Der Widersacher

die Frühschicht. Kein Lieutenant. Das hieß, die nächste Schicht war noch oben bei der Dienstbesprechung und Bosch hatte den Schichtwechsel nicht verpasst. Er klopfte an das Glasfenster neben der Tür. Beide Sergeants drehten sich zu ihm um.
    »Bosch, RHD . Könnten Sie Adam-fünfundsechzig rufen? Ich brauchte ihn zehn Minuten.«
    »Er ist bereits unterwegs. Er kommt als Erster rein.«
    Der Schichtwechsel erfolgte gestaffelt – immer nur ein Auto –, damit im Revier nie, auch nicht für kurze Zeit, kein einziger Streifenwagen unterwegs wäre. In der Regel kam als Erster der Wagen mit dem ranghöchsten Officer oder mit dem Team herein, das die strapaziöseste Schicht hinter sich hatte.
    »Könnten Sie ihn vielleicht zu den Detectives rüberschicken? Ich warte dort auf ihn.«
    »Alles klar.«
    Bosch ging wieder zurück, an den beiden Angeketteten vorbei und dann links einen schmaleren Gang hinunter, der am Ausrüstungsraum vorbei zum Bereitschaftsraum der Detectives führte. Vor seiner Versetzung zur RHD war er mehrere Jahre in der Hollywood Division gewesen und kannte sich deshalb bestens hier aus. Wie erwartet, war der Bereitschaftsraum leer. Allerhöchstens hätte Bosch mit einem Streifenpolizisten gerechnet, der dort seine Berichte tippte, aber es war überhaupt niemand da.
    Von der Decke hingen Holzschilder herab, um zu kennzeichnen, welche Abteilung wo zu finden war. Bosch ging zum Bereich der Mordkommission und suchte nach dem Schreibtisch seines ehemaligen Partners Jerry Edgar. Er erkannte ihn wegen eines Fotos an der Rückwand des Abteils, auf dem Edgar mit Tommy Lasorda, dem ehemaligen Dodgers-Manager, zu sehen war. Bosch setzte sich und versuchte die Stifteschublade zu öffnen, aber sie war abgeschlossen. Das brachte ihn auf eine Idee, und er stand rasch wieder auf und ließ den Blick über die Schreibtische und Ablageflächen des Bereitschaftsraums wandern, bis er auf einem Pausentisch im vorderen Teil des Raums einen Stapel Zeitungen entdeckte. Er ging zu dem Tisch und suchte einen Sportteil heraus. Er blätterte ihn nach einer der unvermeidlichen Annoncen für die medikamentöse Behandlung von Erektionsstörungen durch, riss die Anzeige heraus und kehrte damit zu Edgars Schreibtisch zurück.
    Bosch hatte die Anzeige gerade durch den Spalt von Edgars abgeschlossener Schreibtischschublade geschoben, als ihn von hinten eine Stimme überraschte.
    »Sind Sie der Typ von der RHD ?«
    Bosch drehte sich auf Edgars Schreibtischstuhl herum. In der Tür zum hinteren Gang stand ein Polizist in Uniform. Er hatte kurz geschnittenes graues Haar und eine muskulöse Figur. Er war Mitte vierzig, sah aber trotz der grauen Haare jünger aus.
    »Ja. Robert Mason?«
    »Ja. Was ist …«
    »Kommen Sie doch erst mal her, Officer Mason, damit wir reden können.«
    Mason kam auf ihn zu. Bosch fiel auf, dass sich seine kurzen Ärmel straff um seinen Bizeps spannten. Er war die Sorte Cop, die potenziellen Herausforderern zeigen wollte, worauf sie sich gefasst zu machen hatten.
    »Setzen Sie sich«, sagte Bosch.
    »Nein danke«, sagte Mason. »Was gibt’s? Mein Dienst ist um, und ich möchte nach Hause.«
    »Drei DUI s?«
    »Was?«
    »Sie haben mich sehr wohl verstanden. Drei Anzeigen wegen Trunkenheit am Steuer.«
    Bosch beobachtete Masons Augen und hielt nach verräterischen Anzeichen Ausschau.
    »Aha, drei DUI s. Und was soll damit sein?«
    »Was damit sein soll, ist, dass es keine Zufälle gibt, Mason. Und der Umstand, dass Sie letzten Sommer drei DUI s gegen drei verschiedene Black&White-Taxifahrer ausgestellt haben und alle in Adam-fünfundsechzig, lässt die Wahrscheinlichkeit eines Zufalls gegen null schrumpfen. Außerdem bin ich nicht der Typ von der RHD . Ich heiße Bosch, und ich ermittle in dem Mord an Ihrem Kumpel George Irving.«
    Jetzt sah Bosch die verräterische Reaktion. Aber sie kam und ging. Mason stand kurz davor, eine schlechte Entscheidung zu treffen. Aber als er sie tatsächlich traf, war Bosch doch überrascht.
    »George Irving hat Selbstmord begangen.«
    Bosch sah ihn kurz an.
    »Tatsächlich? Wissen Sie das so sicher?«
    »Ich weiß, dass es nur so gewesen sein kann. Was hätte er sonst in diesem Hotel gewollt? Er hat sich umgebracht, und es hatte nichts mit Black&White zu tun. Da sind Sie auf dem Holzweg, Chef.«
    Bosch wurde allmählich sauer auf dieses arrogante Arschloch. »Bevor wir hier weiter rumreden, Mason: Sie können es sich selbst aussuchen. Entweder Sie setzen sich und erzählen mir,