Der Wolkenatlas (German Edition)

schon die Tür aus den Angeln! Ich dachte an al-Qaida, ich dachte an einen Kugelblitz, aber nein. Es klang, als käme ein ganzes Rugbyteam über den Flur getrampelt, doch die Eindringlinge waren nur zu dritt. (Sie werden noch sehen, ich werde immer von Trios überfallen.) «Timothy Cavendish, nehme ich an», sagte der widerlichste, «mit runtergelassener Büx.»
    «Bürozeit ist von elf bis zwei, meine Herren», hätte Bogart gesagt, «inklusive einer dreistündigen Mittagspause. Raus hier, wenn ich bitten darf.» Alles, was ich herausbrachte, war: «He! Meine Tür! Verflucht, meine Tür!»
    Schläger Nummer zwei steckte sich eine Zigarette an. «Wir waren heute bei Dermot. Er ist ein bisschen geknickt. Kann man’s ihm verdenken?»
    Der Groschen fiel – ich fiel aus allen Wolken. «Die Dermot-Brüder!» (Ich hatte in seinem Buch alles über sie gelesen. Eddie, Mozza, Jarvis.)
    Heiße Asche versengte meinen Schenkel, und ich verlor den Überblick, welche Visage was von sich gab. Ein Triptychon von Francis Bacon war zum Leben erwacht. « Faustfutter macht sich prima, so wie’s aussieht.»
    «Meterhohe Stapel in den Flughafenbuchläden.»
    «Sie müssen doch zumindest geahnt haben, dass wir vorbeikommen.»
    «Ein Mann mit Ihrem Geschäftssinn.»
    Die Londoner Iren rauben mir schon im Normalfall den letzten Nerv. «Freunde, Freunde, Dermot hat per Vertrag sein Copyright veräußert. Das ist in der Branche absolut üblich, wissen Sie, ich habe eine Kopie in meiner Aktentasche …» Ich hatte den Vertrag tatsächlich griffbereit. «Nach Paragraph 18 zum Copyright … befindet sich Faustfutter in rechtmäßigem … äh …» Es war nicht leicht, ihnen das zu sagen, so untenrum entblößt, «… äh, in rechtmäßigem Besitz von Cavendish Publishing.»
    Jarvis Hoggins überflog den Vertrag, zeriss ihn jedoch, als er merkte, dass der Umfang sein Konzentrationsvermögen überstieg. «Dermot hat diesen Sch***-Wisch unterschrieben, als das Buch bloß ein besch******s Hobby für ihn war.»
    «Ein Geschenk für unsere arme, kranke Mama, Gott hab sie selig.»
    «Ein Andenken an Dads große Zeit.»
    «Dermot hat nie ’nen besch******n Vertrag über den Knaller der Saison unterschrieben.»
    «Wir haben Ihrem Drucker Mr.   Sprat einen kleinen Besuch abgestattet. Er hat uns die Finanzen vorgerechnet.»
    Es regnete Vertragskonfetti. Mozza stand so dicht vor mir, dass ich sein Abendessen riechen konnte. «Sieht aus, als hätten Sie ’nen Haufen Hoggins-Kohle einkassiert.»
    «Ich bin überzeugt, wir können, äh, äh, eine Cashflowprognose skizzieren, die …»
    Eddie fiel mir ins Wort: «Sagen wir drei.»
    Ich tat, als würde ich zusammenzucken. «Dreitausend Pfund? Freunde, ich glaube nicht …»
    «Tun Sie nicht so dämlich.» Mozza kniff mich in die Wange. «Drei – Uhr. Morgen Nachmittag. In Ihrem Büro.»
    Mir blieb keine andere Wahl. «Vielleicht können wir uns … äh, zum Abschluss dieser Besprechung auf eine hypothetische Summe einigen, als Grundlage für … die weiteren Verhandlungen.»
    «Geritzt. Auf welche hypothetische Summe haben wir uns vorhin geeinigt, Mozza?»
    «Fünfzig Riesen klang vernünftig.»
    Mein Schmerzensschrei war echt. «Fünfzigtausend Pfund ?»
    «Fürs Erste.»
    Mein gepeinigter Darm blubberte und rumorte. «Glauben Sie etwa, ich hätte so viel Geld in Schuhkartons herumliegen?» Ich peilte Dirty Harrys Stimmlage an, aber es klang eher nach dem kleinen Hobbit.
    «Hauptsache, du hast es irgendwo liegen, Opa.»
    «Cash.»
    «Keine Fisimatenten. Keine Schecks.»
    «Kein Aufschub. Keine Versprechungen.»
    «Altmodische Scheine. Schuhkarton reicht.»
    «Meine Herren, ich bin gerne bereit, ein ausgehandeltes Entgelt zu entrichten, aber das Gesetz …»
    Jarvis pfiff durch die Zähne. «Wird das Gesetz einem Mann in Ihrem Alter helfen, eine mehrfach gebrochene Wirbelsäule wegzustecken, Timothy?»
    Eddie: «Männer in Ihrem Alter stecken nichts mehr weg. Sie gehen hops.»
    Ich wehrte mich mit aller Kraft, aber mein Schließmuskel verweigerte den Gehorsam und feuerte schweres Geschütz ab. Belustigung oder Herablassung hätte ich ertragen, aber das Mitgefühl meiner Peiniger besiegelte meine klägliche Niederlage. Die Spülung wurde gezogen.
    «Drei Uhr.» Cavendish-Redux ging das Klo hinunter. Die Schläger marschierten über meine niedergemetzelte Tür hinaus. Eddie drehte sich noch einmal um. «In Dermots Buch gibt’s ’ne hübsche kleine Stelle. Über Kreditsäumige.»
    Ich verweise