Der Wolkenatlas (German Edition)

Tage mit dem häßlicheren zusammengepfercht war!) Der Edelmuth meines Freundes ließ es nicht zu, auch nur einen einzigen Hülferuf zurückzuweisen, u. so wurde Mrs.   Horrox’ Salon zu einem Sprechzimmer umfunctioniert u. in Ermangelung der nöthigen Trennwände mit Linnen verhängt. Mr.   Boerhaave kehrte zur Prophetess zurück, um Platz im Stauraum zu schaffen.
    Ich empfahl mich bei den Horrox, um die Bethlehem Bay zu erkunden, doch der Strand war unerträglich heiß u. die Sandfliegen eine wahre Pest, so daß ich auf der «Hauptstraße» zur Kirche hinaufspazierte, aus der Psalmengesang thönte. Ich beschloß, am Nachmittagsgottesdienste theilzunehmen. Keine Menschenseele, kein Hund, nicht einmal ein Eingeborener störte die sonntägliche Stille. Ich spähte in die dämmrige Kirche hinein, doch das Innere war so von Rauch erfüllt, daß ich, fälschlicherweise, befürchtete, sie sei in Brand geraten! Der Gesang hatte aufgehört u. wurde durch einen Hustenchor ersetzt. Fünfzig dunkle Rücken wandten sich mir zu, u. ich begriff, daß die Luft nicht von einem Feuer oder von Weihrauch so qualmig war, sondern vom Rauche rohgeschnittenen Tabaks, denn jeder einzelne von ihnen sog an einer Pfeife!
    Ein rundlicher Weißer stand auf der Kanzel u. hielt in jenem «Antipoden-Cockney» genannten Mischdialecte seine Predigt. Ich nahm an dieser Darbietung ungezwungener Religiosität keinen Anstoß, bis sich mir der Inhalt der «Predigt» offenbarte. Ich zitiere: «u. so begab es sich nämlich, daß der heilige Petrus, jawoll, derselbe, den unser Mistah Jesus mein lieber Peter Pfeifer nannte, also daß er von Rom kam u. den krummnasigen Juden in Palästina lehrte, wasses mit dem ollen Tobak auf sich hat, so u. ich tu euch jetzt dasselbe lehrn.» Hier brach er ab, um einen einzelnen zu unterweisen. «Nee, Tarbaby, du machst alles verkehrt, siehste, du mußt den Tobak in das dicke Ende stopfen, jawoll, in das hier, siehste. Bei J—s sein Niesen! Wie oft hab ich’s dir schon gesagt, der hier is’ der Pfeifenstiel, das da is’ der verd—e Kopf! Mach’s wie Mudfish neben dir, nee, ich zeig’s dir noch mal!»
    Ein bläßlicher Weißer lehnte mit gekrümmtem Rücken an einer Vitrine (die, wie ich später herausfand, Hunderte von Bibeln auf polynesisch enthielt – ich muß mir eine davon vor unserer Abreise als Andenken erbitten) u. beobachtete die qualmige Veranstaltung. Ich machte mich flüsternd mit ihm bekannt, um die Raucher nicht von der Predigt abzulenken. Der junge Mann stellte sich als Wagstaff vor u. erläuterte, der Mann auf der Kanzel sei der Rector der Raucherschule von Nazareth.
    Ich bekannte, von einer solchen Academie noch nie etwas gehört zu haben.
    «Eine Idee Pfarrer Upwards von der Tahiti-Mission. Sie müssen eines verstehen, Sir, der gemeine Polynesier verachtet den Fleiß, weil er im Gelde nichts Werthvolles erblicken kann. ‹Wenn ich hungrig›, sagt er, ‹sammel ich mir was oder fang mir was. Wenn ich kalt, ich sage zu Frau: ‚Web mir was!‘› Müßiggänger sind sie, Mr.   Ewing, u. wir beide wissen, welche Arbeit der Teufel für solche bereithält. Indem wir in diesen faulen Hunden ein mäßiges Verlangen nach diesem harmlosen Kraute wecken, geben wir ihnen einen Ansporn, Geld zu verdienen, damit sie ihren Tobak – Tobak, wohlgemerkt, nicht etwa Schnaps – bei der Handelsniederlassung der Mission erwerben können. Geradezu genial, meinen Sie nicht?»
    Wie hätte ich ihm widersprechen können?
    Das Tageslicht schwindet. Ich höre Kinderstimmen, exotisches Vogelgezwitscher, die Brandung, die gegen die Bucht schlägt. Henry murrt über seine Manschettenknöpfe. Mrs.   Horrox, deren Gastfreundschaft Henry u. ich uns heute abend erfreuen, hat ihr Dienstmädchen beauftragt, uns mitzutheilen, daß das Essen angerichtet sei.
     
    Montag, 9. December ~
     
    Eine Fortsetzung des gestrigen Berichtes. Als die Raucherschule beendet war (etlichen Schülern war schwummrig u. übel, aber ihr Lehrer, ein vorbeiziehender Tabakhändler, versicherte uns: «In kürzester Zeit zappeln sie am Haken wie die Kugelfische!»), ließ die Hitze allmählich nach, obgleich Cap Nazareth noch immer im gleißenden Sonnenlicht schmorte. Mr.   Wagstaff schlenderte mit mir eine bewaldete Landzunge hinunter, welche im Norden an die Bethlehem Bay grenzt. Als jüngster Sohn eines Hülfspfarrers aus Gravesend hatte mein Begleiter sich bereits in frühester Jugend zum Berufe des Missionars hingezogen gefühlt. Die Gesellschaft