Der Willy ist weg

Flaschen waren geflogen, auf beiden Seiten war anschließend einiges zu verbinden gewesen, wenn auch auf britischer Seite einiges mehr - doch Adrenalin braucht eben seine Zeit, um sich wieder abzubauen, und die >Roten< brauchen noch länger, also waren wir alle noch ziemlich gepuscht, ziemlich fickrig, ziemlich kurzluntig und dachten sowieso im ersten Moment das Logische, nämlich dass es die Briten auf Rachefeldzug seien, die da durch die Türöffnung gestürmt kamen, und als wir unseren Irrtum endlich bemerkten, war es eh schon zu spät. Denn der Angriff galt gar nicht uns, und es waren auch nicht die Briten. Der Angriff galt Luigi, und es war die Mafia. Was dann passierte, war hässlich, richtig hässlich.
    Dass wir uns gleich recht verstehen: Nadelstreifen, Gamaschen, Borsalinos und Maschinenpistolen mit Hutschachtelmagazinen waren es nicht, die da zur Türe hereinplatzten. Auch keine Ray-Bans, Streichholzschnäuzer, mit Schnappmessern manikürte Fingernägel. Keine schnieken Zelluloid-Mafiosi mit ebenso scharfen Bügelfalten wie Umgangsformen, kommandiert von einem schläfengrauen Padrone, der als Letzter die Szene betritt und, nachdem sich der Pulverdampf ein wenig gelegt hat, in das entsetzte Schweigen hinein mit unbewegter Miene, sonorer Stimme und markantem Akzent seine Forderungen wiederholt, ein letztes Mal, wohlgemerkt, während die Scherben der Zerstörung unter den Sohlen seiner wie Spiegel glänzenden italienischen Schuhe knirschen.
    Nichts davon. Gar nichts.
    Was da über die eingetretene Türe hinweggestürmt kam, war einfach ... Abschaum. Fleckige Unterhemden, ausgebeulte Jogginghosen, haarige Arme, schwielige Fäuste, Werkzeuge an Stelle von Waffen: Hämmer, Äxte, Brecheisen, eine Kettensäge. Ich hatte ja noch nie geglaubt, dass die Drahtzieher der Mafia zu solchen Auftritten persönlich erscheinen (sie müssten ja bekloppt sein), doch dass sie ein solches verkommenes Pack vorschickten, hätte ich nun auch wieder nicht gedacht. Müsste ich sie charakterisieren, ich würde sagen: analphabetische, südländische Bergdorf-Primitivlinge, kurz vom Eichelnsammeln oder Ziegenhüten oder Kuhscheißeschaufeln weggeholt für ein bisschen wirklicher Drecksarbeit. Einer, erinnere ich mich, trug noch Gummistiefel. Ein anderer Badelatschen.
    Sie kamen herein, überzeugt, das Überraschungsmoment auf ihrer Seite zu haben, und wir sprangen auf, als hätten wir nur auf sie gewartet. Jetzt waren alle überrascht. Dann drehte die Kettensäge hoch.
    Manchmal träume ich noch davon. Es war so hässlich. Abgesehen von meinen mit Zweitakt-Kreischen angefüllten, schweißnassen Träumen habe ich noch eine lange, gezackte Narbe in meinem Oberschenkel. Von einer abgebrochenen Grappaflasche. Wundervoll, ehrlich. Verletzung und Desinfektion auf einmal, wenn man so will. Hat gebrannt wie die Hölle, sich aber kein bisschen entzündet, anschließend. Und war allemal besser, als die Kettensäge abzukriegen, wie einer von Luigis Kellnern. Kurz nur, zwar, Gott sei Dank, weil Hoho sehr rasch einen Barhocker niederpfeifen lassen konnte und damit das entnervende Motorgeräusch zum Schweigen brachte, und trotzdem so hässlich. Stille folgte, scheinbare Stille, den kurzen Moment lang, den all die anderen Laute brauchten, um bis ins Bewusstsein vorzudringen. Das Klirren von Glas. Das Bersten von Mobiliar. Das Scharren von Füßen. Schweres Atmen. Grunzen. Die ganze Palette im Grunde unbeschreibbarer Laute, die durch den Anprall toter Gegenstände auf lebendem Gewebe entsteht. Dazu Keuchen. Stöhnen. Wimmern. Schreie - Schreie vor Wut, Schreie vor Schmerz, Schreie vor Angst. Schluchzen. Es war hässlich, einfach hässlich. Und so sinnlos, das Ganze. Denn nicht einmal Luigi war damit gedient gewesen.
    Im Gegenteil. Denn Luigi zahlte schon. Jetzt wird's kompliziert. Oder auch nicht. Luigi zahlte also schon Schutzgeld an - nennen wir sie Gruppierung >A<. Der Schlägertrupp, dessen Bekanntschaft zu machen wir die Freude gehabt hatten, gehörte allerdings zu Gruppierung >B<, die bestrebt war, Gruppierung >A< das Terrain streitig zu machen. Dadurch, dass wir ihre Attacke vereitelten, machten wir uns unfreiwillig zu Gruppierung >C< und damit gleich beide anderen Banden zu Feinden. Mit einem Schlag. Ich sag doch, wir sind gut in so was.
    Die Wochen, die folgten, waren Wochen des Belagerungszustandes.
    Man kann vieles vergessen. Den halben Fuhrpark abgefackelt zu bekommen, war bitter, sicher. Aber . Wir waren versichert. Zwei Tonnen gammeligen