Rolleston räusperte sich und sah Mudge an, der auf dem Erkundungsschweber leicht auf und ab wippte.
    »George, haben Sie ein Problem damit, wenn ich Sie George nenne?«, fragte ich, doch er sagte nichts dazu. »Wir haben acht Tage lang ununterbrochen gekämpft und erfolglos versucht, diesen verdammten Vorstoß von IHNEN aufzuhalten. Ich bin so müde, dass ich nicht mehr geradeaus denken kann. Also wird alles, was auch nur im Entferntesten subtil gemeint ist, voll an mir vorbeirauschen.«
    »Schicken Sie den Journalisten weg«, ordnete Rolleston an.
    »Sie können mich mal«, erwiderte ich. »Er ist einer von uns.« So etwas hatte ich schon gehört, aber im Moment interessierte es mich einen Scheißdreck. Rolleston und ich funkelten uns noch eine Weile zornig an. Ich hörte, wie sich die Einheit hinter mir rührte, für den Fall, dass die Sache richtig unangenehm werden sollte.

    »Scheiß drauf«, sagte Mudge. »Erzähl es mir später.« Er raste mit dem Schweber davon.
    »Sie werden mit einem getarnten Kampfflieger eindringen …«, begann er.
    »Moment! Wo eindringen? Wovon reden Sie da?« Eine ungute Ahnung machte sich in meinem Hinterkopf bemerkbar. Ich war davon ausgegangen, dass wir als Schutztruppe für die Evakuierung eingesetzt werden sollten. Statt einer Antwort gab Rolleston mir einen Koordinatensatz. Die entsprechende Position lag mehr als dreißig Kilometer hinter den feindlichen Linien.
    »Das ist ein verdammter Witz, nicht wahr?«, fragte Ashley Broadin, die dickköpfige Fahrerin des zweiten Jeeps, mit ihrem harten Birmingham-Akzent.
    Rolleston fuhr unbeirrt mit seinen Anweisungen fort. »Sie werden in diesem Bereich patrouillieren und versuchen, einen Kontakt mit IHREN Streitkräften zu vermeiden …«
    »Und wie sollen wir das machen, wenn wir mitten zwischen IHNEN landen?«, wollte Ashley wissen.
    »Ash«, sagte ich, und die zähe Afro-Karibin hielt die