Derek Landy

an dein Handy, egal wer anruft. Verstanden?"
    "Ja."
    "Pass auf dich auf. Bis bald." Sie legte auf.
    "Okay", begann Carol, "was geht hier vor? Wir
wollen eine Erklärung. Und zwar auf der Stelle. Oder wir ... wir erzählen es
unseren Eltern. Und die erzählen es deinen Eltern und dann kriegst du richtig
Ärger."
    "Erzählt euren Eltern nichts", bat Walküre und
kniff die Augen zusammen. "Wir haben nicht sehr viel Zeit, Leute, aber ihr
kennt doch die ganzen Geschichten, über die Onkel Gordon geschrieben hat?"
    "In seinen Büchern?", fragte Carol. "Wir
durften seine Bücher nie lesen. Mum hat gesagt, es seien schmutzige Stellen darin."
    "Ich hab sie gelesen", gab Crystal verlegen zu.
    Carol sah sie verblüfft an. "Wann hast du denn ein Buch
gelesen?"
    "Ich hab sogar ein paar von seinen Büchern
gelesen", erklärte Crystal patzig. "Sie handeln alle von Zauberern
und Magiern und Monstern. Es gibt ein paar schmutzige Stellen darin, aber so
schlimm ist es auch wieder nicht."
    "Das ist alles richtig", unterbrach Walküre,
"und alles, worüber Gordon geschrieben hat, entspricht den
Tatsachen."
    "Auch die schmutzigen Stellen?", wollte Crystal
wissen.
    "Na ja ... die vielleicht nicht."
    Carol stemmte die Hände in die Hüften. "Und wie, bitte
schön, bist du zur Zauberin geworden?"
    "Es gibt Menschen, die werden mit Magie in sich
geboren. Da braucht es dann nur das richtige Training, damit sie zum Vorschein
kommen kann."
    "Wir sind deine Cousinen", überlegte Carol laut.
"Haben wir auch Magie in uns? Liegt das in der Familie? Können wir uns
darauf testen lassen?"
    "Tests, wie ihr sie euch vorstellt, gibt es
nicht", erklärte Walküre gedehnt. Sie suchte verzweifelt nach einer
glaubhaften Lüge. "Tatsache ist, ihr seid einfach nicht groß genug
dafür."
    Crystal schien enttäuscht. "Echt?"
    "Walküre hat leider recht", meldete sich Fletcher
zu Wort. "Es ist eine Mindestgröße erforderlich und ihr liegt knapp
darunter."
    "Wir könnten Schuhe mit höheren Absätzen tragen",
schlug Crystal vor.
    "Das wird nicht funktionieren." Er schüttelte
traurig den Kopf.
    "Dieser Mann", begann Carol, "dieser
klapperdürre Mann mit dem lächerlichen Namen, der bei Gordons Testamentseröffnung
war - er hat etwas damit zu tun, nicht wahr?"
    "Skulduggery Pleasant." Walküre nickte. "Ja,
er hat damit zu tun."
    "Ich hab gleich gewusst, dass mit dem was nicht stimmt.
Ich hab's von dem Augenblick an gewusst, als Mum sagte, mit dem stimmt etwas
nicht. Ich verfüge über eine sehr gute Menschenkenntnis. Okay, dann seid ihr
also Hexen und Zauberer und was weiß ich noch alles, aber warum hast du dich
mit dem Bullen geprügelt?", fuhr Carol fort. "Worum ging es denn da?
Und was war im Club los? Die Türsteher haben gesagt, es sei voll, deshalb
wollten wir uns hinten reinschleichen, und dann haben wir das ganze Geschrei
gehört."
    "Der Bulle war kein Bulle. Er war ein Restant - so
etwas wie ein böser Geist. Sie kriechen durch den Mund in dich hinein und
saugen deine Persönlichkeit auf. Du bist dann besessen. Wenn du sie nicht
innerhalb von vier Tagen wieder los wirst, bleiben sie bis in alle Ewigkeit in
dir."
    "Krass", murmelte
Carol.
    "Hört zu, ich muss mir trockene Sachen anziehen.
Fletcher kann euch alles Weitere erklären, während ich weg bin. Danach bringen
wir euch nach Hause. Fletcher, in mein Zimmer."
    "Warte!", rief Carol. "Ihr könnt uns doch
hier nicht alleinlassen!"
    Fletcher lächelte. "Nur zwei Sekunden." Er nahm
Walküre bei der Hand und sie standen in ihrem Zimmer.
    "Sieh zu, dass sie Ruhe bewahren", bat sie. Er
nickte und war wieder verschwunden. Walküre schlich ins Bad, zog ihre nassen
Sachen aus und stellte sich unter die heiße Dusche. Sie schlang die Arme um
sich, bis sie keine Gänsehaut mehr hatte, dann drehte sie das Wasser wieder ab
und wickelte sich in ein Handtuch. Sie sammelte ihre nassen Sachen ein und
huschte in dem Moment über den Flur, in dem ihre Mutter die Treppe heraufkam.
    "Du bist früh zurück, wie ich sehe."
    Walküre zwang ein Lächeln auf ihr Gesicht. "Ja, bin
ich."
    "Ich hab gar nicht gehört, wie du hereingekommen
bist."
    "Ich war auch mucksmäuschenstill." "War's
schön?"
    "Es war okay. Die Musik war bescheuert und die Leute
sind mir auf die Nerven gegangen. Aber sonst war's ganz okay."
    "Hat es Fletcher gefallen?"
    "Ich nehme an. Ich war einfach hundemüde und wollte nur
noch ins Bett."
    "Glaubst du, dass du ihn wiedersiehst?"
    "Fletcher? Bestimmt. Er ist ein irrer Typ, wirklich. Er
wirkt nur